EL CHARKO / mar con sed

¡Qué fiesta! / UN POEMA DE HEVA INILLA [fragmento]

2010-12-13T08:28:00.001-08:00

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¡Qué fiesta!
[fragmento]

¡Qué fiesta!

Llegaron los falocastrators,

los jueces evaluators,

los muñequitos Pol-Pot.

Llegó la ira y sus tentá-culos

los pone etiquetas literarias

los melolengos del amor

falo que desprecia lo que ama

por jaque falo contrincante

un deporte universal y compulsivo.

Van de estupendos!.

Metástasis moral

categorizaciones biliares de quita y pon

quién pone límites a quién?

a mi nada me molesta, en todo caso,

respétense a sus madres, supuestamente solo hay una.

Quién les dijo que quiero un género donde acomodarme?

quién que yo era poeta o lo contrario?

yo solo advertí: "escribo y deliro como me sale del chuño".

Faltaría mas!. Yo no cobro, no hago tesis doctorales,

ya no limpio pañales, ni tengo dueño y señor,

no hice pacto de sangre con la Academia de las lenguas muertas

no aspiro a complacerles, ni a contrariarles.

Si quieren una geisha, una furcia de las letras, una asquerosa mujer

con un asco del color del Mistol

paguen y rasguen.

Que yo no me regalo por nada.

¿Y ustedes?

Heva Inilla

TABERNERA Y MORTAL / un poema de HEVA INILLA

2010-12-13T08:18:00.000-08:00

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TABERNERA Y MORTAL

Tengo la garganta transmutada, ahumada, caverna neolítica, gemido de animal herido, de estar callada, de tragarte. De ti. Afonía por glóbulos rojos crecidos. Resollada. Síndrome sexual anémico pernicioso.

Variabilidad transhumada de cabra, con el cambio de estación.

No somos las muchachas de hermosos tobillos con quienes bailó Zaratustra en un burdel

pero tenemos tobillos ligeros porque bailamos de noche, allein,

no vamos al baño en coche, ni de 2 en 2, ni de 3 en 3.

No somos docentes, ni cajeras, ni operarias, ni trabajadoras del sexo, ni esclavas del amor, ni asistentas, ni imprescindibles, ni necesarias, ni empastamos el forraje del humus social con familiar paciencia y compasión. Somos neuróticas temerarias, gárgolas resentidas que te escupen al pasar. Podemos hasta ser la escoria con la que quisieras encontrarte y perderte. Y olvidar.

Arrímate a mi cariño, si quieres te asesino lentamente. Tienes tantas caras y tantos nombres que me convertirías en serial killer.

Nos abruma la pobredumbre del mundo por lo que vivimos ocultas en los pliegues de lo atroz.

Aunque al final nos reímos de todo, no somos de vida alegre, mas bien de vida triste.

Ahora que te esfumaste con e de eva-por, not found. O te espanté yo,

me dedicaré a mirar el ombligo de los limbos y no mi propio ombligo,

si Artaud lo hizo, lo haces tu, lo hago yo.

Cómo me resultas sensual y patético! como un anuncio de perfume.

Tu mezquina soledad te convierte en un ser superiormente despreciable, no apto para compartir nada, que lo mejor lo guarda para sí.

Mis mentiras son tan ciertas como tus verdades que tambalean de frente, en la cuerda floja sosteniendo la mirada y los brazos extendidos como una flor, para mantener el equilibrio de tus pies de barro Nabucodonosor, un pie seguro y otro en la vorágine.

Te has reconvertido en mi mísera musa, recluso que espera la sentencia para que le anden al purgatorio, ser tu verdugo me da placer. No hay clemencia, ni habeas corpus.

Sin embargo yo, soy y he sido víctima en todas tus escenas de película muda, la mujer que turbas con palabras sin sonido, con ojos de búho y kolh, peinado Gardel a la brillantina.

Macho guacho. Me das pavor.

Te sostengo muy lisamente entre las piernas sobre la silla, con mi gorra verde de las SS, tirantes rojos sobre mis poros rotos, tengo frío, erotismo militar, mi sangrante labio mordido no va a mejorar la situación.

Ahora que ya se que no eres mi Redentor mesiánico, hago de tu perverso córtex complejo, un municipio de agresión, suburbios sin maquillaje. Konzentrieren Sie, Bastard!

Vamos a ser duros, amor. Por los cabellos me atiendes y sostienes la rabia. Inyección intracardíaca. Bruxismo. Compulsión. Mírame, pendejo. Ahora mando yo.

HEVA INILLA

R.I.P. / un poema de HEVA INILLA

2010-12-13T08:14:00.000-08:00

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R.I.P.

Hasta me acostumbré a la tibia tristeza

y no me resulta tan mezquina.

Pero se extraña la dicha, su luz y sus mentiras

mas futiles que un sol de invierno.

Se extraña sentirse acompañado

y duele que el otro no lo extrañe.

O tal vez, ya ni pueda, que sería mayor dolor.

En la tristeza hay una semi consciencia

que sabe recordar y es un bálsamo para el alma.

Por lo menos, el que extraña, recuerda.

El que no puede es un hueco en su historia,

un recipiente vacío, una tragedia tonta,

un pesar con ortopedia. Un ser para la nada,

como un insecto tendido al sol, resecado,

camuflado, ahumado, insustancial,

con los mismos matices q los de su entorno,

ensamblado en su insulsa realidad.

Mal le pese al amnésico, yo tengo mi pena.

Y con ella me convierto en un ser digno de

ser vivido, amado, desamado y recordado.

HEVA INILLA

DOSSIER 2 • HEVA INILLA / Niña con mosca amfetamínica

2010-09-15T07:39:00.000-07:00

O este o el otro

¿Sôren o Georg Friedrich?
Como sucesión electora de una existencia subjetiva, como otra, Kierkegaard eligió convertir Don Giovanni en la mayor obra de arte jamás creada por la humanidad.
Yo te elijo a ti.
Pero no del todo.
A la manera de Machado: "un poco más, algo menos".

Hegel Pprrofesssor, ni usted ni Dios fueron reales ni racionales, no obstante, los alumnos de la Universidad de Berlín le eligieron a usted y no a Arthuro. Las clases de él estaban vacías de oyentes, las de usted a rebosar. Arthurito en su tierna maldad, programó una coincidencia de horarios pero el reto le salió mal o simplemente le sirvió para confirmar lo que algunos venimos a revalidar cada día. Otra elección.

Contención supraindividual o me tiro al conejo.

"100.00 millones de moscas comen mierda"- respondió el productor musical cuando le preguntaban sobre el éxito de los top music.
Descalificar, descalifico a gusto porque discernir o rechazar es formar y refinar el espíritu. A mi entender.
Leo pero prefiero derramar que leer, al modo de Nietzsche. Aunque soy vaga, me aburre consentir que otros piensen siempre por mí.
Elegir las lecturas, las palabras, elegirse uno mismo antes de hablar. Mejor no. Nos vamos a callar. Si nos pensamos mucho, no exponerse es mas prudente.
Si no podemos cambiar de cabeza, cambiemos de tema.

sta††††©ßc√c

Usted que comparte, Charko, conmigo; me descalifica y me califica de trágica, y yo de su cómica tragedia argentina, como de todo, con humor me rio: matemos a la muerte-propone. ¿Hay algo mas cómico?. Sí. Gott ist tot/ Dios ha muerto. Opción personal. Elección poética. Y es que Nietzsche le daba mucho al vino. Alguien dijo que no se puede leer al filósofo alemán con dignidad, sin morirse de la risa.

A Dios, por sucesión electora también,- como elegir a Don Giovanni o un vino- podemos matar y rematar cada día de nuestra vida un par de veces y a la muerte darle la espalda, otro par mas. Hasta que un sarcoma en pulmón derecho irreversible con metástasis hepatobiliar, un amigo en ictus coma repentino o un niño calvo leucémico nos la refresquen un poco más.

¡Eh, carnal!, ¿recuerda nuestro pacto? yo le nazco para matarlo, no más. Que broma, ¿no? Y es que Dios nunca murió, nació ya muerto en la elección del vivo. Alguien se lo inventó?. Alguien le ha visto? Si fuera racional y real , sería algo vivo y sino fuera mudo hablaría. Vivo, compuesto, con forma, no paloma. Alguien lo ha compuesto en pura esencia inquebrantable?
Que hable o calle para siempre.

Teresa de Jesús lo presintió, lo conformó en un parto ascético, lo eyaculó en múltiples orgasmos místicos por las vaginales glándulas de Skene, ginecólogo escocés, amigo de Gräfenberg el del punto G, hijo éste de Salomón Gräfenberg el cual regentaba una ferretería.
Los meditadores ven luces, globos, trikutis pero a alguno le habló Dios ¿o él habló a alguno? ¿Alguno de ustedes es Moisés, Abraham, Job? Jesús el arameo, el Angel Gabriel? ¿Buda, Zoroastro, Mahoma, Maulana Rumi? De un paso al frente el reconocido. ¿No?
¿Le hablaron ellos a usted?. Porque a mí, no. Ni el Jesusito nunca se me terció, siendo yo como él, un niño. Niña con punto G. G de Gräfenberg. Pero por lo mismo, ¿alguien puede afirmar que nadie le ha visto?. Los santos, no. En este punto hubo consenso.

Elecciones, afinidades subjetivas, nada más, tal como un persa debe fornicar tapando a la mujer, a oscuras y un judío puede besar todos los puntos del cuerpo de su amante, a oscuras también mejor, para esconder defectos. Sin embargo es común pecado y castigo severo masturbarse con manos o pies, el adulterio y otros actos para ellos, subjetivamente denigrantes e impuros.

Las afinidades no nos eligen, elegimos nosotros la afinidad por la cual nos quedamos con este o aquel, comer muerto o comer te vivo, te beso o no te beso mas, paella de marisco o de setas y alcachofa, esta cala o la de mas allá, mar verde o azul, mendigo rico o rico mendigo. ¿Umberto Eco o Carlo Maria Martini?
En este caso, me quedo con los 2.
Uno, varios, todos o ninguno. Pero siempre hay que creer elegir en la medida en que nos sea permitido. No es libre albedrío es el destino es su conformación, estructurando desde la voluntad de lo peculiar. Spinoza, abanico de aproximaciones a lo subjetivo.
Me duele la breva de tanto pensar. ¿Breva o higo?.

La muerte nos lleva a Dios y Dios a la muerte.

Y yo muero sin morir en mi, si amando a quien quiera que me haga reír, puedo hasta sonreírle 18 veces al día a la muerte.
Y tan larga vida no espero. Pero de morir, me muero.

¿Tú o él?.
Me quedo con los dos. Con los 3. 4, tal vez. Me los envuelve, haga el favor, que me los llevo. Y a ella también.

Heva Inilla

Otra manera de contar, John Berger

"Las correspondencias, que surgen de esta coherencia, son demasiado amplias y están demasiado entrelazadas para enumerarlas satisfactoriamente con palabras. (No se pueden hacer fotografías con un diccionario)"
John Berger

¿Cuales son las relaciones posibles entre un escritor y su gente? un médico y paciente ? un cantor de tangos y su público? un fotógrafo y un ojo? una musa y su artista? una gente y su médico? un público y su ojo? un escritor y un cantor de tangos? un artista y un fotógrafo? una musa y su paciente?

En general, primero uno se vende. PAM Producto Apto para Mercado, Sino se es un retirado. O un PAI Producto Apto para Ignorar. Meditadores, monjas de clausura, convictos, fóbicos, introvertidos, ignorados, nerds, asesinos en serie sin doble vida, o un suicida en sus últimas voluntades no está tomando té con amigos.

Que con ellos no me meto, que me infunden pavor o respeto, según sea el caso.

Un escritor necesita a su lector a no ser que el primero sea un tarado, introvertido psicológico y pase años divirtiéndose a si mismo o de tan nefasto nadie se lo fulea y no le quede mas remedio que bancarse. Si el artista no vende, la familia no le lee.
El hombre no es culpable en estos casos. Ni la familia tampoco.
También puede ser, confío, que el público sea tan nefasto -excepto amadas excepciones- que no entiende un carajo porque el artista es un avanzado a su tiempo. El hombre no es culpable en estos casos.

Ni los hombres y su cortez que conforman un público, tampoco.

En lecturas normales, el escritor odia al lector con un amor desmesurado. Y este de pura rabia e impotencia personal le ama por no odiarle. Como el piojo odia la uña y la uña ama el huevo hallado. Y viceversa pendiente de entender.

El paciente ve en el médico un dios mediano del que no se fía un pelo. Y si se fía, lo hace por no pensar. Y el alto curandero o Doctor licenciado detesta cualesquiera de estas enfermedades a tratar porque en todas ve su hipocondrial pelleja amenazada y sabe que miente como un bellaco. Mientras crecen tumores y narices de madera. Vivos los dos transpiran y demás poesía anatómica disfuncional.

El cantor de tangos promete ingrato desparpajo, sintetizada excrecencia milonguera, historietas para narrar en copleta bandeneón, el amor en un navajazo y el público que no baila con trasero perpendicular hipérbolo al suelo, mina reflaqueada, taconazo brilloso inca-callo en el pié u ojo de pescado; le cumple -con aplauso y propina- un ajedrezado entrevero con juego irónico y aptitud escénica aunque el bardo fuera poliomelítico o modelo. Porte y gracia con boina o con gomina. O se le rompe la nariz.

El ojo es al fotógrafo lo que John Berger a los modos de mirar. Y después el ojo que mira lo ya expuesto y mirado, no entiende porque se ve como se ve y no de otra manera pero si le gusta se atolondra. Y algún ojo iluminado que entiende la técnica, si va a una expo con una rubia, le echa un formidable discurso insoportable no apto para iniciados.

La musa puede hacer con el artista lo que le salga del culo porque sabe que este hará después de su musa lo que el culo de la inspiración le permita. Una relación idílica por sadomasoquismo mutuo, que dura lo que la producción dura.

La gente maldice al médico por definición, le obliga a recetar y luego no se lo toman. La gente consiente al médico lo que el médico a la gente. Y sino se entienden, se pegan también, se insultan en receta o se tiran el Corpus hippocratum en la consulta antes de salir.

El públoco es un gran ojo inteligente pero cabrones en masa asustan al mas fiero. Sea un público inteligente, exigente, tonto del orto, soso de abúlica retracción o de expresión, austero. El ojo que mira al público o se transmuta o abandona temblando en carnes.

Hace falta valor o un ego que no cabe en un avión.

El escritor y el tanguero no se entienden, tratan de decirse lo mismo, hablan el mismo lenguaje de un modo diferente, es decir ninguno sabe de cierto lo que dice.
No se sabe distinguir el que fanfarrea y el que chulea. O el que dice la verdad porque no hay verdad que alguien entienda a fondo. El tanguero le escribe: "no te olvides del olvido que me trae tu recuerdo" porque el escritor le escribió previamente: Quise decir ayer, préstame tu último tango, el de capela pero dije otra cosa.

"La vida del que toma es así"-dice el tango. Y sino toman donde las dan, ni donde las dan las toman, ni aspiran, ni le dan a la bebida, los códigos se retuercen porque sino siempre le pueden dar al tema sobado de Baco, la amistad que cosa grande! algo en lo patético iluso y demás pajas alucinatorias que van tras el trauma post alcoholémico, por no decir que no hay nada que decir. Solo fajarse las virtudes del Almax Forte recitadas como Homero intoxicado en resaca épica grecolatina.
El escritor y el tanguero comparten una ausencia de paz y en la mente, ausencias seguidas de historias reviradas. Guapos siempre va a haber. Sino te pisa un bondi o te dan un martillazo en los huevos, como diría un Daniel Melingo o un Daniel Correa a su modo y personal manera.

Un artista y un fotografo miran igual de mal si andan ciegos. Pero el artista fotógrafo sabe que lo que ve el ojo no lo ve el artista de la misma manera, a este le gusta el arte, de contradecir, como para Schopenhauer lo importante es tener siempre la razón aunque no sepan que razón de arte producen. Que por contradicción vital, no fue el caso del filósofo. El arte es intuición y unos cuantos que venden porque otros así lo decidieron.

La musa necesita al paciente que es el enfermo que la necesita. Y ambos se retorcerán de gusto, mientras tengan algo que contar-contarse o enfermos de deseo se impacienten en cada paciente cita incumplida, que enfermería a un ser normal.

Y todos juntos conforman esta angurrienta melodia que ya ni yo me la soporto, ni el mismo John B. no John W. que acostumbra a ser paciente.

Adiós. Sólo sé que no se nada.

Heva Inilla

El sujeto, Lolito y Morfeo

El sujeto, un iluso más, reclamaba al poeta Morfeo
el de los mil oniros y a su hermano malo Iquelo
el de las pesadillas y sueños negros
hijos ambos de Nix, la noche y de Aglaea, el segundo
e Hipnos -no hace falta explicar-
su austera desazón y su insomnio nervioso:

" Lolito, dónde estás?, dónde estás Lolo, corasssón, que no te veo?"-

Y es que Lolito básicamente camellaba,
papeaba, chateaba y dormia
y de afición, puteador que en mi tierra
es también tocar las pelotas a discreción
así que el sujeto acabó pensando que él para él
no era mas que una forma económica y aceptable
de ahuyentar el aburrimiento en horario laboral
que por otro lado, no suena nada mal la idea perversa.

Usted cree? Acabásemos Morfeo!

No es lo mismo libertad que idiotez
por muy liberada que ésta esté
Que bonito es el chamuyo
según el piquito emisor
te ahoga su profundidad profunda
hasta que de tan profundo
se vuelve nimio, pegajoso
moldeable como un chiclet
y te ries, de tanta verborrea bianémica
propia y ajena para paliar
una ausencia de carne en el asador
Cuando lo has confiado todo
si queda un casi, eso te salvó
retrocedes, a tus redes
y es lo que te alienta de nuevo
a seguir diciendo "NO".
Que a mi ya no me dan papaya
que para esto ya estamos mayores
parece mentira! que seamos tan burros
y tropecemos con mas de 2 piedras seguidas
vergüenza propia y ajena, de verdad señores, que pena!.

Después Morfeo habló:

Sujeto, hermafro de Dios!
no se haga la roña mental
los muchachos deben dormir para crecer
no exagere, que se está poniendo emocional, dramático y patético
aunque en algo debo darle la razón
Curiosa es la pasión que provoca tanto sueño.
Y siempre le queda la opción de Alcíone
la que se echó al mar, cansada de esperar no al Tse Tse
sino a su ahogado difunto.

Respeten el sueño virtual y el descanso de los vecinos. No molestar.

Heva Inilla

Imprecar a Pavese y a Esclepio

[fragmento]

Como veo que ni multitud ni nadie me sigue en mi delirio escriturial, -excepto algunos gladiators- voy a transmutarme al estilo sencillo, coloquial. En realidad, no tengo nada importante que decir pero eso no es ninguna novedad. Y cuando creo tener algo relevante nadie me lo entiende.

Debería hablar de la Diada Nacional de Catalunya, 11 de setembre, i d'això i d'allò, pero de estos asuntos fundamentales, ya hablan mis ex-amigos y en cuantía, además de vender por face banderitas a 3 euros para exhibir en el balcón.

"de entraña dolida"- con que pretérito habla mi vecina!.
El tema a debatir: ciclos y etapas, lo oigo sin querer queriendo.
Ella-murciana y una colega marplatense o de por allá. Que no calla ni harta vino.
Tanta verborrea, solito para exponer que al partenaire se le puso fría cuando ella le propuso algo recio. No se todo pero deducción, querido Holmes. Con un sintagma armas un párrafo y del párrafo al culebrón. El lagarto mata-mosquitos las mira espatarrado desde el corner derecho de la pared de mi terraza y medita: cuanto tirabuzón para tan poca miseria humana!. Yo solo escupo, saco mi lengua y tomo. Punto lagarto.

Pavese poeta era de entraña dolida. Punto Pavese.

Así que, por hacer algo o por entraña dolida -quien sabe-, aunque no venga a colación, para ganarme el sustento en forma de leve gratificación personal, seguir propiciando mi nula afiliación a la brigada pro-suicidio y porque lo anuncié, hablaré del cuervo blanco o corneja que vigilaba a Corónide cuando Apolo la preñó y se largó a Delfos a despachar sus asuntos diosísticos.
Y aunque la dejó en vigilancia con el bicho feo, ella que no era tonta, le puso los cuernos con el mortal Isquis -hijo de Élato-, que estaba tremendo y recitaba a Antonio Gala de memoria.
La corneja bocazas voló hasta Apolo y le puso al día de los tórridos asuntos que con su mujer se acontecían y este como era un buen hombre con los animales, solo enviudó al cuervo, condenándole al luto de por existencia, que en estos casos es mas largo que de por vida.
Luego y después como no era tan bueno con las diosas, mató a Corónide, y antes de ahumarla, eso sí, extrajo el semifeto que quedó en la persona de Esclepio, que como se vio contrahecho consagró su vida al enfermo y al desgraciado. Mientras su hermana Artemisa que era harto arpía también como Constance la de Pavese, tramaba toda una serie de asquerosidades para ponerle mas literatura al asunto.

Heva Inilla

El cadaver de Dorian Grey

Que tranquilidad en mi cabeza vacía.
Por la puerta entra Kafka, el judío triste, la sabiduría brilla en sus ojos.
Por la puerta entra Oscar Wilde,en su mano-girasol, él se gira,
viendo la orilla de Sena y el cadaver de Dorian Grey en el río.
Por la puerta entra Baudelaire, él ve los gusanos, que chupan su medio desnuda.
Por la puerta entra Rimbaud, llevando las pistolas, armas blancas y metralletas,
y se pierde un barco borracho.
Por la puerta entra Verlaine muy borrachin
Por la puerta entra mi padre y me mira como última vez.
Has solucionado mi niño con la mosca?
No te molesto más, estoy cnsd.
Muy cnsd.

Credo gloria,
asperges gloria,
Deus.
Confiteor gloria,
et cum spiritu tuo.
Amen.
Dominus vobiscum.
Amen.
Kyrie eleison.
Christe eleison

Pareecee, que Estaba muy borracha...
Vi vida pasó delante y detrás como una naranja mecánica.
Yo he bebido White Horse.
O felix culpa quae talem ac tantum meruit habere redemptorem...
Dos muertas y un piano en mi casa. O,felix culpa.
Yo amo las venas azules en tus piernas.
Las pestañas humedas.
La espada de Tristan e Isolda.
O felix culpa, mi infancia, mi vida y mi muerte.
No hay dolor, pero la bola de pena y tristeza con soledad me rompe os occipitalis. Las manos no me hacen caso.
Si que he bebido mucho.
Nunca antes.
Nunca después.
Yo he vuelto, para despedirse.
Niño con mosca amfetamínica.
Yo-Frigi.

Heva Inilla

DOSSIER HEVA INILLA / SantaTeresa Campamocha Tatadiós

2010-08-24T09:24:00.000-07:00

Eva Sión
[fragmento]

Gira el carrusel de la risa tonta.
Giran sus gentes y destinos lentos.
Giro cabeza y no veo nada.
También prefiero mirarme de frente desde el parabrisas.
Mientras ella sonríe boba, yo la indulto.
Si las 2 amanecemos juntas porque vuelo y está tendida?
Todos mis antepasados yacen aquí.
Una sacudida áspera y retorna.
Tan segura, intrigante, maldita.
De que mierda hablamos?.
No hay escolio •

Heva Inilla

PARECER, ESTAR O SER

Podría empezar así, a lo Duras, Pluie d'été:

llegaste inesperado como lluvia de verano
fresca e incómoda, sin paraguas ni chubasquero
solo pudo correr a guarecerme
en algún rincón seguro
aguacero maldito, en un momento
me empapaste, con tu brío y entrevero

( pongamos, la que escribe cuando no era cabrona)

O a lo trágico:

hay historias que terminan antes de empezar
o que ya empiezan agónicas
tina y lona
pronóstico: al paredón!
ai! que no empiecen, ni acaben nunca

O a lo práctico:

el amor, que no es nada
se parece a una transacción bancaria:

a mullido capital para arrojar a los buitres con desprecio
mejores prestaciones
sin embargo, no hay clemencia con el pobre obrero
que confía todos sus ahorros que es como decir nada/amor
de un modo u otro, se lo acaban tirando.

Al amor, que no es nada, es mejor no nombrarlo,
por si acaso
COÑO QUE SE CALLE EL GRILLO

Pero lo haré a mi manera:

cada vez que te nombro en mi modulada entendedera
te abofetearía mil veces, y otras mil me haría yo lo propio
por ser tan pendeja.
Entre nombro y nombro me despisto
detallo tu genética escueta
poro por poro estudio,
arranco con mis labios tus mejillas golpeadas
muerdo tu nariz en punta, me como tu boca
clavo dientes en orejas, casi Tyson me la arranco
para hacerte una reconstructiva con la lengua
te vuelvo a dar otro guantazo, un tris mas duro y preciso
con mayor contundencia
te cubro el pelo de tirones y de obtusidades la cabeza
te dejo pálido-como eres-
seco como una espina
planchado, lanceado

y tu,
impasible te levantas, te sacudes
me miras como al que no conoces
y es que no me conoces
con una sola sentencia,
así como el que no quiere
te vas de escena
me abollas, me enveras,
me quedo mordiendo la uña
anémica y obsoleta
absorta en el delirio.com

Me rindo a tal proeza insólita y desordenada
del corazón, el bajo vientre y la cabeza.

Te odio, flaco •

Heva Inilla

SantaTeresa Campamocha Tatadiós

Es difícil reconducirme
si me apuras, nunca he sido fiel.
No creo en las virtudes
ni en las plenitudes.
Me empacha la miel.

Excelsus mortis
y con gusto churrupo cabeza
tengo dos grandes ojos compuestos
y 3 de sencillos
por donde observo al mundo regalimar
ocres líquidos, cárdenos, pútreos
los ojos compuestos me asperezan
por los sencillos pasa el mar.

No tengo intención de carpir hierbajos
como soy fina no voy a escupir
te quiero, nos vamos carteando
ni que sea por el cumplir
un día como otros, camaleón verde
te vas a esfumar
cierto?
Soy como Leyna, pobre!, pura Casandra
en el suelo maldiciendo
al cururo cura sexoconverso
cortando a trozos la salamandra
que harta se hartó
de comer copulando
en tanto que él, santo adicto,
le mordía el corazón.

Dices que honrado te sientes
porque te abuso como receptor
eres mi cómplice mas complicado
mi cómplice bien implicado
affaire intrincado el emtramado
endiablada la espera riéndose de nos
Bien sola me espero en tu soledad
y otros seres azarosos me acompañan
excelsas cabezas
honrada que a dosis mínimas
también me abusen, deseen,
me olviden, me tomen, me muerdan
y disfruten de mi infiel felicidad
de no tenerte en mis brazos
musitando palabras boleras.
Y si te tuviera, y no te avanzas
empiezo otra vez por cabeza,
dejo patas y alas
deslizando restos de amor por el suelo
del insultante perecer.

Heva Inilla

HORMIGOFOBIA, LIPOTIMIAS Y AEROFAGIAS

tales estados en Tales de Mileto
Nació en Samos junto al mar y desde que empezó a hablar, Pitágoras demostró a su maestro ser un muchacho muy diestro
2 segmentos de una desta cualesquiera
conjunto vacío
opq+mnt
Tajo, Miño, Duero, Júcar, Segura, Guadiana, Guadalquivir, Ebro,
La batalla del Ebro
la bisectriz e intercepta los planos
la hipotenusa, pos si ya no se usa
trazar un cateto
Alons enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé, contre nous de la tyrannie, l'étendard sanglant est levé,..
je mange de la confiture d'orange dans le jardin de ma tente
que yo amara o amase, hubiera o hubiese vivido, amare, comiere, viviere
36 versos octosílabos con rima asonante en los pares
do re do, do re do, si, la, sol, fa, mi, sol, do
Hija fiel de la Igleeeeeeesia, Teresa de Jesus
Yo tengo un gozo en el alma, grande!, gozo en el alma, grande! gozo en el alma y enmifeAleluyaGloria a Dios, ama a tu hermano y alaba a tu Señor....
el sentimiento Nacional
entraron las tropas leales contra el sublevado rojo...
Nuestro Caudillo ha fallecido, yupy mañana no hay parvu!, cuarto de hora de oración, el Angelus, estos 10 nadamientos se encierran en 2, coge el bocadillo
Niña, vuelve a tu casa, y te pones el viso, decoro hija, decoro.

Padezco de hormigofobia. Pese que a los 4 años ya me enseñaron la sinopsis de los mandamientos: " estos 10 mandamientos se encierran en 2, amaras a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a ti mismo", donde nadie cumplía.
Ya de niña miraba el mundo bajo la mesa. Y no me daban la llave del baño preescolar cuando me estaba orinando. Vino un psicólogo escolar y me diagnosticó una cierto autismo o un menos cierto Síndrome de Asperger "inteligencia superior e introversión patológica" porque me resistía a conversar con nadie y menos a enviarme cartas de amor con el resto de uniformadas. Tales prácticas de Mileto me provocaban lipotimias y aerofagias infantiles. Pero como cumplía con las notas, y me colgaban medallas en el jersey de pico café, por méritos extraños como higiene, aplicación y meticulosidad, no me mandaron al psiquiatra.

Recuerdo arcadas matutinas de leche caliente, y un sentimento de inquietud constante, -el prólogo de lo que ahora llaman "crisis de angustia"- cada vez que tenía que dejar mi casa y mi madre, rumbo desconocido: el colegio.

Y vi a Dios, como siempre que era Fernando Fernán Gómez
pues fidestis fidelis yo me preguntaba desde mi ingenuidad aforística, si nos va a volver la carne al espíritu, con que edad eso ocurre?. Uno elige la edad de petrificación?. Cual sería el ahora para el aspecto que uno quiere?. Como va eso?.
Otra vez el libre albedrío? hostia, que lío! •

Heva Inilla

Absolvi teus fillis, meu Deus

Soy cuantas personas quieran
y a cual de ellas, peor
o mejor, según como se mire
no es cuestión de imperativos
Miren, yo me quiero bastante
Las demás, no sé.

Vamos a contar de existencias
donde la gente se quiso a si misma
o no,
de una manera ecléctica
de esas que yo no comprendo
pero puedo comprender
por ejemplo
si me miro por fuera y por dentro
inmiscuida en alguna de ellas.

Sofía andaba por los 30
comía y vomitaba
a veces, vomitaba después
le gustaba que le arrearan
cosa fina
se sentía poco ser
fea, gorda, maltratada.
Adulterada, con novio o sin amor
que a ratos, es lo mismo.

Joaquin le atendía 7 días por semana
se encontraban a la hora de comer
él se lo propuso
quieras o no comía mientras charlaban.
A veces, no vomitaba.
la mayoría lo hacía en su casa, de noche.
5 minutos tras el porro
y 7 antes del tranquimazín
El jueves la ingresaron,
no ha vuelto a salir.
Ella tenía un extraño e inusual don
sabía escuchar muy bien.

Joaquin era un tipo duro
es algo que nunca me dijo
pero yo lo noté
dormía mal y poco
sin porros no vivía
a penas, veía a nadie
para qué?, leía y mucho
camello de noche, corrector de día
tenía algunos pecados veniales y ya está.
el resto, un tipo puro, buena gente.
Hacia las 8 atendía a los clientes

Antoine era la chorra podrida
de su casa, lo peor
le pillaba a Joaquín lo que podía
lo que el dinero alcance
y no daba para más
extractos de trapicheos y bullas
alguna mamadita en la okupa
y lo que a sus viejos y coleguis
podía mangonear.
Si le pedías un favor, te lo hacía.

A Guillermo Ernesto Cuevas Somosierra
no se la habían mamado nunca
siempre hay una primera vez
su mujer, frígida y muda
nunca se animó a no fingir
pero él/ella no conocía el concepto
ni del clítoris ni de la frigidez.
Trabajaba de contable 189 años
alguno se enfermó y
cuando le daban el alta sentía
un alivio profundo en el "sin mas".
3 días por semana a la casa de los Cuevas
una mujer acudía a limpiar.
Era un señor muy amigo
de sus amigos, cordial.

Laureana era medio burra
no es que no pudo
sino que no quiso aprender
con su padre ya leía bien clarito
"hijo de puta, cabrón" en sus entrañas
cada vez que el hombre ventilaba el pito
y lo hacia en dirección a su boca, etceterá
Una vida de muchas apreturas.
Los viernes, como un esperpento móbil
bien fea, embutida y repintada
se iba a bailar para mirar a Fede un rato
el barman del local.
Era tan lindo.
Y ella, por dentro, también.

Federico Luján, Fede en el oficio
llevaba una doble vida muy digna
de dia profesor de griego
en la Nacional de estudios clásicos
de noche, camarero, puto y puta
porque sobre la pista
se complacía en el travestismo
traje de hada porno
estudiante de primaria
con flequillo y minifalda de Escocia
Ama lombarda con cadenas y serrucho
botas de chúpame la punta
látigo del todo a 1 euro.
Y después a fornicar desaforado
que son 3 días,
mejor si era cobrando,
se anunciaba en internet
como "morenuska guapa"
mientras leía El destino de Borges.
Siempre pensó, tengo un gran corazón.

German Arcos era un tipo agresivo
pero con un encanto social
le gustaba agenciarse a Fede,
a veces, a lo bruto
aunque entre sus compañeros de oficio
era Germano Tulio, un machotón
luchador karateca
lo mejor de su cinturón
guardia jurado de día, Prosegur
en una Agencia Tributaria
cuando ya a los policías
les dieron la baja
y todo lo gestionaba la privada
Él salió con una chica nerviosa
tratada, no hacía mas que vomitar
una tarde se excedió en la paliza
porque un colega del EDOA
Equipo de Delincuencia Organizada y Antidrogas
le informó que los 800 gramos
sustancia de corte
del envío parásito
decomisado
nunca salió de Galicia,

A ella nunca la ha visitado.

Dicen que aunque malcarado
es un mozo de muy buen ver.
Y a veces, lloraba.

Heva Inilla

MENTES SELECTIVAS

Seleccionar
Sintetizar
Ofrecer
Proponer
Aleccionar
Nutrir
Sensualidad de pensamiento, indicios codificados
rastros en la noche, como un guante lanzado
en mitad del pasillo de un hotel
vapor en la letra, rubor en el acorde
ofertarnos en el romance gitano
y asertarnos en la copla del llano
en la nota de un saxo
y en la ausencia de sexo
en la hoja de un libro
su olor de papel sobado
una conversación trenzada
Estimulación intensa
solo para iniciados
Lo podemos llamar
elegante pensamiento coincidente
Que hacer si se le integra uno más?
O 2. No pedí tanto.
El Dios de las almas refinadas oyó tus pregarias
Pretender subsistir a la mediocridad
exige formación continuada.
Nada fácil.
Autonomía, selección
Renuncia deliberada
El guante tiene amo
reclama afinar olfato
tensar la cuerda
ensayar armónicos
No es aristocrático
nos vincula en el pliegue del derviche
o en el poro indígena de una mano
Belleza y Voluntad
Destreza mental •

Heva Inilla

Vos podés

Un dos tres,
me rasgo la camisa flamenca
para que entre el duende
un golpe en el suelo, zapateo
vos podes elegir un día
un giro de tango al revés
para embellecer mi vida
y no siento mas los pies.

Un dos tres,
vos podes elegir un día
me rasgo la camisa flamenca
un giro de tango al revés
para que entre el duende
a embellecer mi vida
un golpe en el suelo zapateo
y no siento mas los pies.

Vos entre a elegir un día
un giro, un duende sin camisa
un golpe en el suelo de mi vida
me rasgo para embellecer
el zapateo, uno y tres
del tango dos podés
un siento, un revés
mas flamenco pa los piés.

Un golpe de duende, uno
zapateo de tango, dos
mi vida a tus pies, tres
flamenco mas un día
para embellecer un siento
en el suelo vos podés
a camisa, elegir el revés
de este giro que me rasgo.

Vos podés!.

Heva Inilla

LA MONA TRASPLANTADA

Me conmueve sobremanera tu bajeza. Te diria que hasta me divierte tu
futilidad persistente- al rolito aquel.
Van cayendo cabezas.
Afilas con humor y genio las pocas hormonas que todavía tengo activadas- al cundinamarco aquel, ufffffff------- y si nos quedamos mejor en velado en el laboratorio?
Si por nos fuera, iríamos en cueros recitando a Quevedo y El aguacil endemoniado - al cucuteño volado.
Todas las palabras con sus silencios se van conmigo tras de ti. Pendeja la distancia, imposible- al benedetti
Como una pierna te hace andar pero no te das cuenta que la llevas incoporada-al Super Rolo Santanderiano.
La puta emocional de todos ustedes, les saluda!. Mis adorables sudacas. Mis hombres.
Cabe mención de honor al que puso su grano de esperma para concebir al hermoso semisudaca de mi hijo -mi hombrecillo-, como el mismo se define. Rolito santanderiano 2. Simple mención.
I un català, fem país!.

Trabajen sus posibilidades para mi que un dia les retiro. Se acepta la ociosidad de trato.

La vida se vuelve realmente soportable cuando la vives sin importancia- dijo la pseudo filósofa. y acto seguido estiró la pata. Por el camino no vamos a dejar de hacer nuestros cómodos actos solidarios desde nuestra precisamente, posición de desgraciados de primera. Que placer tomar consciencia de la marginalidad de uno. Mejor que un Nobel. Gracias.

Que me queda por hacer?. Tomarme una infusión de stevia y chutarme un dióxido de cloro para desinfectar el agua sucia del cuerpo, que no de la mente. Y echarme a dormir. Que es gratis •

Heva Inilla

ORABUNT CAUSAS MELUS

Mi curiosidad en la red no va por el bikini de Elda Helena
y sus amigas tomando piña con menta en Punta del Este -fotos de Elda
o los versos del que se hace pensar Gran Poeta Virtual- etiquetados todos aunque no entiendan un carajo, yo soy muy mío
sino por lo que Trosky, no yo, venia a llamar:
" la necesidad del carácter revolucionario del nacionalismo de los pueblos atrasados"
o " por los Estados Unidos Socialistas de América Latina"

Debates ácidos, algunos a muerte, entre defensores y detractores de la revolución y la izquierda
versus el neoliberalismo, libre mercado y el derecho al biquini Gucci de Elda en la playa con sus amigas testa hueca, Paris Hilton.
Uno navega entre desaforadas afirmaciones la mar de ambivalentes tipo, por mentar algo: "Evo aguanta" o "Evo asesino". Metáforas virtuales de la lucha de clases.
Algunos despistados pro-socialistas libertarios, cargados de tareas de expansión emancipada en la red como corresponde a una profunda formación marxista del trabajo, se inscriben por ejemplo en una página Evo Morales sin advertir que se trata de un anónimo detractor y sus secuaces que generan debates contra su oposición -pro Evo Morales-, que supongo como yo, por despiste o curiosidad, llegaron a dicha página.
Curiosa la fervorosidad de la gente defendiendo sus intereses particulares y como aflora sin piedad el insulto: "huevón pro Cuba, Chavez el payaso y los indios de mierda, raza inferior" "pelotudo rojo "que te cuelguen como al indio ese" "oligarca" "jallalla Bolivia" o "Evo, inspiración latinoamericana" "Bolivia país hermoso sino fuera por el chollerio de sus gobernantes incluido el analfabeto del presidente", "tupak katari, adelante compañero", ....

La bajeza del insulto es proporcional a la inferioridad del cerebro, a mas insultos menos argumentos como se puede apreciar en los primeros entrecomillados.
Hasta se intuye en algún momento de la contienda un trasfondo de caos como el que se apunta a tirar huevos en una revuelta sin saber cual es la queja de fondo.
Por lo que es fácil que en un punto frágil de un medio no menos frágil, tanto los defensores de una causa como los detractores se mal interpreten unos a otros y se descalifiquen sin entender lo que uno defiende y lo que el otro ataca. Similar a una batalla bajo la niebla espesa de la pólvora de cañones, en que los soldados agotados y conjuntivos no saben quienes son enemigos y quienes son propios. Similar a la izquierda operativa.

Al final, uno llega a otra olla de grillos como la de Wittgenstein y sus secuaces del intelecto, foros de filosofía, consideraciones políticas.com

lenguaje asignificativo
hablante feliz u opinante feliz

las proferencias o la aprehensión de la regla

Entonces y solo entonces a una le dan ganas de comprarse un bikini de Gucci y tener la cabeza hueca por unas horas, cuando sin poder remediarlo llegan a la mente esas imágenes dramáticas de adolescentes latinoamericanos hijos de emigrantes, atravesando vías en masa en una estación colapsada, la noche de verbena para pasarla en una playa y ser arrollados fatalmente por un tren de alta velocidad.
Y por consiguiente la mente insidiosa con la tranquilidad de uno, no descansa creando situaciones ficticias, por la compasión hacia la desgracia ajena que podría ser propia: una madre en una fiesta de San Juan que en medio de risas, música en sordina del jolgorio y petardos recibe una llamada para que vaya a identificar el cadáver de su hijo".

Con la tragedia de sentirse humano nunca podremos ser Elda en bikini de Gucci en Punta del Este bebiendo piña a la menta, optando por el vacío de neuronas como bien redentivo.

Como dijo Unamuno: "La paz no existe" •

Heva Inilla

Acabó de fregar el suelo y se murió

Txèkvov me examina entre esas dos ginecólogas jóvenes, mientras mi hijo canta en el timbre de mi móvil. Ellas se ríen.
Entre mis dos piernas pienso en los cuentos rusos que empecé y acabé antes de entrar. Soy demasiado Simone de Beauvoir como para que alguien acompañe mi complejidad en una sala de espera de urgencias. Observo con espanto, como lo fue la mía una vez, todas esas barrigas deformes de tantos colores escondiendo fetos, que algún abúlico día esperaran a su vez, su turno en un hospital para nacer, visitarse o morir. Barrigas que van pasando delante mío por lo cual no me atiende ni el Dios del desesperado, ya vamos en 3 horas.
Mientras ellas, bellas doctoras y el ruso en espíritu confirman que lo que ya sé, nada grave, otra forma de perder la tarde, que mas da, me interesa mas esa forma de morir de la hermana de Anastasia Gueórguievna Séiantseva de un cuento de Nina Berberova , que las recomendaciones médicas, que en general, ya me las sé.
Por qué al escritor no le da reparo y por repetición contar de vergas y psicópatas literarios, posturas del Kamasutra que nunca probarán y otras gonorreas cerebrales y no es costumbre mencionar al ginecólogo, dentista o veterinaria?. Temas cotidianos y domésticos como morirse. O como el gran Ian McEwan en Saturday tiene la indecencia de contarnos una partida de squash con minuciosa obscenidad en un interminable capítulo?.
Y vuelvo, mirando una receta de las que se pagan, a la muerte de Ekaterina Gueórguievna, contada por su hija Ekaterina dos:

" Yo le puse la mortaja. Murió inesperadamente, nadie pensaba que moriría. Acabó de fregar el suelo y se murió."

Estaba fregando el suelo y después se murió. Punto de una vida. Final doméstico y conciso.

Podría morirme ahora, en este preciso e invitado momento, estas mujeres se turbarían "pero si era lo mas leve que tratamos esta tarde", guantes de látex, 2 rubias y un cadáver. Rubio también. Turbación en masa gris joven, justo hasta el segundo amnésico en que compartirían un sushi con su novio/a en el sofá de su casa. Y después Morfeo, lavaría sus cerebros médicos hasta el próximo casual difunto.

O tal vez podría desmayarme, precipitación accidental desde la terraza y meditar mis ultimas ocurrencias en el vacío, mientras tiro trozos de manzana ácida que nos trajo un alemán alexitímico del huerto de su madre bióloca, mientras él se ducha para que no nos vea, con mi hermana en su piso, a unos heavys improvisados que vomitan monósilabos y berrean "mecagoenalahostiaputa" desde la calle.
Todos ellos aplastados en un pogo morgánico, las manzanas de Heba y Eva, Landwirtschaft bio-lógica contra chapudos con pinchos, tatuajes ángeles del infierno y litrona bilis, meadas de perro flauta. Ambulancias y piojos. Final de fiesta. Un final punk para que me recuerdes.

O de una manera inesperada, último y breve beso, "vengo a despedirme de ti lo que dura un porro, tu porro, es la costumbre/ pasa, pero si solo te vas unos días, mujer, no sales ni del país, no hace falta despedirse, ya te vas, tan rápido?/ mi hermana y el alemán me esperan abajo, me despido siempre por si me estrello/ no puedes morirte antes que yo, recuerda que de ti dependen mis últimas voluntades/ lo sé pero también puedo morirme yo/ Que va , mala hierba..../ nos vemos"
Y voy y me muero. Que faena para él.

O un poco mas tarde en la Plaça de espirales de botellas de agua mineral colgadas y estalactitas de hilos de colores, mientras hablo con el Presidente y responsable del festejo con mas estilo, aquel hombre interesante que acabo de conocer, amigo del Aute y que hoy me espera y no voy a ir. Una tira eléctrica candente que se suelta desde el techo sideral de estrellas y planetas pequeños de colores sobre mi rostro plácido, se quiebra mi paz interior. Se fue la luz. Se acabó la fiesta por este año. Se acabaron todas las fiestas de mi vida.

O un final de trayecto antes de tiempo, el conductor que nos lleva al hotel mañana , sudoroso y asqueado con su sudorosa existencia, palillo entre labios, tedio entre recuerdos, hace un mal revés, un mal recuerdo, frenazo brusco, pérdida de control del volante.
Y no llego jamás a pensarte en un balcón frente al mar, gaviotas y un exceso de azules con verdes. Ni en el castillo medieval, ni en sus ruinas, ermita entre acantilados, aquí se paró Ava Gardner para besar a Luis Miguel Dominguín, relación tormentosa y apasionada, a quien él propinó un par de bofetadas mientras ella insultaba en inglés y español, cercada por los celos de su esposo Sinatra. "Era la más guapa y la más fiera. Tenía yo una loba muy feroz en una jaula"- la recordaba el torero, aquí la inmortalizamos. En este banco, cerca del faro, un día del 2005 nos besamos cuando todo era sencillo y bonito. Y su galaxia y la mía eran la misma.

También podría morirme de pereza para evitar hacer la maleta.

O de calor, en agosto bostezo de esta península ardiente.

La muerte súbita es salud para el insano, vitalidad para el fatigado crónico, alivio para el desgraciado, satisfactoria confirmación para una mente profética y perversa, final de agonía para el amante impotente, la manera más rápida y precisa de acabar con una relación acabada, final poético para la poeta que nunca lo fue, jalea real para el que nació cansado, ataque de pánico para el pseudo artista que crea frivolizándola, fecha para el condenado, parte cronológico de vida kármica en el moribundo ascético, nIrvana para el místico desapegado. Para el resto, inútil necesidad.

Cada uno tiene su manera original de morir. Y después una lista de nombres en un programa de televisión privada o algunas esquelas en el diario de hoy. Fin a otro cómico ambulante. Otra pregunta más sin resolver. La vida. Nada trágico.

Todas mis posibles maneras de morir, en unas horas.

Y sino nos vemos o leemos mas, que lo dudo, recuérdenme con indulgencia.
Creo que no me despedí. Y no he fregado el suelo.

(Dices que cada vez me entiendes menos, horizonte privado, laberíntico ampliado. Una forma de esconder lo que diría, en realidad.
Bajé o traté de bajar el nivel por ti, Trochi, solo por ti. Lo hice de una manera doméstica, amigo. Como fregar un suelo.
Aunque pertenezcas al club de los mudos, rudos avaros de la expresión. Sin esperanza.
Una forma de esconder lo que dirías, en realidad y dices que no quiero oír. Es posible. Gracias por acompañarme ayer a la farmacia de turno.
Esto ya parece un programa nocturno de radio de llamadas.... telèfon de l'esperança, digui'm, quin és el seu nom?.

Heva Inilla

DESLÍCESE SOBRE MÍ, ASÍ LIGERITO

Es probable que usted y yo acabemos mal.

Y también es muy probable que por el camino y mientras,

ya nos vamos riendo mucho. De nuestro instinto animal.

Si corrí el velo de espesas materias grises de viscosos discursos “espiritistas”

o “espirituosos” uffff, me vuelve el dolor de jeta recordando,

por lo menos, démonos aire, desdémonos a la misma Desdémona,

que es bien mona ella y solo traga aire.

Pongamos la cosa clara, que bonita palabra. Claro!.

Si me querés, tómame. Pero no me jodás con ecuaciones del lenguaje.

Que para eso siempre hay tiempo.

Usted es místoco. Yo mareada.

Su misticismo, en cambio, se me hace como burbujitas de la bañera.

De cuando la gente era normal. Y les gustaba bañarse juntos y soplar.

Recuerdo sobre mis 20 ahí metida con un neerlandés tremendo,

que ahora se le corrió la teja, que le vamos a hacer!.

soplando pompas. En las manos y mas abajo.

En la bañera de mis viejos, como vos llamáis.

Cuando la vida era hasta bastante agradable.

Pero usted trae jabón nuevo, para resbalarse y descalabrarse a gusto,

aire del bueno, semillitas de mango, actual, Monteveo

Usted es Cece Gianotti con jarabe de bayas, usted y yo, que buen encuentro!.

De lo que a mi gusta, de lo que yo quiero, si usted quiere yo le quiero.

Es decir, usted casi que no existe. Como mi disco de arranque que ya anda lleno.

Yo le doy Barsalona, mar, parauletes, mala leche y humor de cabrona.

Y por la cara, me hecho a volar. Tengo un don.

Déme lo justo para sobrevivir

a tanto drama y tarado.

Un poquito de conversación, de complicidad

De risa, de andar por el hilo y sin red, de trasnoche transcontinental

Para lo demás ya ando servida.

Lo demás se puede negociaR •

Heva Inilla

HECTOR Y LOS BUITRES / un minidossier de Leonardo Morgan-Finkelstein

2010-06-17T06:20:00.000-07:00

HECTOR Y LOS BUITRES

Así ellos las exequias celebraban
de Héctor el domador de caballos.
(Homero .Illíada-final-)

I

Acallamos las brasas
con lágrimas impares
ahora que el fuego
evanesció tu carne
y en la urna
aturdidos
tus huesos se confunden.

Pira tan alta
jamás hubieron
de contemplar los dioses
pues no hubo encina
que rehusara
arder en tus exequias,
a la puerta primera del Olimpo
a tiro de flecha se allegaba
en tanto que allá abajo
aquí y ahora
bermeja
tórnase la tierra
del vino derramado
en continuas libaciones

No cede en fausto
la hecatombe
hemos sacrificado tantos bueyes
como había dentro de las murallas
de Illión la bien amurallada
y sus muslos
envueltos en la grasa
dorada y floreciente
del trípode a la mesa.
van pasando.

Dispuesto el banquete funeral
en el tuyo celebramos ya el nuestro
pues sabemos que la muerte
va a medirnos a todos
con su vara,
pero ten seguro
Héctor adalid de Troya
que en tu nombre
será muerte de valientes
la que nos salga al encuentro

¿Qué será de nosotros
hombres y mujeres de Illión?
insepultos yaceremos
entre humeantes ruinas
siendo pasto de perros
de toda suerte y linaje
de aves carroñeras
el sustento
pues de sobra sabemos
que ahora
caerá la ciudad
y en ella sembrando alaridos
y mortandad enorme
irrumpirán los aqueos
de largas melenas
y de grebas hermosas.

ll

Ahora no me es dado
desgarrar a dentelladas
los manjares plácidos
pero en cambio, a tu salud
he bebido muy copiosamente
y empinando una vez más
la fatigada copa de alabastro
te evoco allá en el fondo, Héctor
parado ante la puerta
contra hijos de los dioses
y aún contra los dioses
tú, contra todos peleando.

(Peleando, por salvarnos
de la ruina
que hilada nos tenían
las tres parcas.)

Te evoco así
y si así te evoco
aparto de mí
esa visión errónea
-descuido de Zeus-
cuando después de plantarte
ante el terrible Aquiles
por las armas
del divino Hefesto revestido
caíste entonces cual cae
un roble rotundo y tremendo.

Graznando de júbilo
las inmundas hienas
se arrojaron los argivos
uno y otro
en ajustada terna de cobardes
te hundieron sus picas relucientes
y fue de todas
penúltima afrenta
el que Aquiles
funesto y malhadado
boca abajo, te atara a su carro
y tus dientes
rasgaran un surco lamentable
en esta tierra de estragón
y caballos salvajes
esta tierra que a tu paso
orgullosa las sandalias te besaba;
Así giraba el maldito
profiriendo alaridos pavorosos
ufano de la gloria
que sin querer
le habías otorgado
por tres veces te arrastró
en torno de Illión,
la bien amurallada.

lll

Pero así no mueren los héroes
Apolo, el dios del arco de plata
te ungió la divina ambrosía
restaurando tus heridas
de tal suerte
que de ellas esfumó los rastros
y en una niebla azafranada envuelto
como a un niño
te llevó en los brazos
y en el alto alcázar de Troya
depositó tu cuerpo inánime
para que aquí
las póstumas honras
podamos prodigarte.

Si la guerra
bestia innumerable,
desdichas y dolor
por uno y otro bando
desparrama
pues si hasta los blancos caballos
de Aquiles
según llegamos a saber
ardientes lágrimas vertieron
por Patroclo, el arrojado varón
que males tan profundos
a nuestras huestes reportara;
Pero lo que es a ti Héctor,
a ti
te han llorado hasta las piedras.

lV

¡Oídme ahora insignes troyanos
a tañir el citar
me dispone el ánimo!
quizás Dioniso
se me esté asentando en la cabeza
bálsamos y profecía
derramar lo estoy sintiendo
sobre mi entendimiento atribulado
para ustedes, el grueso de los teucros.

¡Oh divino entre los dioses!
habla por mi boca y dinos
si yuxtaponiéndose a éste
otro mundo existe
paralelo y justo
que nosotros habremos de ofrecerte
cánticos y libaciones sin medida
y todo aquello
que a tu excelso espíritu
le reporte regocijo,
Dinos, si en ese mundo tan cercano
vuelve a luchar
Héctor con Aquiles
igualados ambos
en la asistencia divinal
y en potencia de las armas ajustados,
si su venablo de fresno
se abrirá paso bajo la quijada de aquél
a impulso de una fuerza tan vehemente
penetrando
y quebrándole los huesos del cráneo
asomará por allí la radiante punta
semejante a una estrella del crepúsculo
y en un vaivén de negación inútil
su casco yacerá sobre la tierra
mientras sus sesos insensatos
unos a otros se persiguen
entre el polvo.

Dinos también,
si todos nosotros a una
elevando un rugido de victoria
antorcha en mano
nos dejamos caer
cual los rayos de Zeus
sobre las aqueas naos
provistas de vela,
Dinos divino Dios
si les pegamos fuego
y a golpes de hacha
las amarras desatamos
otorgando libertades
al aciago viento
que hasta aquí las trajo
para llevárselas
a través de la noche impenetrable,
del negro ponto
encubridor de monstruos,
Llevárselas entonces
más allá de nuestras costas
Para que veamos
fuera ya de las órbitas
de este sueño sin párpados,
sus amarilleantes luces
apagarse, cenicientas
una
a
una
desapareciendo al fin
sobre un horizonte
lejano y aún lejano.

Leonardo Morgan-Finkelstein

PENELOPE y EL LADRÓN

El gordinflón calvo y grasiento, con las orejas peludas salidas hacia fuera y mostachos como un cepillo, se le apareció como un ángel, cuando, interrumpiéndole la lectura del periódico le dijo:-Disculpe caballero, usted le permitiría a esta chica compartir su mesa? Hoy estamos desbordaos y ….
Primero dijo que sí, luego la vio. No era rubia sino dorada.
Le sonrió, se sonrieron. Fulmíneamente se gustaron, como sí de toda la vida, eran criaturas que provenían del mismo planeta, o al menos de unos muy cercanos. Congeniaban. Esto es un encuentro astral, acordaron, y antes de que llegara el almuerzo, que tardó bastante más que de costumbre, ya se estaban besando.
Ella pagó una cuenta, bastante fuerte. “Será un buen recuerdo” dijo riendo, asentando que ahora todo era de ambos.
Se llevaron una botella de vino blanco helado y bajaron a la playa. La bebieron del pico, prolongando los besos sobre el vidrio. Se bañaron juntos besándose entre las olas, riendo y gritando. Se estiraron bajo el sol tomados de la mano. Haciendo planes, hablando con los ojos cerrados, con los ojos abiertos, o simplemente con los ojos y rebesándose, de tanto en tanto. Ella le dijo, vamos al mar . Pero prefirió quedarse, adormilado de júbilo, entre conjeturas y congratulaciones por su buena suerte. Se incorporó, encendió un cigarrillo. Ya la estaba extrañando. Siguió arrullándose entre pensamientos felices y al cuarto cigarrillo, apenas encendido entre los dedos, fue a buscarla. Pero había tanta gente bañándose que era imposible distinguir una cabeza de alfiler de otra. Volvió a recostarse sobre su lona. Se adormilaría hasta que lo despertara su hermosa voz cálida y grave o el contacto con su cuerpo helado y húmedo. Sobresaltado despertó. La lona a franjas blancas y rojas allí, conservaba aún la huella de su cuerpo, y resaltaba su ausencia. Fue hasta la orilla y la llamó varias veces por su nombre. La gente ya lo miraba de manera extraña. Volvió hacia las lonas y fumó otros tantos cigarrillos. Ya el sol se iba retirando y la gente de la playa con él.
Vio su bolsito de cuero con alivio. Volvería a buscar sus cosas . Tenía que volver a buscar sus cosas.
Más por aburrimiento que desesperación, lo vació . Tres caramelos de menthol en un paquete algo machacado. Dos aspirinas, un paquete de toallitas higíenicas, un collarcito de bisutería, un espejito y un lápiz labial de color extraño, un monedero con 5 pesos y monedas, tickets arrugados de compras ocasionales y medio paquete de cigarrillos. “voy a dejar de fumar ya!” había dicho. Metió todo de vuelta. Sentía rencor y desprecio por esos objetos triviales e impotentes para reclamar el regreso a nadie. Pero en cualquier momento la vería , y entonces esos instantes inciertos serían unas pizquitas de pimienta verde sobre la felicidad que, abriendo de par en par sus alas, los llamaba para reunirlos en un abrazo eterno. Hasta entonces no se había dado cuenta de la oscuridad que lo rodeaba. Volver a verla, como a la luna, como al mismísimo sol, como a la contraparte arrancada de sí mismo. Ya bajaban las gaviotas a comer algunos de los restos que los turistas sucios depositaban en la arena. Y ahora estaba solo, mirando al mar, con el bolsito de ella en la mano y la lona de colores cayendo a un lado de su antebrazo. Fumó uno de sus cigarrillos, como quien comete una profanación y al mismo tiempo conjurando un sortilegio, 9 cigarrillos quedaban, y 9 días también.
Repitió religiosamente el restaurant, veía a ese gnomo feo de camarero y sabía que era inútil preguntarle. Pero un día.-No, signore, no la he visto. Era evidente que entre tanta gente no la recordaba, a pesar de su precisa descripción física y de situación.
En la playa no se bañaba, no se le ocurría; se quedaba mirando al mar y algo más allá del mar, esperando verla aparecer. Lo miraba con rabia y resentimiento, como si éste le hubiese arrebatado algo.
Al noveno día, último de sus vacaciones, ya de noche, apenas luego del último cigarrillo, dejó caer el bolsito y la lona de colores a la arena y sintió como un desprendérsele de algo muy pesado.
Sus pies descalzos imprimieron huellas profundas sobre la arena; por fin llegó al hotel en donde desde hacía poco más de una hora lo aguardaba el autobús con todos los pasajeros abordo, malhumorados e impacientes.

Leonardo Morgan-Finkelstein

EL EFECTO PIGMALIÓN ( PARTE IV Y FINAL)

IV

Doña Saturna caminaba por el basural y rezaba. Era una viejita con 3 nietos que alimentar, y en la villa se hacía pasar por curandera. Cuando vio esas cajas presintió que eran la respuesta a sus oraciones y se las llevó para su ranchito. La abrió en presencia del mayor de sus nietos, Ramón, de 15 años. Verlo a Anthony y gritar de terror fue todo uno. Parecía un cadáver envuelto para regalo. Doña Saturna, mujer enseñada en la valentía, tomó resueltamente la caja y la sacó rápidamente de allí para evitar que sus otros dos nietos la vean, al salir tropezó con una rama y Anthony se desparramó por la tierra. La mujer notó algo raro y llamó a su nieto. Volvieron a entrar con Anthony y abrieron la otra caja y la jeta deformada de Kimberly fue bañada por la pobre luz de una lamparita que colgaba de un cable negro. –Qué es esto abuela? le preguntó su nieto y Doña Saturna tuvo el único instante profético verdadero, de toda su vida:- Estos son los dos ángeles que nos van a llevar a una vida mejor, Ramoncito. Y después de pronunciar aquello, recién supo lo que haría con los muñecos. Tuvo otro soplo de pánico, al manipular a Kimberly porque accidentalmente le encendió el motorcito a primera, de las tres velocidades que tenía. Reconoció en esto una señal confirmatoria. Accionó las perillas probándolas todas. Luego Hizo lo mismo con Antonhy. Le preguntó a su nieto:-Ramoncito, te gusta esta muñeca?
-Está buenísima, abuela.
-Bueno, te la presto, pero mañana la quiero ver limpia. Y después tenemos que conversar.
Desde entonces no volvió a faltar comida en la casa. La vieja Saturna prostituyó a los muñecos, todo el mundo sentía curiosidad. En el hueco de la teta ausente le pusieron una pelota de goma chamuscada que encajaba justo.
Se mudaron de la villa a un barrio periférico, después a uno cerca del centro y de ahí saltaron a una casita con jardín. Saturna no era en realidad tan vieja, un liffting, unos retoques y la buena alimentación la colocaron nuevamente en el mercado, y consiguió marido rápido, Benigno, un hombre buenísimo que fue un padre para los chicos porque ahora ella, despojada de la pesadez de los años tristes había pasado a ser la madre.
-¡Mamy! gritó al entrar, Ramoncito, exultante: “ ¡Cerré el negocio, mamucha! ¡Golazo,carajo, vamos!
….No me podía poner de acuerdo con el gerente de la compañía que era un nabo y justo pasa por ahí Marchisio que resulta que es el capo distribuidor para América Latina y Europa, y el tipo escucha la conversación, y desde la puerta de la oficina le hizo una seña al gerente Perales ése…
-Perales y es un nabo, jijij , dijo la mujer.
-Bueno… escuchen todos, lo hace callar a Peraloca y me dice “venga a hablar conmigo” enseguida conectamos, un tipo divino, me invitó a almorzar, y me hizo cagar de la risa tanto….me contó una historia con un payasito…. las pasó todas, mil y mil, yo le conté cosas de la villa y se le cayeron las lágrimas; me aprobó el proyecto de pleurisado higiénico al vapor pero además quiere que lo ayudemos a manejar toda la nueva red de “Virtual Sexy Club” que va de California a Tierra del Fuego, quedamos amigos, ah y va a venir a festejar con nosotros así de paso cerramos un par de cosas….. ¡Vieja hacete unas empanadas de aquellas!... bueno… es que me tengo que ir la facultad que hoy rindo la última por si no lo saben, así que el champancito lo quiero ¡bien frappé! ehjeje, no, bueno con unos buenos blancos me arreglan….. pero dije Buenos Blancos, ningún querosén eh? … y cuando vuelva si no me dicen INGENIERO no les doy bola, chau , me fui!
Ramoncito salió excitadísimo y derribó a Kimberly , Anthony y Stacy, que desde hacía unos días, decentemente vestidos, aguardaban de pie junto a una repisa, ser trasladados para su recauchutaje, y que al caer, derribaron en efecto dominó su fotografía enmarcada con los compañeros del viaje de egresados y un reloj de arena bellísimo que le había regalado su novia. El cristal de la foto se rompió y el reloj de arena emprendió un camino de no retorno. –¡…ta que los parió muñecos de mierda ! exclamó Ramoncito arrodillado entre los vidrios rotos.
-¡Señor! , lo amonestó la Saturna, y prosiguó severa, aunque bajando el tono: m’ijito querido, le dijo, cuidesé muy mucho de las palabras que de su boca deje salir.
-Por qué me reta, mamita linda?
-Porque Dios oye.

Leonardo Morgan-Finkelstein

BIO de Leonardo Morgan-Finkelstein

El día que mataron a Kennedy yo celebraba en Mar del Plata mi primer cumpleaños.Al igual que Lyndon Johnson me sentía optimista y pletórico de proyectos. Durante mi primera juventud he sido un salvaje que buscaba divertirse a como diera lugar. A veces por boca de algún amigo me llega el eco de mis hazañas que contemplo espantado y ajeno. Tengo muchas cosas de las que arrepentirme y sin dudas mi librito "La roja calva del diablo" integra la lista.No me arrepiento de haber viajado, persiguiendo a la aventura como un modus vivendi.
Me radiqué en distintos paises trabajando como peón de albañil, peón de peones, fregaplatos, carga y descarga y extra de cine salvándole con mi fulgurante intervención ese bodrio de "todo sobre mi madre" a Pedro Almodóvar. Detesto a La Ignorancia y a toda su prole: La Maldad, La vulgaridad, El Oscurantismo y El Prejuicio. Lucho por ser un hombre bueno y no ando contando los centavos. Al contemplar una botella de vino veo sólo una cosa: Felicidad; y ésta es el único deseo pertinente que solicitarle al genio de la lámpara, al diablo, a Dios o a la vieja de la esquina en caso de que se nos presenten con un trato ventajoso.Amén.

DOSSIER PAULA ROMINA BIANCHI RAMOS «un árbol de humo: cómo fuma esa morocha herida de petreles»

2008-10-03T16:00:00.001-07:00

Yo conozco a esa Paulita... llegué a su bloj, una vez, por merititita casualidad; después fui visitando a voz, muy seguidamente; algunas veces hablábamos poco, otras con más muchedad. Desde enero, se supone, en el mismo idioma, a veces lunfardiando, dando y recibiendo clases de español, ese idioma extranjero. ¿Se trató la cosa —entre nos— de bifurcaciones? Idonowlosé. Sé que aparecimos en múltiples callejones sin salidas, es decir, con las penas existenciales en orden, siempre listas, peinadas para atrás y con un rodete a medio desarmar, con mechones cayendo y enredándose, de nuevo, en las palabras, en nuestros cuerpos, sudorosos, gelatinosos y resaladizos ad infinitum.

MINIMALIAS POÉTICAS

poéticas
1

La ventana avanza hasta el decir.
Lo purpúreo nos ronda
como buitre.

Asoma una tiza
-paranoias cruzando la frontera-
y te dibuja.

2

insuficiencia de convergencia:
vista doble
triple
vos, y el fantasma
de un gesto que insinúa / el silencio
encalla

(un navío de una borda a la otra
en espiral extremecida
tácita
en que algo rigusoramente vigilado
huye)

sí,
la luna me mueve las aguas
un subibaja
en que me da la tempestad por llorar a-mares
pero vieras, cómo sudan
las violetas
en zona la franca

(que intuyas mi franqueza:
ese fantasma
en el mismo plano material
que las libélulas
o una avalancha de búfalos en los bambúes)

me alcanza
una flecha
oxidada
dentada
que se demora en la duda entre el zarpaso
y ponerse a ronronear
furiosamente

(tengo las fauces caladas por el frío)

"siempre que te viene te ponés más sensible"
no.
es la vista doble
de esta luna,
me lo dijo el oráculo:

"besarás
la insensibilidad
de una rosa"

3

vos que me creés tan subliminal
y tan, tan frágil
¿sospecharás que me crece en el estanque algo mitómano -escindido- grafismos, cuerpos alógenos y un verde tumefacto agazapado que se muere de esperanza
y de terror

de vos
tu vergüenza ajena

de mi
en el pozo redondo
sin fondo
soñando delatarme
en un lenguaje total:

yo
volviéndome agua / explícita
vos
trastocándome
yo
la isla / sitiada
enmarejada / oliendo a tsunami
a lot
of
sal
mujer / estatuilla
hecha polvo
de literatura femenina,
ese desastre?

creo que en el fondo
me gusta esta amenaza,
decirte:
sí, quiero
que me mires
y revientes de pudor

-ese día voy a maquillarme
y reirme a carcajadas

fingiéndote un gran chiste

y después

voy a usar mi natural cara de ángel
para mirarte ingenuamente
mientras me derrito
como si realmente no entendiera
qué es lo que te pasa-

-qué, te lo creíste?
-qué, vas a dejarme?

me extrañarías...
ensayemos:
hagamos de cuenta
...que te dejo
un caminito de pan
hasta esta página •

tu reloj...?
suena
a los pies de la cama
en mi espalda
burbujas de demencia
que ni nos mencionan...
afuera el tiempo colapsa

mejor sí, andá
estas cosas podrían pasar días deshojando el agua
g o
t a
a
g o
t a •

PROXÉMICA

1

un lugar mundano y transgresivo
el gesto de morder un cuello
en un sueño del que se despierta con el golpe seco del vacío en la boca

hoy no fue noche de estrellas fugaces
otra vez,
la eternidad fija
proxémica
(paralenguaje insumiso)

exijo
una bestia
a la altura de mi furia

2

profunda saudade
de levedad
y superficie

nos conmueve
una
pluma

sonreímos

pero
te olvidaste, ya,
cuando la paloma de la paz
se movía?

latir
hace fuego
tantas cosas

3

La ventana avanza hasta el decir.
Lo purpúreo nos ronda
como buitre.

Asoma una tiza
-paranoias cruzando la frontera-
y te dibuja.

4

insuficiencia de convergencia:
vista doble
triple
vos, y el fantasma
de un gesto que insinúa / el silencio
encalla

(un navío de una borda a la otra
en espiral extremecida
tácita
en que algo rigusoramente vigilado
huye)

sí,
la luna me mueve las aguas
un subibaja
en que me da la tempestad por llorar a-mares
pero vieras, cómo sudan
las violetas
en zona la franca

(que intuyas mi franqueza:
ese fantasma
en el mismo plano material
que las libélulas
o una avalancha de búfalos en los bambúes)

me alcanza
una flecha
oxidada
dentada
que se demora en la duda entre el zarpaso
y ponerse a ronronear
furiosamente

(tengo las fauces caladas por el frío)

'siempre que te viene te ponés más sensible'
no. es la vista doble
de esta luna,
me lo dijo el oráculo:

'besarás
la insensibilidad
de una rosa'

5

vos que me creés tan subliminal y tan, tan frágil ¿sospecharás que me crece en el estanque algo mitómano -escindido- grafismos, cuerpos alógenos y un verde tumefacto agazapado que se muere de esperanza
y de terror

de vos
tu vergüenza ajena

de mi
en el pozo redondo
sin fondo
soñando delatarme
en un lenguaje total:

yo
volviéndome agua / explícita

vos
trastocándome

yo
la isla / sitiada
enmarejada / oliendo a tsunami
a lot
of
sal
mujer / estatuilla
hecha polvo
de literatura femenina,
ese desastre?

creo que en el fondo
me gusta esta amenaza,
decirte:
sí, quiero
que me mires
y revientes de pudor

-ese día voy a maquillarme
y reirme a carcajadas

fingiéndote un gran chiste

y después

voy a usar mi natural cara de ángel
para mirarte ingenuamente
mientras me derrito
como si realmente no entendiera
qué es lo que te pasa-

-qué, te lo creíste?
-qué, vas a dejarme?

me extrañarías...
ensayemos:
hagamos de cuenta
......que te dejo
un caminito de pan
hasta esta página

un lugar mundano y transgresivo
el gesto de morder un cuello
en un sueño del que se despierta con el golpe seco del vacío en la boca

hoy no fue noche de estrellas fugaces
otra vez,
la eternidad fija
proxémica
(paralenguaje insumiso)

exijo
una bestia
a la altura de mi furia •

--------

profunda saudade
de levedad
y superficie

nos conmueve
una
pluma

sonreímos

pero
te olvidaste, ya,
cuando la paloma de la paz
se movía?.

-----

latir
hace fuego
tantas cosas •

Yo tampoco aprendí nunca que una cosa es la vida, y otra la literatura... (Creo que eso también es de reseña. Pero hay gustos para todos los gustos). Romina Paula Bianchi, Argentina, 27 años, redactora freelance para un magazine; doy clases en un taller literario para chicos, y escribo aqui: http://espacioparafumadores.blogspot.com

BIO
'un árbol de humo,
cómo fuma esa morocha herida de petreles'
Romina Paula
Octubre, 1980
Buenos Aires, Argentina
Textos suyos han sido publicados en revistas literarias de Argentina y Latinoamérica, como Ruleta China[http://ruletachina.com/secciones/], Remolinos [http://galeon.com/remolinos30/index_p4.htm], Letralia [http://www.letralia.com/193/letras16.h], Literaturas.com[http://www.literaturas.com/v010/sec0801/sumario.html], entre otras. Actualmente coordina talleres de literatura y comunicación [http://tallerenpuertas.blogspot.com/]; es coeditora del proyecto 'Pliegues-Despliegues'[http://espaciofenomenos.blogspot.com/2008/08/pliegues-despliegues.html], de distribución gratuita en Argentina, España y Venezuela; y escribe aquí: Casa de citas[http://espacioparafumadores.blogspot.com].

DOSSIER FLORA CALDERÓN RUIZ / MAREA DE BRUJAS

2007-07-20T19:25:00.000-07:00

MAREA de BRUJAS

Flora Calderón Ruiz

“ No quiero más de un alma por ti ardiendo
un limpio corazón honesto y puro
palabras y afición para mostrarme.”
Anónimo Jesuita 15577

“ Dónde está la respuesta
a esta desolación de diez mil días
Tu alma es ahora mi destino
hasta que los negros pájaros vengan.”
Diamanda Galas

A la memoria y por la poesía de
Antonio Mejía De la Garza y
Gloria Ortíz Ramírez

A: Daniel Ramsés

1

Me niego a recordar
Por eso aquí me quedo
En el baile de sordomudos
En la arcilla de tu nariz
En esta copa de vino
Que lava heridas
Embriaga tu imagen
Te hace besarme
Morir por mi
en un abrazo de ceniza
en años de taquicardia

Pero no
No es verdad
Sólo mi embriaguez es absoluta
La tuya
¡Dios la tuya!
es una locura que invento
según el camino por donde pasas.

2

Mientras la noche se hace vieja
El licor y el sueño emergen del amor
para lavarme el rostro
es entonces que muero cada noche.

3

Me estrello en tus párpados
Carbón en mis venas

Te espero

Eres grillo y amante
Letargo y cadalso

Desenterrándote me encuentro
Acosándote voy
Mar y alga
pero también daga

Me invaden tus manos
peces en agualuna

Mantos de arena se ondean
Para moldearnos de nuevo.

4

Tu cuerpo
caserío blanco
en el que me baño de espuma
del mar de tu lengua

En tí veo el infierno
donde agonizan gaviotas
y bailan hombres sobre navajas

Nos crece un canto
abierto en el pecho
a golpe de palma
y vino tinto

Juntos fuego y plumaje
damos vida al agorero
de la pasión y el sueño.

5

A Antonio Mejía

Hombre de fuego verde y uñas de sal
Prófugo del desamor
Ríes
Eres martillo y canto
Rompes

Sonaja del otoño
siervo de la furia
Me enclaustras en tus castillo
de lagartijas y escarabajos
Lloras
Con el embrujo de un beso
con la fe de los necios
decides abrigar tu temor
en el sudor de mi cuerpo bajo el tuyo
Átame

Contigo dentro soy fuego eterno
Calcíname.

6

Navego en río de manos
Barco de letras y papel
Caño del espíritu

Tienes en tus manos
el cadáver de mi cadáver
El paisaje de huertos desolados

Devuélveme al hechizo
No quiero este circo de luceros caídos
De lechos lúgubres

Navego en aguardiente

Vienes de los espectros del fuego
Del velorio onírico
Naciste de la capa de un mago
y con mi fuerza me matas

Los cantos no están muertos

Niñas rojas te llevan manzanas y cabellos
Niñas de paño-azul
albas moradas para alumbrarte

Te haz extraviado en el sueño
en la barca rota de mi cuerpo
que poco a poco se hunde en la tierra.

7

Mueres en mis manos
Luna ron
Ebrio tal vez
Sólo pueden ocurrir
Dos copas
Dos cosas
Dormir o creerse poeta.

8

Hereje encomendado a Dios
Bebes de mi vino
los mismos pecados

“ No matarás”

Pero con tu soga me ahorco
Camino al entierro
Que consumas entre mis piernas
patíbulo blanco y silencioso
donde me quiebro
al tañer de la carne con el hueso

Hambriento hereje
Templo de astutos
Soy perpetua amante
Condenada a la pasión.

9

Diosa o esclava
Emperatriz o ramera
Ríe con dientes de cristal y humo

Arpía o conejo
carne y lechuga

Bebe del más tinto de los vinos
Hija de un vampiro danzarín
Heredera de las fiestas de Baco
Se sumerge en la embriaguez de sus actos
En la cautelosa visión del coyote

El color de su rostro cambia
como nubes de atardecer
Sabe de lunas y magias
Pone santanas y besos en las rocas
como si las sirenas hubieran perdido
sus cantos

No hay amarras en sus ojos
Pero le crecen mundos en un párpado
la amo y no soy su esclavo
Soy su bebida
Su pan
Pero no mediador de conciencia
Ni clareador de sus desmanes
Acudo al regazo
para sufrir la agonía
de escribir desde el éxtasis
a la sombra de su cuerpo.

10

Señora de los delirios y ramajes de miel
Señora del zacate y la penumbra
He aquí el alma indómita que me habita
Protégenos no nos abandones

Si he de matar
Que sea con la mano que escribo.

11

En esta soledad de poeta enfermo
el calor no tiene permiso

La voz cortada a ras de lengua
Mi alma es un convento de viejas torturas
En capillas rojo y oro
Donde gritan el dolor y la tristeza
(gritos a tus oídos sordos)
Enmudece la alegría en penitencia

En esta insólita mudez repentina
Sólo tu cuerpo desnudo de tiempo
Tiene abrigo en mi morada

Este frío maldito que sudan mis manos
Son lágrimas que robe a la niña de los vientos
Es agua para tu cuerpo
(hace cien años que te sueño
sueño tras leño ardemos en un mismo árbol)

Donde me encuentro ahora
El calor no tiene permiso
Si no viene de tu cuerpo.

12

Ya no habrá boca
Que por deseo no me llore

Muerta la flor
Crece la tierra
Mudo el gallo
Sombrea la madrugada.

13

Vengo a preguntarme
el rompimiento de la piel en el tambor
A vivir entre las nubes
A desempolvar el cobre del silencio

Llegué del mar
para ser secreto del deseo
a desprender la palabra perfecta
y decir entre balbuceos
la ruina de todos los tiempos

Impura
sedienta y con fe
Niego el desamor
con el beso que traicionó a la boca

para volverse agua

Estoy en la sombra para saber
cómo
cuándo y porqué
naciste en mi vocabulario.

14

Volver a los viejos amores

Te entregas al deshonrado siervo
que te acompaña

Por eso estás ahí
entre las torturas que más te duelen
en el látigo del recuerdo
que te flagela

Al fin siempre se vuelve al mar.

15

Viene la noche partida en soles
a desmembrar embrujos

Aquí nadie es lo que fue
Ni vino
Ni agorero
Ni dioses

Todos venimos a ser cantos
de los recuerdos más antiguos
a ser voz para milenios

Somos esclavos y amantes
a quienes nadie puede matar
Tambores del mar
enredaderas de carne.

16

Ritos de amor colgados en percheros
Maderas recién pulidas

Dudas
como campanadas negras

Lluvias de cal
vértebras sacudiéndose los recuerdos

Dudas
como estertores del miedo
Dudas como el temblor de los enfermos

Campos de amor bañados
con los cuerpos de viejas batallas

Dudas
Así
de las entrañas por donde
la vida se hace vida
El cuerpo hueso
y el hueso alma.

17

A veces viene tu voz
dura y distante a colgarse de mi angustia
a flagelar la espera
saturándome de celos infinitos.

18

Abandonada
Bebo el alcohol en ollas de sal

Guardé el llanto y el reproche
en esta delgada carne
Si miras bien
podrás ver luciérnagas
en mis venas abiertas

Olor a pingüicas y alcatraces
Trepo al sueño
Al martillazo de despertar
sin saber dónde diablos estuve guardada

Quizá en una concha
Tal vez en una piedra
o sólo fui
el humo de una hoguera
sin conciencia de su cuerpo
hasta encontrarme en el delirio de tu piel
y la lucha del corazón por no matarse.

19

Bendita estirpe
Sortilegios y hogueras
retozan en mi corazón

Soy una torva de inquietos pasajeros
con voz de tabaco
soledad cianuro
y cárceles que gritan por toda mi piel

Encuéntrate en las celdas
acércate a estas voces
que claman en agonía
el amor
la pasión
o la violencia
con que fuimos traídos a la tierra

Tengo lamento de día nublado
café frío
y la frente llena de sueños de ángel.

20

Moriré como las hijas bastardas
de la calle y el algodón
Donde revienten mis venas
Y el mar sea una estopa impregnada de gasolina

A pesar de que tus ojos escarban en mi
Jamás me han encontrado

No has visto como la piel se une a la paja
Ni la ceniza a mis labios

Moriré como las hijas de la bruma
Recién parida en el fuego
como la marea de brujas
que anda por mis huesos.

Flora Calderón Ruiz
Autora de los poemarios Montes de Espuma Sanguinea (1989), Pasión y Canto de Estefanía De la Luz (1993). Formó parte de los talleres literarios de la UABC y de Bellas Artes en Ensenada. Obtuvo el premio de Cuento Breve Categoria Jóvenes de la Academia de Español en el D.F. y en 1991 le otorgaron los Juegos Florales de Ensenada. Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Baja California ciclo 1995 - 1996.

MAREA de BRUJAS

Acusadas de levantar vientos, provocar inundaciones, quemar cosechas, agriar la leche, secar las ubres de las vacas y causar toda clase de enfermedades, las brujas eran tachadas de “anarquistas y herejes”, condenadas por “realizar actividades que constituían una traición a Dios y a los gobernantes” y conducidas a la picota, donde se les obligaba a confesar mediante tortura para después ser quemadas en la hoguera; blanco del odio de los pueblos y víctimas de proyectiles encendidos por el temor y la falta de información de los “benditos” inquisidores, enviados del Señor, vigilantes de que nadie se alejara “del camino de moralidad impuesto por el Todopoderoso”.
Por otra parte, se sabe que a lo largo de la historia diversas culturas han atribuído propiedades mágicas a la palabra, y que el derecho a la palabra escrita era reservado antiguamente al mago de la tribu. Incluso existe la referencia de que la palabra daemon, demonio en latín, se utilizaba como sinónimo de “musa” o “inspiración”. Daemon, pues, es el demonio interior que el escritor debe invocar para realizar su trabajo literario.
Digna heredera de las antiguas hechiceras y poseedora de la palabra, Flora Calderón utiliza éste, el más peligroso ingrediente de cualquier receta mágica, para practicar sus encantamientos.
Flora parte de la conciencia de sí misma para crear atmósferas que fascinan al lector y lo atraen hacia ella. Su voz es clara y sonora, un mantra con el que interpreta cada elemento del mundo que le rodea. Flora poeta, Flora libre, navega por su mundo interior desatándose el cabello literario para recorrer una a una las diferentes páginas de su historia y reinventarla en cada poema, retrato hablado de ella misma.
En su trabajo se ve constantemente la capacidad de interpretar la realidad, de introyectarla, procesarla y devolverla al mundo convertida en imágenes; sin embargo, su poesía va más allá de la imagen para convertirse en acción. Flora es una poeta libertaria, una mujer que deja a su espíritu volar libre y que transgrede los lineamientos impuestos por la moralidad abrupta.
Dicen que las brujas tienen el poder de transformarse en cualquier cosa. En este libro, Flora bebe la poción del verbo para transformarse en daga, en celda, en emperatriz y en marea. Sus palabras son mandatos, declaraciones, dictámenes que tienen el poder de cambiar el curso de las aguas. Los hechizos de este libro están compuestos de diversos elementos, el aguardiente, la noche oscura, el agualuna... Flora bebe el vino del hereje y revela su verdadera naturaleza de agorera. Conjura su propia biografía donde es a la vez diosa y esclava, criatura nocturna que lleva en su costado izquierdo el poder de cambiar la naturaleza de las cosas. Flora profeta, se sumerge en el poema para traer a la superficie la esencia de cada habitante de su andamiaje interno. Esta colección de poemas es, a la vez, una confesión y una poderosa increpación al universo.
Flora descubre, vaticina y deja que sus demonios hablen a través de estas líneas, pero ¿a quién le hablan sino a ella misma? Flora conversa con su imagen, la seduce, la somete y la reinventa.
Como toda bruja, se deja conducir al cadalso y se condena, sabedora de que solamente ella guarda la llave de su espíritu: permite que sus personajes cobren vida y la sacrifiquen, pero es ella quien decide ser víctima o victimaria en un ritual secreto donde desempeña todos los papeles a un mismo tiempo.
Marea de Brujas, principio y fin en sí mismo de una serie de principios, es un libro de recetas mágicas del que la autora se sirve para poner al lector a merced de sus encantamientos. Es preciso hacer una advertencia: antes de leerlo, hay que tener a mano un vaso de agua clara, llevar un trapo rojo encima y voltear nuestras ropas al revés para no quedarnos atrapados en este embrujo de palabras.

Regina Swain

UN TRIPTICO DE LA PAULA PEYSERÉ

2007-06-01T17:34:00.000-07:00

BUEN COMER

1

Este es un poema especial, especialmente
para leertelo en la cara y que te quede
en la comisura como una baba elegante.

Después de nochebuena perdiste la memoria
Creías que la nuez era un insecto y que mi mano era un canasto.

Te llevé arrastrando de la capucha contra el cordón,
te ubiqué entre las palomas apuntando
de frente hacia el camión de los bomberos, para tu entretenimiento y mi alegría
-Ya llega santa claus!!- gritaban los niños en la vereda
y a vos te daba una curiosidad genuina: ahí entraron
las fuerzas del agua a poner fuerzas de choque,
chorros de mangueras festejando contra el aire.

La caña de pescar nos levantó antes que salga el sol y de que sea
demasiado tarde para empezar a compartir la mercadería.

-Te olvidaste los apuntes!! Asi no voy a estudiarte
Te olvidaste de traer la ropa de nena que habiamos quedado...!-

Cuando llegó la hora de abrir los paquetes, volviste al regazo de Prima felicidad

-Sí ... es para vos la marmita con monedas, la marmita
de monedas de oro humildemente
es todo lo que pude comprarte,
para lluvia y arco iris y elecciones: tenés que esperar hasta el año que viene-

2
Una casa que en algùn momento fue tremenda
ahora quedò habitada con el olor de abuelos o familiares borrachos,
un escenario de Lucrecia Martel, pero mejor.
El buen gusto resiste al polvo :
cuentos apilados de antologías chinas, sillones de pana bordeaux,
retratos de familiares con barco, una copia de warhol,
una cancha de tenis derruida por las moscas,
comida por los piojos un arpa sin cuerdas. Ceniceros de carrara.

Los amigos se amontonan al ras de la pileta, de las 3 a las 6 de la mañana
entre hojas secas que flotan y las pulgas del agua a los muslos.
–Ahora nos agarra el picor- comenta la cordobesa que sabe de molestia al aire libre.
Un gato salvaje come del plato del perro. Hay dos
cuidando el carbón. Ella baila flamenco y el maneja un taxi.
La pianista de pechos enormes juega a la escondida en la pajarera
debajo del roble. Tres voces de cáscara gritan -Adivina què es esto :
¡taaanto lo querìa! ¡el cajón sin su ropa! ¡Hago siempre lo que quiero!
¡Taaanto la querìa! -
Un muchacho en silla de ruedas empuja un sobrino al agua
con la màscara de jirafa puesta. Y Màscara de cordero
se besa con Cebra, con Marmota y F100.

Cada fuego artificial de los vecinos se grita como en mundial de fútbol.
Cada frase merece felicitación y cada abrazo
un brindis: la comida vuelve a ser el don
del gorgojo metido en la lata.

La quinta es terror y lujuria,
las pizzas te las hago en mi inconciencia;
alguien olvidò una chocotorta en el congelador pero nadie va a agarrarla porque
da patada el cable suelto.

El perro en su bajòn nos recuerda el olor a chocolate:
se tragò un 25 secándose al sol.
Lavamanos del baño quebrado: a la alta que llega en moto,
le baja la presión. Tolstoi revive
con la universidad del boca a boca, a su novia matemática
le inventa un gesto de chacarera.

Lo màs extraño de todo, bajo el filtro bodrio de la mente que trasnocha
es la sensación de autenticidad / un Spa de droga blanda,

bienaventuranza del Seguir de largo
parece un librito de cuentos.

3
Hace mucho que no tengo esas uvitas
caminando entre los dientes y las perlas
que pedían las proteja entre algodones
quedaron pasitas aplastadas..

Hace mucho que no tengo esas uvitas
caminando entre los dientes y las perlas
que pedían las proteja entre algodones
quedaron pasitas aplastadas..
es un placer perder uvitas: verlas caer violeta, humeando!
Es un manjar ver cómo la fruta
se tranforma como negra suda el baile,
la naranja bronceada más feliz
en el balcón que la cereza en el postre,
el tomate trangénico no da alergia,
la lechuga muere en grupo y el durazno
es de un encantamiento a prueba de destino y alcohol.
La mosca y la hormiguita,
la perra y la cucaracha se congregan animosas a lamer
República del fermento y La desproporción del moho.
El único que hace asco y pone prurito, es el nene.

Paula Peyseré

DOSSIER GUADALUPE MURO

2007-05-04T23:48:00.000-07:00

DOSSIER GUADALUPE MURO

ELLA VAGA BUSCANDO OMBLIGOS / POEMAS

Fuerza de gravedad
Cargo con mi ropa y me arrastro por la calle
con tu olor en la noche absoluta del deseo,
entro a un taxi con el humo, la comida, las horas sin descanso,
la mística del sexo, los botones, los cierres, los ornamentos
de quien se ha ofrecido en sacrificio a dioses intransigentes.

Tan sensible al mundo y sus estímulos

en Plaza Serrano
una chica fuma

el humo cae sobre sus hombros
como la cabellera que algún día tendré
si me abstengo de tijeras.

Llega otra
la besa en la boca
y le dice
me gusta tu rouge, tiene gusto a cereza.

Yo fumo también
el humo definido en órbitas
se va anudando hasta ser pelusa
que vaga buscando ombligos.

Pienso en nuestro cliché preferido,
lo que te gusta de mi

El sabor a damasco maduro.

Ahora,
que me puse cítrica

( buena para los resfríos
fresca para el verano)

quisiera poder volver,
sólo eso
y que me comas,
como una naranja, cortada en barquitos
sobre un plato de postre.

Almagro

la vecina se hace un mate y sube a la terraza
el sol del mediodía le muestra sus dientes como ventanas de oficina
cegada tantea sobre las baldosas candentes
encuentra el par de chancletas
después empieza a lavar sus bombachas menstruadas
las cuelga con broches de colores
una al lado de la otra en la soga, como una guirnalda
que gotea a contraluz, proyectando su sombra en la casa de al lado

dentro de la pileta de loza los dedos se le arrugan
son peces con escamas de jabón blanco
se yergue y descansa con los brazos en jarra
aprovechando para tomar un mate
mientras observa una burbuja opaca y sin vuelo
pincharse junto a la pila de ropa sucia

en el último rincón de la tarde
tres gotas resbalan por su nuca
y quedan desteñidos por el sol
los breteles del corpiño en su espalda.

(jipi dreams) PAPAS

Fue en los años de Alfonsín creo. En la Era de la Papa, previa a la Era de la Polenta.
Mi casa era todavía un cascarón blanco empollado en la tierra negra y cruda, rodeado de cipreses.
Por la ventana de la cocina se veía la casilla del gas con las garrafas, que ya avanzados los noventa con la llegada del gas natural, dejó de servir y la demolieron. En el lugar quedaron solo las malvas que la rodeaban. La copa frondosa de la madre selva aún dejaba ver la calle. Y el arenero lleno de palitas y tachitos donde yo jugaba, no era el cantero de la lila que hicimos cuando mi hermano más chico creció.
Ese año, con el último premio que había ganado mi papá en el certamen de pintura provincial que ganaba todos los años (contaban con ese premio como con el sueldo de maestra de mi mamá) compraron una bolsa de papas gigante y una de cebollas en Díaz Hnos, la distribuidora de frutas y verduras que quedaba en Dina Huapi. Varios vecinos se juntaron y cada uno compro su bolsa. Les hicieron precio al por mayor.
Cuando iba a jugar a la casa de Cathy y Alejo comíamos papa, en lo de Nehuén comíamos papa, en lo de Eli y Nati a veces no, en lo de André y Tania a veces tampoco.
En mi casa comíamos papa al horno, puré, buñuelos con queso, croquetas de papa con cebolla rallada (la receta de la abuela polaca), papa al horno con leche, pastel de papa, papas fritas, papa hervida con huevo, papa.
Fue en esa época la única pelea que recuerdo de mis padres. La única que me dio miedo de verdad.
Discutian a los gritos. De pronto, mi mamá me puso la campera (esa azul de plumas que me había regalado la tía Pilar) y nos fuimos las dos de la mano, caminando rápido bajo la lluvia helada que avisaba el final del otoño, sin paraguas, porque en Bariloche a los paraguas se los lleva el viento.
Íbamos muy rápido por la calle empinada, su mano me agarraba fuerte, íbamos como los arroyitos marrones, llevadas por el envión de la pendiente. Había muchas lombrices. Quería parar a mirarlas como hacíamos cuando volvíamos del jardín. No me daba tiempo y mis pies se sucedían al borde del tropiezo, sin siquiera esquivar los charcos. Las botas de goma como barcos amarillos brillaban exaltadas por el agua.
Caminamos kilómetros por el borde de la ruta. Yo no estaba cansada. No me animaba a estarlo. Mi mamá decía cosas, pero no me hablaba a mi.
Tengo hambre, dije por fin, y nos quedamos quietas. Como si la lluvia se hubiera detenido en seco, mi mamá me miró. Cruzamos la ruta, y empezamos a caminar para el otro lado, despacio. La lluvia no había dejado de caer. Mirá una lombriz, me dijo y sonrió ¿Porque cuando llueve hay tantas lombrices, ma? Porque se les inunda la casita y salen a pasear, a las lombrices les gusta mojarse, hasta que sale el sol y vuelven.

Hace poco le pregunte a mi mamá si se acordaba de aquella caminata, tenía la sensación de que nunca había sucedido. Sí, me dijo. Entonces le pregunté si se acordaba de la pelea. Sí, me dijo. Era un mediodía. Un sábado. Miraba llover por la ventana de la cocina mientras preparaba el almuerzo. Tu papá se acercó y me preguntó que íbamos a comer. Luego miró la bacha llena de cáscaras de papa, el agua de la olla que hervía, me miró a mi y me soltó: Y de postre… ¡papas!

Cuando volvimos, encontramos a mi papá parado al resguardo del alero, apoyado sobre una pala a modo de bastón, había hecho canaletas para encauzar los arroyos marrones, pero ya se habían rebalsado y, sobre el césped recién sembrado miraba avanzar el barro.

Hippie dreams III

Desde que vine a estudiar a Buenos Aires
con mamá hablamos varias veces por semana,
esa es la razón de lo abultado de mis cuentas telefónicas.

Cuando ella me habla de la casa, del jardín, de mis hermanos
yo adoro la teletransportación.

Me cuenta lo que hicieron el fin de semana, por ejemplo:

el sábado a la mañana con mi papá
agarraron todos los libros de la biblioteca
y los limpiaron mientras tomaban mate en la cama,
los fueron comentando y tropezaron con algunos tesoros
entre las hojas.

Una flor seca cortada en Ouro Preto por mi papá
antes de conocer a mi mamá, una foto del Negro y la Pancha
sacada en la época en que él bailaba en el musical Hair,
un boleto capicúa Chacarita-Stos. Lugares
adentro de Así hablaba Zaratustra del año en que nací yo,
dedicatorias de amantes, de novios y novias prehistóricos.

¿cómo puede ser que en 24 años que vivimos juntos nunca leíste este libro?

Separaron libros para regalar a la Biblioteca Sarmiento,
y libros para recomendar a mis hermanos,
después por común acuerdo arrancaron las hojas
amorosamente caligrafiadas por otros,
las leyeron por última vez
y las fueron quemando con la poda del Sorbus
en el tanque de nafta de mil litros en el jardín.

Mamá siempre me cuenta estas cosas
y me deja la sensación cursi de que quizás exista
un escarpado camino que precede al amor verdadero y quizás
yo pueda subirlo.

Cuenta la leyenda
Cuenta la leyenda que hace 23 años
en la parada de colectivos del Km 6.400 Av Bustillo
mientras corrían a subir el colectivo de la línea 20
mi papá le gritó a mi mamá ¡Viene el Día de la Primavera!
¿querés que nos casemos? y que luego de sacar los boletos
ella dijo sí, quiero.

También cuenta la leyenda que
al enterarse mi tía Sandra, la hermana menor de mi papá,
envió una carta desde Stos. Lugares que comenzaba diciendo
Claudio no nos abandones…

El 21 de septiembre de 1983
asistieron al registro civil de S.C de Bariloche
todo 5to, 6to y 7mo grado
de la escuela 16 turno mañana
donde daba clases mi mamá
y algunos compañeros de feria.

Como testigos estaban Alejandro
que además hizo los anillos y una chica…

El único familiar presente
fue la abuela Nelly que cocinó la torta
y la decoró con dos muñecos hechos a mano por ella:
un artesano vestido con chaleco de cuero, con un martillo colgando del pantalón
y una maestra con anteojos en delantal blanco con un cuaderno bajo el brazo
agarrados de la mano.

Hippie dreams IV

No sé cuándo fue la primera vez que le pregunté a mis papás
cómo se conocieron, pero desde entonces
es mi historia de amor preferida.

cuéntala de nuevo madre!

Yo tenía puesto el blazer azul de pana y el vestidito azul
con lunares blancos que, años más tarde
me robaron de la soga de la casita del Km 3.

Salía de actuar en el musical Canción de Navidad
en la Biblioteca Sarmiento donde cantaba y bailaba
protagonizando a la novia del Sr. Scrude

( en la versión de dibujitos animados de Disney es Daisy)

era 25 de diciembre y después de la función
me invitaron a una fiesta, pero como me moría de hambre,
fuimos con la abuela Nelli a comer un sandwich
hasta el bar Munich en Mitre y Quaglia.

(este año demolieron el bar para poner un centro Kodak)

Sentados en una mesa estaban Eric
y Andrés, dos de mis ex novios,
con un tercer muchacho.

¡Que bombón de dulce de leche!
pensé, no debe ser de acá.

Me lo presentaron como Tam,
alias ¨ La araña ¨

Recién había llegado de Buenos Aires
venía viajando desde el Perú
tenía puesto el poncho gris,
el morral de cuero y tenía
pelo

Tu papá pensó
a esta conchetita linda me la agarro
porque yo siempre tuvo ese aire
refinado de haber nacido en San Isidro.

A los cinco días
en una fiesta de año nuevo
en la casa de Eric
nos volvimos a encontrar.

Yo tenía puesto el enterito Lee oxford azul
ese que está en el altillo
que tiene tachas con forma de estrella
pegadas en la pechera.

Nos dijimos
vamos?

Y nos fuimos juntos a la casita del km 3
donde papá vivía con el Negro Luís
que esa noche nos cedió LA cama
para que pudiéramos dormir juntos
y durmió en el suelo.

(acá viene la parte
donde dejan de abundar los detalles
pero que los hijos con los años reponemos solos)

Papá puso música de piano
y yo me acordé de un sueño
que había tenido hace 4 meses.

En mi sueño conocía un chico
que era un churro
y me hacía escuchar una música
que nunca había escuchado:

el Köln Concert de Keith Jarrett
que puso tu papá la primer noche que pasamos juntos
y desde la cual nunca más nos separamos…

Si se pierde una virginidad, no se encuentra más

tarde o temprano verás
a la Virgen Perdida
flotando en el río
como un camalote
verde hinchada como una víbora

la Virgen Perdida no es de aire, es de agua
agua blanca como la leche

se arrastra por las fuentes de las plazas
se sienta entre los vagabundos, se emborracha
y pregunta qué hace allí, quien es, porqué…
nadie nunca le responde
la Virgen Perdida está sola
eso la pone triste, la deprime
y cuando se deprime, realmente está perdida,
porque se va quedando quieta,
muy quieta.

Si la virginidad no se pierde, alguien la abandona

a la Virgen Abandonada nadie la busca. nadie la reclama. nadie la extraña.
nadie pega un cartelito en un poste con su foto
que diga ¨ soy virgen, busco a mi dueño…¨
a la Virgen Abandonada rápidamente se la olvida.

cresta de gallo

el cuerpo tieso
en el florero

soportando el peso
de sus propias flores

los pétalos rojos
aterciopelados estállan

se quiebra el cogote

y las semillas negras
van a sembrarse sobre la superficie
yerma del mantel

enroscar nuestros cuerpos de tal manera que sean y no sean a la vez

mi brazo mima un torso fantástico y encuentra una boca con el pulgar frío descubre un recoveco extrañada la mano derecha pasea por la nuca caminando de dedo en dedo descorre el pelo sobre la oreja izquierda desde el lóbulo hasta la mandíbula manteniendo el pulgar en el cuello apostado en la primera vértebra de la espalda el meñique dentro de la oreja como si fuera el ombligo y el dedo medio en carrera imposible hacia la boca con los ojos cerrados con los ojos abiertos un dedo se transforma en lengua descubro abro en excavaciones arqueológicas bocas por todo el cuerpo puedo ser correspondida con un beso tímido detrás de la rodilla un beso de labios cerrados secos y tibios como besar un pan recién horneado besar con la nariz lengua de las más indiscretas así tras los codos las axilas la ingle el vértigo de una sonrisa nueva en cada pliegue cada arruga de la panza levanto mis pechos como si fueran enormes hojas verdes miro detrás encuentro racimos dulces como si estuviera cosechando frambuesas te ofrezco y tu boca acepta golosa todas mis lenguas que nacen y se corrompen en el tiempo que tardamos en aprender.

Lupecita, por favor,
no me escribas más poemas...
para conjurar el amor
hay que decirlo
decir : yo te amo
o yo te amaba
tanto, tanto, tanto

pero ya no te voy a escribir
poemas de amor
no como lo hacía antes
como un grito de verdad
como una excusa

la escritura sirve

cuando me pregunto
si todo fue mentira

encuentro tus cartas
las leo
y me consuelo

pienso en vos
y sufro un poco

alguna vez dijiste

pienso en vos y sufro un poco

DOSSIER HUGO VERA MIRANDA • EL POETA INMACULADO DE LA PATAGONIA

2007-03-10T12:26:00.001-08:00

POEMAS HUGO VERA MIRANDA

la cigüeña que vino de parís

el 5 de julio
de 1951
la cigüeña
me trajo de
parís.

maldita
puta
cigüeña
deberías
haberme
dejado
allí.

noelia

mientras escucho este último blues
y camino tomándote de la cintura por esta
calle de manhattan rumbo al central park,
después de beber brandy con nuestros amigos
henry, francine y la blonda ingenua de susan,
mientras escucho este último blues
y la policía nos inquieta con sus bastones
sus chapas en el pecho y sus miradas de bronx
yo te digo; tendrá que haber un lugar en el sur
en donde yo te pueda amar, un lugar liberado
de desdichas y apremios ilegítimos,
un lugar en donde la semilla germine
un lugar en donde yo sea viento y te cure.

marilyn 2004

entraremos al 2004 abrazados al telescopio gigante
que nos permitirá ver la estrella ignorada,
ya la fibra óptica anunciaba el vertiginoso
desarrollo de las comunicaciones,
en milésimas de segundo podremos hablar con
tío robert que estará instalado en el infierno,
la realidad virtual nos ha de permitir conversar
con truman capote y jack kerouac en el paraíso;
todo a nuestro alcance y al momento, todos
en línea e interconectados, todos;
menos tu maldito teléfono que sigue ocupado,
siempre ocupado, mil años ocupado, extrañamente ocupado.

siempre fue difícil amar y escribir poesía

me decía un amigo que siempre fue difícil amar
y siempre fue difícil escribir poesía;
veo a miles de chicos, mujeres y hombres
tomados de la mano y pienso en mi amigo,
leo a miles de poetas, aedas y líricos
publicando sus obras y pienso en mi amigo,
pienso que mi amigo tenía razón:
siempre fue difícil amar y escribir poesía.

adónde ir

adónde ir cuando todos vienen en sentido contrario
cuando el horóscopo indica que no debes viajar
cuando el otoño golpea sus ramas sobre tu corazón
cuando el tedio se instala a vivir contigo y sólo
pides un poco de clemencia al viento de la desidia
cuando el gigante olvido te aprisiona las sienes.

a quién acudir en caso de emergencia sin llamar al 911
cuando tu barca se hunde y tú con ella a la deriva
a qué aferrarse cuando todos los violines callaron
y solo se escucha la llegada de un nuevo huracán
que te arrancará de cuajo tu último sueño.
seguramente entonces debiéramos ser como el
intrépido torero cuyo valor lo otorga el miedo
y arremeteremos contra los arreboles del crepúsculo
inmolándonos con la coraza armada del poema.

toda plegaria acumulada

con largos colmillos incrustados
al filo del horizonte
la angustia me mira y sobrepuja,
yo parpadeo y sonrío
viendo pasar su larga melena.

espero del rocío una palmada
violenta,
indescifrable,
que abarque en un instante
toda la plegaria acumulada.

agoté gran parte de mi vida

agoté gran parte
de mi vida
tratando de saber
dónde se encuentra
el corazón de una
mujer.

ahora que vengan
nuevos atletas y se
lleven el Nobel.

LA NOCHE QUE CONOCI A BUKOWSKI

Por la tarde me bajé 4 cajas de Miller y me despaché más de una centena de Brahms, un día de tantos, hasta que llegó Susan de Black Sparrow Press; ella quería hablar de mi último artículo y yo quería seguir con la Miller, ella quería hacer el amor y yo seguir escuchando al Maestro. Le rogué que se fuera, le pedí que se fuera, la eché. El segundo ofrecimiento era interesante, pero yo sabía lo que después venía; hablar y hablar sobre el único tema, EL AMOR. Pasa siempre que cuando uno quiere follar ellas quieren hablar de amor, esa tarde yo no quería ninguna de las dos cosas, solo beber y Brahms. Malhumorado decidí salir, en mi auto, en el seguí escuchando al pibe Johannes, desde mi calle De Longpre giré a la izquierda por Normandie, subí por el Bulevard Santa Monica y me estacioné frente a dos bares, el Milodón City Cha Cha Cha y el Clean Hand, opté por el segundo. Al entrar supe que esa no iba a ser mi noche, después al salir lo comprobé. Nada más sentarme divisé en el rincón cerca del piano a esa camarilla de edulcorados poetas de Chicago; Creeley, Olson, Dickey, Meredith y un enano con pinta de esbirro napoleónico.
Vino Jhoana la camarera y me preguntó si quería lo de siempre, le dije que sí y me trajo 4 latas de cerveza, una botella de brandy y un vaso de gin. A veces, salvo el hipódromo, ningún lugar es bueno, aunque ese lugar sea tu casa o el bar. Y así estaba yo con mis meditaciones cartesianas, cuando veo acercarse al esbirro de Napoleón, me dice hola y yo levanto una ceja.

- qué pasa buen hombre- le digo,
- permítame presentarme, soy bukowski
- y… ¿Eso se come?
- Solamente quería decirle que lo admiro
- Yo a usted no amigo
- Perdón
- Algunas malas lenguas dicen que Dios perdona, buenas noches.

Fue así como conocí a Bukowski, un tipo irrelevante y un perfecto papanatas. Después me enteré que trabaja en un General Store de la calle Fredoom y que también es poeta o cree serlo.
Fue el peor día en semanas. Volví al East Hollywood, en la puerta me esperaba Linda y en mi pieza Brahms. Es para volver a creer.

HUGO VERA MIRANDA

El sello La Calabaza del Diablo, dedicada al rescate de la buena poesía en Chile, acaba de entregar El Tigre de la Memoria, primera publicación de Hugo Vera Miranda. Vera, pasados los cincuenta años de su edad, recoge un trabajo escrito en distintos lugares del continente. Años atrás había aparecido en las revistas La Gota Pura, de Santiago, y El Último Reino, de Buenos Aires.

Ramón Díaz Eterovic, quien lo presenta en la contraportada, sostiene que el autor es de aquellos que viven la poesía a flor de piel como una manera lúcida de enfrentar la vida. Con estos textos, anuncia, su trabajo se instala rotundamente en la actual poesía chilena.

Una buena muestra de su producción apareció en 1998, en Antología Insurgente/ La nueva poesía magallánica, de Pavel Oyarzún y Juan Magal. En dicha recopilación Vera Miranda colabora con siete poemas, uno de los cuales (Bitácora) no aparece entre los cuarenta y seis de El Tigre de la Memoria. Ligeras modificaciones de puntuación se observa entre ambas versiones; y el logrado texto eludido en su edición, escrito a los 35 años de edad, sufrió los rigores de la atemporalidad. A la declaración de entonces, de no haber tenido hijos, se opone la brillante dedicatoria de su reciente libro: "A mi hijo Hugo Vera Parra que cuando grande quiere ser mago para hacerme desaparecer". La citada antología incorporaba, además, los textos El tigre de la memoria, Una mañana en Puerto Natales, Toda plegaria acumulada, Los jinetes del Apocalipsis, Nos habíamos amado tanto y Un poema para Ariadna.

Hugo Vera canta a la derrota, no se toma en serio, se ríe de sus circunstancias. Este rasgo de inteligencia agrada a la lectura y lo ubica dentro de los límites de la promoción de los ochenta, con ese humor cargado de fatalidad y más cercano al cine mudo que al comic de lo inhumano y virtual. Su propio autorretrato, en un trabajo que lleva su nombre, se convierte en un epitafio: "nunca tuvo tres dedos de frente,/ fue un atorrante casi toda su vida,/ complicó la vida de numerosas personas/ y siempre sacó a bailar a la más fea (...) hoy descansa en paz en un cementerio del sur,/ olvidado y vuelto a olvidar, eso es bueno.../ él también a olvidado y vuelto a olvidar".

Esa derrota, la caída destinada a determinar cada uno de los actos del individuo, es un reflejo de lo colectivo y generacional. Como resultado del fracaso de un proyecto político liberador y necesario, el poeta vuelve la mirada hacia sí mismo y se atribuye la culpa por la inmanencia: "ya todo va pasando lenta pero definitivamente/ todo va pasando la pena el dolor la angustia" y más adelante, "en mi trinchera me hago el fuerte y nada malo (...) nada malo puede pasarme, los viejos hechiceros/ de la tribu con sus redobles de tambores no me alcanzan".

Hugo Vera Miranda nació en Puerto Natales, en 1951. Durante largo tiempo vivió en Buenos Aires, ciudad donde estudió psicología y trabajó como librero. Allí también editó la revista de poesía El Trauko. Actualmente edita en Internet la revista Inmaculada Decepción. Algunos de sus poemas han sido traducidos en los Estados Unidos. Los bares, las mujeres, el vino, la lejanía son tópicos comunes y constituyen los signos para representar la pérdida, cualquiera que esta sea. Algo quedó en el camino y el poeta intenta rescatarlo a través de la palabra.

Si bien buena parte de la obra del poeta natalino se refiere al sentimiento amatorio, este se expresa -se sostiene en el prólogo de Antología Insurgente- desde una perspectiva más profunda en lo íntimo, en su vinculación con el mundo y el tiempo vivido o padecido intensamente: "no pienses que es fácil olvidarte,/ pasarán los trenes, las lluvias, las estaciones,/ llegarán los barcos repletos de turistas/ y una gaviota quemará sus alas al sol". Esta voluntad de alejamiento del yo lírico, observa también Pavel Oyarzún, es la que permite a Vera contribuir a la renovación de la poesía de Puerto Natales, junto con el narrador Jorge Díaz Bustamante y el poeta Pedro Paredes. Sus iniciativas en el Taller Literario de Última Esperanza y en el grupo Cornamusa aportan al desarrollo de una poesía condenada a servir a lo costumbrista, al bolero del desamor y a la tarjetita postal.

El tigre de la memoria recoge, con la necesaria distancia del buen lector, la mejor influencia de la poesía chilena desde Parra a Lihn, con algo de Teillier y de los más odiosos habitantes del gremio. Es una poesía que ofende a la estupidez y la denuncia, a la vez de aportar a lo iconoclasta: "pero te diré que prefiero a tom waits un coro de ángeles,/ a él más que a madonna, cristo o la madre teresa,/ mucho más a él que a tu encantador último novio". Es una poesía cargada de recursos, de mensajes y vasos comunicantes.

Abusando un poco de su natural humor, el poeta nos regala, en Inmaculada Decepción, con algunas supuestas opiniones en torno a su reciente producción: "Ahora cualquiera escribe un librito de 60 paginitas y ya se cree poeta" (un familiar cercano al poeta); "no me gusta salir mezclada en un poema con un tipo como Tom Waits. Iniciaré acciones legales" (la Madre Teresa); "ez uno de los mejores de su jenerazion" (Sergio Bitar, ministro de Educación).

Juan Cameron.
Liberación, 30 de Septiembre de 2005

DOSSIER RAEL SALVADOR • EL POETA MALDITO DE ENSENADA

2006-09-13T06:53:00.000-07:00

eL PandEMóNiuM
RAeL SaLVaDor
eL pOeTa MaLdiTo De ENsEnANaDA

GOLOSINA CANÍBAL

No parece haber mejor palabra
Para calificar el ojo que la seducción.
GEORGES BATAILLE

CADÁVER EXQUISITO

“La multitud imbecil ha encontrado
bello o poético lo que en el
fondo no es sino un desesperado
un apasionado llamado a el asesinato”
LUIS BUÑUEL

De la vieja boca de la iglesia
asoma un sapo aplastado
sosteniendo sus tripas
al paso de los niños
que babean catecismos

Del lado izquierdo
el espejo se desangra

frente a mis ojos
Vírgenes de bustos firmes
disfrutan la infértil
pasión de la soledad

Sus miradas buscan a los enanos
sus lenguas acarician inmundicias

Y un agitado Chien Andalou
acostado sobre las mitras
de la ensoñadora Edad de Oro
saborea una navaja de afeitar
que desgarra su viscoso y palpitante ojo
en una jugosa agonía de placer sexual

Alrededor de la pantalla
los bufones duermen soñando látigos

Y en lo alto un cazador observa
el tranquilo sanitario de Dios.

CADÁVER ENSANGRENTADO

Estoy seguro
¡maldita sea!
que un puerco Dios
ensució tu vida

Desangrado
en cuatro ángulos
humilló el cuerpo
coaguló al vino
amaestró tu Alma

Allá abajo
arrodillada estás

Humedecida estás
incierta
desollada
envilecida
malograda

¡Allá abajo!
donde hierve
la saliva de Satanás
rivalizado

¡Allá abajo!
donde en laberintos
la noche suelta
tus llantos bíblicos

Allá

Abajo •

MUERTE

Tus labios son de humo
como en los viejos tiempos
como en aquellas lunas

Canta novia estéril
canta danza
que se hunda la nube
Que el mundo nos aguanta

Adiós
visionaria de la sabiduría
adiós
mujer de brillo luna
Mujer de sudor semen
Mujer de culo novia

Canta danza canta
al golpe de la noche
al filo de la cordura
canta danza canta
novia estéril
danza canta
que se hunda la nube
que el mundo nos aguanta

En la noche del calor
descubrimos al amante
era nocturnave invidente
rosácea y sin espinas oscilante vacilante

Amarte oculta
como en los viejos tiempos
como en aquellas lunas
de resistencia amarga

Amarte en sabia
mujer de boca leche
mujer de semen loca
mujer de culo arte

Adiós
la lluvia dice adiós

Danza canta
canta luna privada
novia estéril
al golpe de la noche
al filo de la cordura
danza canta
que se hunda la nube
que el mundo nos aguanta
canta danza
danza canta •

EL PITO DE SÍSIFO
(CULA SEGOVIA)

Buenos Días Sra. Alcaldesa
1980
(Cómo llegar a ser inmortal en lo que resta de vida)
Interior. (Noche). Bar.
13.-P.P. Esta noche culearemos
mal
disponible
profundamente
desnuda
por costumbre
cachonda-monda
¡Demonios!
Telón

Acto minuto
Mi abrigo colgó de tu oreja
(Cómo masturbarse con la lengua de otros 1) = psicosis hoyomórfica
Aerocerdos
El piloto de la mosca
¡Mmmmhhh ooohhhh cómo me excita el olor a mierda!
Cuídate mosquita muerta
hoy olvidé mi mejor arma
entre tus piernas
y noble escupe al recordar el cariño
que nos une....

-¡Mamá, mira la niña...arrastrando los ojos en el pavimento!
-¡Está drogada, hija!
-Mamá, tengo sed
-No tarda en llover de nuevo
-¡Mamá tengo más sed!
-¡No tarda en llover, hija!
-Mamá...tengo sueño

Hacer hacer
déjame hacer
cintura en tu cuello
una gota de sangre después un río
tan solo Dios Tres y Cuatro

De tu cabeza Jesús-Cristo (Jesús con acento en la cruz)
pediría que te quitaran las espinas...si se las quitaran
a los pescados
tan sólo Dios Tres y Cuatro
Una gota de sangre después un río

masturbador-oral

La Narcopoesía se clavó en el XXIIV (?) del cigarro
el abrigo colgó de tu oreja
mientras acariciaba a las marranas
y lamía el culo de mi amada
muerto como una fotografía

¡Oh, Satán! llévanos a la cueva de los cerdos

Mirar como se levanta nuestro cadáver...
¡Oh, Satán! Llévanos

Un pastel de sangre para la abuela

un esqueleto de perro para divertir a los niños
uno dos tres. . .

El caracol arranca verrugas
Tu voz de arrullo telefónico

Y es que cuando llega la primavera
los perros sodomizan a sus dueñas
Tan sólo Dios Tres y Cuatro

-¿Que si qué es lo que hago?
R: ¡valer verga!
¿No gustas un cacho?
A nosostros no se nos hace absurdo; es más:
Podríamos a Godot...

Bésame el semen de tu boca
La muerte es una realidad venida de los sueños
Respiro el último aliento
Del carnaval de la ebriedad
Mientras mi lengua acaricia
el cristal
de tu ojo reclinable
Hoy amaneci con un calcetín en la boca
Calenté mi pies pisando el sol
caminé de manos al trabajo
para demostrar que me gusta
El sabor de bicicleta en el lomo

A nosotros no se nos hace absurdo; es más:
Podríamos esperar a Godot

Mi boca herida descansara contra tu boca de algodón con merthiolate
compré tu foto en la veterinaria
mientras me a asomaba en las fosas nasales
buscando morsas tropicanas
Mi corazón bebe loción (avon) nueva
En el ombligo un ojo...
Viendo los retretes tuertos de nuestras abuelas
bailarines torcidos aúllan lunas de agua
y suben por la escalera de mi lengua
Vamos a dormir las flores de los cuadros
para comernos una prostituta al horno
y llevar a soldar nuestras camisas rotas
por los huesos dulces de la diarrea

A nosotros no se nos hace absurdo; es más
podríamos esperar a Godot...

Vamos al hotel...espera
¿Estará mejor mi perra que tú?
Je-je sonrisa vaginal
¡escapa de las reses verdes!
¿No quieres un polvito blanco?
Se levanta el príncipe de los cerdos
(bebe un kilo de Tequixxx)
para invadir las vajinas de las doncellas despeinadas
y sadicosodomisarlas lastimeramente
Ja-ja carcajada anal
(color de lengua)
Estandartes de seis espinas van rasgando el aire poniéndolo de rodillas
El cielo doblaba la espalda
TOC-TOC la orina toca la puerta
Mi novia se bajo las pantaletas (Mmmmm)
Revisamos el aceite de sus mandíbulas
Y bebimos mas acetona que caminos...

-¿Qué si qué es lo que hago?
R: ¡Mierda!
¿No gustas un taco?

Tan solo Dios Tres y Cuatro
¡Saca tu lengua para apagar mi cigarro!
Hacer hacer
déjame ser
cintura en tu cuello

Una gota de sangre después de un rio
Soldados se masturban en tu presencia
(Mexicanos al grito de güera)

Una gota de semen después de un rio
Tan sólo Dios Tres y Cuatro
Legrado bucal
Hrmafrodietilamídico(ácido)
TOC-TOC
TOC-TOC
¿No hay quién habra las piernas?
Tan sólo Dios Tres y Cuatro

A nosotros no se nos hace absurdo; es más:
Seguiremos esperando esperando esperando a Godot

Tan sólo Dios Tres y Cuatro
Si fuera mujer...¡sería muy puta! •

DRUG UP

“La realidad es tan solo una muleta”
PROVERBIO HIPPIE

Se quedó en el hospital de caballos
evocando una pintura

Se fue para no volver
a una fiesta de amigos Arremetida de mal-agüero
Dicen que la policía se bajo la bragueta
¡Abrió sus muslos y la drogooooooooo!!!
Mi linda Maggy
mi querida Maggy

El hueco caleidoscópico en tu mirada
Y mss adentro todavía él vomito que arde
El cuerpo tirado y tu alma en el aire
Mi querida Maggy
Mi vida linda Maggy

Tu cuerpo tirado y el alma en el aire
Y mas adentro todavía él vomito que arde

Se quedó en el hospital de caballos
evocando una pintura

“Me fui con las barbas largas
embriagados amigos del alma
me dieron un pedazo de Luna •

EL SUEÑO DEJARÁ DE CRECER COMO UN ANFIBIO

Filosofía antes de la destrucción

¿Recuerdas el primer muerto?
¡Contesta con la maldita mentira!
Las monas se comen los moños del arcoiris
dales un adiós de compañía
¡Quién dejará al felino go Troski en paz
mientras Stalin estudia alpinismo?
Graciosos judiciales católicos
te invitan a vomitar sangre
Viola a sus pequeñas hijas
quiébrales la columna vertebral
Y escúpeles una carcajada cuando a rastras
bajen la inválida mirada de su fetidez
Graciosos judiciales guadalupanos
Quebrantahuesos hijos de la puta madre
En 1964 el Gustado es presidente en el 68 ¿quién?
¿Recuerdas al último muerto?
¿Recuerdas a los guardianes del orden?
Movimiento estudiantil juegos olímpicos
inauguración de la primera línea del metro
Felicita a tus gobernantes (gobernado)
No los dejéis caminar no los dejéis caminar
Que continuen en sus entumecidas sillas rodantes
Dejadlos ¡Sí!
dejadlos que resientan su orina sentados
en el trauma de nuestras madres generacionales
¿Recuerdas al último muerto?
Las cabañas agonizaron solas en el bosque de Hiroshima
Nagasaki corrió acompañada en la
numérica carretera del cielo

Los pedagogos le llevan costales de naranjas
al viejo leandro de incurable dominio
él las acaricia y se sienta en ellas en ellos y nosotros
El sueño dejará de crecer como un anfibio
Las embarcaciones de madera
olvidan ya los viejos caminos
Dime Güey ¿por quién doblan las campanas?
¿Quién se acostará en el bosque
Para verle los calzones a Caperucita?
¿Quién mintió a la humanidad?
para obligarle ha ser una bestia enferma de Vietnam?
Disponte a matar a quien te obliga
Ayúdanos a conservar limpia la ciudad

¡Mata! ¡Sí!
a cuanto policía veas
a cuanto político parezca
a cuanto soldado encuentres
¡Mata! ¡Sí!
Yo tan sólo estaré esperando
No ayudes a los jóvenes ellos pueden morir solos
auxilia a los viejos ayúdalos a morir pronto
Manifiéstate a favor del homicidio
la eutanasia y el suicidio
Dales un buen golpe de palabras bajas
Una certera patada en los güevos
Son tres
Luechal: ladrón sin pelo cómplice
Jolopo: ladrón sin pelo llorón
(Báilame en el pito negrito negrita negrito)
M… de la M…: cero a la izquierda
Tres estúpidas cucarachas que muestran pueblo escogió
Tres curtidas cucarachas católicomasónicas.

Viola a la güerita de tu vecino
él te recompensará por tu favorable error
cogiéndote a ti…llenándote el pecho de gladiolas
¿Sífilis? ¿ Sífilis? Por favor Nietzsche
¿Te burlas de la humanidad?
Sida es la asombrosa palabra de la unión
latín lover sidas la sabrosa armonía de la hermandad
¡Estúpido nietzsche!
¡Qué sucia nos has dejado la carretera!
Querido amigo no lo tomes a mal
participa sin contagiar (sufrirás de todos modos)
el calor de mis palabras te ara estallare
eres un peligro; mejor dicho: una bomba de mierda
El sueño dejará de crecer como un anfibio
Participa participa participa
El mago de Miguelito era muy malo
de cuatro Morelos rodondos y uno emplumado Cuauhtemoc
transformaba: hecho regordetes en empañuelados
y sesenta y cinco lonas
Los de hoy conocieron los trucos desde pequeños
Y el Miguelito de nuestros días entrega toda una galería
de seudohéroes nacionales por un pinche Washington verde
¡Qué bello tórax quebrado!
¿No habrá quién venda una flor?
Delincuente juvenil deja la botánica en paz
no tragues más porquerías pégate un tiro de Cocatalcoharina
Llama a un policía y miéntale la madre
Cágete a tu hermana la más pequeña
llama al mismo policía y cogetelo también
Manténlo ocupándolo mientras el prójimo
roba la casa de tu madre
Y de paso se la coge mientras la asesina

Nuestra educación es muy buena
Escúpele la cara a esa pinche viejecilla
que siempre pide compasión metálica
Peina tu arrugada casa
Siembra marfil en el techo de la oruga sin plata
Quédate estúpido por un buen rato
Ridículo payaso asesino de nenas
El padre se aleja con tu hermana
Haz caso de lo que te digo: es una buena puta
La guerra debe comenzar para mantener la mente ocupada
contando muertos ¡Yea! contando muertos
muertos como las piedras como los gobiernos
demócratas o no no no no no no no
Déjame tocar tu cuerpo querida amiga
La Luna cantará arriba del árbol del silencio
La niebla se transformará en roció de plata
y mojará tus dulzones pezones gratuitos
El telón se abre y tu mirada hace el camino a la oscuridad
Te deleito con él vomito que he aprehendido
Cien dólares para encontrarte…y que me digas que no
Que nuestra mente estalle formando lágrimas rojas
Ya quítate esa estúpida máscara transparente amiga
Necesitas soñar con un exorcista
Tomaremos una copa de windex
arrojaremos nuestras ropas a el excusado
Caminaremos hacia la estrella artificial
con los pies lavados en desperdicios laxantes
Descansarás contra mi pecho
como una gata atropellada como un bicho sumergido
Todavía estaremos drogados cuando aparezca el amanecer

Las botellas estarán flotando entre las nubes
Miraremos las iglesias desde lo alto
y podremos escupirlas con más calma
Bailarás con el arco iris de mis palabras
La escenografía: el bosque más estrecho de la Luna
Beberemos las nocturnas aguas del desierto
Mecerá nuestros cuerpos el viento del abanico carnicero
Escucharemos a Ravel lamiendo nuestros cuerpos
Tus pies sobre mis hombros y mi boca sintiendo tus orgasmos
Estaremos en la sudorosa cabellera de el universo
Guacareando sueños de cristal apagado
Tus pies sobre mis hombros
y mi lengua acariciando tus espasmos
Encontraremos las serpientes bípedas
Encontraremos el manantial de vino
conque formaron tus embriagadores labios
Déjame tocar tu alma querida amiga
Acariciar con mi vuelo la histeria de tu cuerpo amiga
Escucharemos el color suspirando
agónicos placeres prohibidos
Beberemos nuestro melodioso jugo en las palmas de la Luna
Las botellas estarán entre las nubes
Todavía estaremos drogados cuando aparezca el amanecer
El cielo mar de espejos árticos
Nacerá el mal y el bien de nuevo
antes de que destilen nuestros corazones jóvenes
en una guerra que ni siquiera nos pertenece
EL PAN se volverá la tierra y la tierra cubrirá los cuerpos
Los niños del mundo volverán a morder la tierra
Todos lamentarán mis siete palabras
Tragar tragar al prójimo
tragar tragar aunque sea mierda

Los colores del abismo son cinco no los toques
Tu cuerpo digno de una serpiente
Huye conmigo querida amiga
Huye huye la luna ya no saldra
Una melodía para hacer al escupido mundo
De colores van a ser los trece cadáveres
que enterraremos en navidad
La niña anda sola en el bosque
El pasto se levanta dejando ver el rostro de la verdad
El lodo se regenera …
pregúntaselo a tu chingada madre
Sería hermoso un sentimiento
en nuestro espíritu ya mareado
¡Cágate en la iglesia del estado!
No siempre el mar se traga los desperdicios
¡Cagate en la iglesia de tu hogar!
¡Déjalos que se quiten el traje!
¡Que asesinen nuestras crías!
¡ Que se coman nuestro escremento en sangre!
Los sueños necesitan hojos greñudos
Mi orangutana es lesbiana
Los montes rosados llevan los números nones
Cantan sin llorar al nuevo muerto
La mariposa de las alas de carton es nuestra aliada
El sueño dejará de crecer como un anfibio
Con una oración resuelves tus problemas renales
El sacerdote tiene los ojos acarciándome los güevos
En su capilla resbala el esperma de la humildad
El gobierno torcerá tu cuello amiga
Huye huye querida amiga
Las moscas del manantial se atoraron en tus ojos verdes

¡Adiós querido estúpido color del arcoiris
El partido nos regalará un cortadientes
Y tan sólo quedarán gelatinosos espermas frios
El gobierno torcera mi cuello querida amiga
Huye huye querida amiga la Luna ya no saldrá
Déjame morir olvidame en el recuerdo
Alguien tiene que seguir la marcha
Alguien tiene que continuar la protesta
Amiga
amiga
amiga

déjate de pendejadas

Sígueme sígueme sígueme
Cantaremos el adios del nuevo muerto
Rebailaremos en las cenizas...
Violaremos todos nuestros perros
Asesinaremos todas todas las familias

Robaremos

Gritaremos

Escribiremos
En fin…

algún día tienes que descansar •

Rael Salvador -Pandemónium, 1990

PANDEMÓNIUM ANTIPOESÍA
DE RAEL SALVADOR
SI VES A UN POLICÍA, CÓGETELO
Una tarde de un noséquédía, de un noséquémes, del año 86, por mera casualidad (o causalidad, según sea el caso), unos compas poetas y yo merengues, caímos a la Casa de la (in)Cultura de este culo de San Diego a escuchar una lectura de poesía vociferada por unas rucas de Ensenada (se trataba de unas ñascas vestidas de negro que parecían sacadas de una película de Sara García y Jaoquín Pardavés); entre las ñorsas de marra venía un batillo cuya presencia y poemas contrastaban con el menjurje lírico y calacas existenciales de aquellas. Pocas veces había escuchado una poesía lacerante, ácida y anarquizoide en viva voz de un poeta regional.
No supe quién era ese batillo que de lo sutil irrumpía hacia lo corrosivo sin hacer pausa ni escala en el ritmo de su discurso casi onírico y dadaísta.
Sensible trabajo poético pensaba yo, mientras en mi chompeta resoplaba el recuerdo de una alocución que se quedó grabada y que anduve repitiendo hasta que la olvidé, ya muy entrada la noche en un chupadero de mala muerte, sito en la Zonaja de esta tafanario gringo (era la cantinucha el Dallas, refugio de los culturosos de hace 15 abriles, un especie de Zacazonapan de aquellos tiempos); el verso decía algo así: «Si ves a un policía, ¡cógetelo!».
Años más tarde, el 9 de octubre de 1994, un después que mi ruca y yo contrajimoas matrimonio, nos fuimos a Ensenada y visitamos a un carnal que chantea en ese puerto. Llegamos al cantón de mi bróder, y su ruca nos dijo que que no tardaría, que lo esperáramos; que andaba con el Rael.
«¿Quién chingados es el Rael?» pregunté yo, mientras ensartaba un cd de David Bowie en el aparato tocadiscos.
Al poco rato cai mi carnal acompañado del mentado Rael. Me presenta al batillo: «Este es el poeta madito de Ensenada», dijo refiriéndose al Rael, y agregando que yo también era poeta. A mí solamente me dio risa.
Cuando nos pusimos a turiquear me vino como flachazo mental aquella tarde en que lo escuché decir al poeta ensenadense la expresión: «Si ves a un policía, cógetelo!».
¡Pum!, me cayó el veinte.
«Tú eres aquel bato que estaba con las ñorsas».
En otra de mis idas a Ensenada el Rael me regaló unos libros de poemas suyos, pero faltaba aquel que le dio el apelativo de poeta maldito de Ensenada, o sea, Pandemónium.
Ese poemario (o mejor dicho: antipoemario) es el librito más perrón que ha escrito el Rael; también me lo regaló en otra de mis andadas por aquel solar de agua.
Lo leí y confirmé lo que, efectivamente, es su mejor poemario.

(Nota: reproduciré el prologuillo que sirve de antesala; son maromas mentales que suelta un tal Miguel Angel Osollo).

ANTIPOESÍA DE RAEL SALVADOR
«Con Rael, el cristal de la poesía, estalla y se hace añicos. El con mano segura, recoge todos estos fragmentos y a riesgo de herirse, los junta para formar el caleidoscopio de su Antipoesía; el cual nos entrega en este Pandemónium, para que cada quien pueda asombrarse con las caprichosas formas que cada uno de sus anti-poemas van estructurando; hiriendo las retinas y acomodándose como la pieza perdida de rompecabezas de el inconsciente.

Al dar vuelta a cada pagina, Rael manipula su caleidoscopio y las imágenes cambian, nunca vuelven a ser las mismas.

Así nos lleva el surrealismo puro, onírico, donde sus pesadillas se vuelven realidad y reconocemos como nuestras, a los juegos de dados y dardos de palabras del movimiento Dadá. del nudo en la garganta y la náusea del 68, octubre rojo, a la entronización de Freud coronado por Edipos ambientales y con su séquito Falico. Del golpe seco de los sentidos al asomarnos a la lacerente cotidianeida, a la irreverencia y a la mofa de la negación de Dios, de la familia y de las instituciones. De la tentación sublime del suicidio a la aventura desventurada de vivir en la frontera. Del maremágnum de sexos, angeles, cuerpos, anfibios que crecen, sueños que van muriendo, a la desesperanza, asco y hastío que como bofetada nos retacha la existencia. Del humor negro al ácido blanco.

Así son estas astillas, estos fragmentos, vidrio quebrado de el cristal de la poesía, que en adelante dejara paso libre a el viento huracanando la realidad de Rael,de sus fantasías y sus circunstancias, que plasma con mano maestra en este juego de imágenes, colores y sombras que son sus Antipoemas, cambiantes e impredecibles como la vida misma».
MIGUEL ANGEL OSOLLO

DOSSIER FERNANDO NACHÓN

2006-08-22T10:09:00.000-07:00

LAS HORAS SIEMPRE HAN SIDO MIS MASCOTAS

NEGRO O BLANCO

Un poco poético libro de psiquiatría
me dijo que los paranoicos como yo
padecemos el problema de ver
las cosas, o totalmente negras,
o totalmente blancas.
Nunca a medias tintas.

Quién me dio esa visión bicolor?
El Diablo?
Quién?
Cualquiera que quiera llamarse mi bienhechor
que me devuelva mi jaula de colores.

Fernando, marzo de 2004

LIENDRES POETICAS

Liendres poéticas lamen mis entrañas.
un fósforo es mi amigo.
Un cigarro me envuelve,
el humo me amortaja.

La noche despierta.

Mi vecina prepara la cena.
Letanía sucedanea.

La vida pasa entre "compañeros" de mundo,
en el mismo tiempo
en el mismo instante
salgo al jardín.

Bajo la misma luna que observaron Kepler, Balzac y Steinbeck.

Un espacio entre cada párrafo es un olvido.
Una letra más un chasquido.
Comezón de escribir.

Eso es todo:
Escribir rascándose la cabeza.

Necesito un baño de luna.
Sin mujeres.

EXPRIMI MI CORAZON

Exprimí mi corazón como si fuera una jerga,
le di tal apretón que quedo seco y libre
pero mi cuerpo y principalmente mis tímpanos están
atacados de una enfermedad violenta.

Las palabras se han volcado en mi sangre
y han infartado mi lengua, mi garganta y la boca del estomago.
Estoy atrapado por las palabras,
como musarañas buscan mi cuerpo queriendo usarlo siempre
ahora que me encuentro junto al fuego de una vela,
ahora mismo que se me trepan como amantes infieles,
creo y presiento que voy mas rápido que cualquier cometa,
no me importa que me ataquen por todos lados
mientras tenga unos dedos que las presenten,
unos versos que las ilustren
unos labios que las besen:
Lucia, Rossina, Ileana, Alma, Lujuria; cuantas palabras sobre
mi cabeza, parece que fueran confetis de colores.
Se suben, me agarran, me ahorcan,
me copian y me matan,
ahora me besan.

Fernando, diciembre, 2003

ACEITUNAS

Aceitunas verdes líricas y rompientes,
Dudas infalibles que resbalan como música,
Enarbolaremos tus patrañas sensibles y parejas.
Anudando el corte fatal del despertar auténtico.

Soy poeta loco enfermo y mal nacido,
Parte inexacta de una flor despenalizada

Como auténtico error tengo a la noche.

Fernando, diciembre, 2003

SOLA

Sola,
con las posiciones de los astros en tu cabeza,
(pero girando plausiblemente por tus cabellos
enredados en la arena).
Te veo nutrida,
Sin venganzas
Aunque estés muerta, amor mío

Tu,
La que decías que romperías el vientre de los sueños.
La que mariposa suponías algún día ser.
Te quedaste en mera crisálida sin amanecer.

Mis versos son un barco
Que trata de recogerte
para llevarte al mas allá del fondo del mar.

Mis ojos están
cansados de llorar en agonía,
triste y sola te dejaré caer.

Pero poniendo adentro de tu envoltura
a mi corazón como a una Biblia.

Fernando, diciembre, 2003

HASTA LUEGO, VIDA

Me quedan dos segundos de vida,
Ya morí.

No, no es cierto,
Cuando mucho
Me quedan veinte docenas de meses,
que serán coléricos y pacíficos,
duendes y gárgolas,
andanzas comunes.

Ustedes estarán conmigo
En este mismo
Terrible planeta,
Si, en el mismo en el que Buda
Se sento a reflexionar por que era cruel
Que el águila devorara al conejo.

Qué me queda?
Tan solo decir un adiós
Un segundo antes que ustedes.

Fernando, diciembre, 2003

LAS HORAS SECAS...

Las horas secas entrañan figuras
que desiertas emanan su tristeza corporal.

Simplemente las observo desnudo
con el alma idiota
y los párpados bravos.

Cuando fue que se secaron?
En que realeza quedaron tan perfumadas que se arrugaron?
Era un perfume desinfectante?

El hombre vive a semejanza
de su mascota.

Por desgracia las horas siempre han sido mis mascotas.

Fernando, febrero de 2004

NO QUIERO QUEDAR BIEN CON NADIE
No quiero quedar bien con nadie,
quiero escupir a los periodistas,
odiar a los escritores,
vomitar sobre los empresarios y los carceleros.

No quiero que nadie me ayude,
en fin, ya me han olvidado.

Mi fama será conmigo mismo,
solo yo podré ver mi mierda
y mis piernas que se irán enflacando con el tiempo;
mi tumba será mi cama
y sabrán de mí hasta dentro de un año.

No quiero quedar bien con nadie,
quiero arañar la vida
aunque caiga en el olvido de todos,
como una piedra en un pozo.

He saquedo la literatura.
Un ladrón no merece nada.

Fernando 1985

CABALLITO DE JUGUETE

Puntos aislados. Fuimos perversos. Llenos de espejos
y con una máquina de escribir.
Nuestros cuerpos distorsionan el paisaje.
El paisaje. Trémulo: Mejor seducción en lugar de deducción.
Busco tus nalgas en la tarde.
Anclados, vivimos. Será Dadá, dadá. DADA.
La tarde no sostiene las palabras, ni el sol.
Recomposición, enigma, cruz de amores y periódicos.
Callado. ¡Quédate callado!
Todo hombre occidental caerá.
El oriental dudará. Dadá. Dadá. No hay dudas.
Las palabras hiladas se deshilachan.
Dadá. Dadá. Tenías razón. Hemos muerto.
Dadá. Dada . Vamos a bailar.
Tzara, eres muy simpático.

LOS SEUDO AMOROSOS

Los seudo amorosos hablan.
El amor es el grito más fino,
el más sabroso, el más soportable.
Los seudo amorosos callan,
los seudo amorosos con los que se la maman,
son los que chaféan, los que transan.
Su comezón en la espalda les dice
que nunca han de encontrar,
no le llegan, buscan la manita rascadora
de abajo de la cama
no la encuentran, la buscan.

Los seudo amorosos se ponen como orates
porque andan de ojetes, de ojetes, de
ojetes,
fajándose, soplándose a cada rato,
chillando porque no se aguantan el calor.

Les preocupa el chancrón. Los
seudo amorosos
mueren al día, y pueden hacer más, saben.
Siempre se están viniendo,
siempre hacia alguna butaca de cine.

Esperan,
esperan todo, pero esperan.
Saben que siempre han de encontrar.
El amor es la anécdota perpetua,
siempre la gandallada siguiente, la otra,
la otra.

Los seudo amorosos están en el
Mac Donalds,
Los que siempre -¡que malo!- han de
estar
han de estar gordos.

Los seudo amorosos son la sidra del cuento.
Tienen antenas en lugar de lengua.
Las arterias del cuello se les marcan
también como sirvientes para asfixiarlos.
Los seudo amorosos padecen insomnio
porque si mueren se los comen los marranos.

En la oscuridad cierran los ojos
y se les para el esperanto.

Encuentran libros de poesía bajo la sábana
y su cama se azota como la de un vago.

Los seudo amorosos son mocos, sólo
mocos,
Sin Diablo y sin Dios.

Los seudo amorosos salen de sus casas
bien crudotes, sedientos,
a cazar caguamas.
Se cagan de risa de las intelectuales,
De las que odian a perpetuidad,
verídicamente,
de las que creen en el odio
como en una lámpara de
insoportable afeite.

Los seudo amorosos juegan a comer el
agua,
a pactar con el humo, a venirse.
Juegan el corto, el alegre juego del odio.

Nadie ha de chingarse.
Dicen que nadie a de chingarse.
Los seudo amorosos se alegran de toda
conformación.

Vacíos, pero llenos de una a otra costilla,
la muerte les enferma detrás de los piojos,
y ellos caminan, pican hasta la madrugada
en que aviones y flemas se tragan
dolorosamente.

Les llega a veces un color a piedra recién nacida.
a chavas que duermen con la rodilla en el
pecho,
complacidas,
a arroyos de piedra tierna y a golosinas.

Los seudo amorosos se ponen a cagar entre
labios
una canción aprendida
Y se van miando, miando

Fernando Nachón, es poeta, narrador y periodista… y psicoanalista. Nació en el Distrito Federal y estudió en el Colegio de Ciencias y Humanidades que depende de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), después se tituló como médico cirujano en esa universidad. Autodidacta por naturaleza... Autor de varios libros, entre los cuales destacan «De a perrito» y «Niños bien». Máster chaka de la blogósfera con su sitio güeb http://nachon.blogspot.com

DOSSIER KARLA OLVERA

2006-04-11T22:10:00.000-07:00

AQUÍ HAY TANGO Y NADIE SABE BAILAR

POEMAS Y AFORISMOS DE KARLA OLVERA

Escríbeme el mar

Tárdate la tarde de todas las tardes
hasta que el día sea una ola
de mensajes impactados
sobre la rambla de
detrás de mi nuca.

Escríbeme el mar
por entregas en un folletín,
con la casualidad planeada
de antiguo teléfono negro
en el que hay que marcar
dedo por dedo.

No pares mucho
en aquellos peces anaranjados
de la costa japonesa
ni uses de editores a los caballitos de mar,
desconfío de sus maneras amatorias.

Quiero leer de respiros,
del destino del puño de arena
que arrojé en Boca del Diablo,
de los fados en el lacrimal
y el zumo de limón en la sonrisa,
de siempre y jamás.

Escríbeme el mar
con sus inconsistencias gigantes,
su liquidez liviana,
su máquina de leer los pensamientos,
y su imprenta de sueños ululantes •

by karlatone under Quotidien, 27 de junio de 2005

ACOMPASAMIENTO

El silencio cruje de parques otoñales
donde callar nunca fue tan placentero
como perder la voz en el oído que medita,
dictar la elegía sobre la intemperie de la tarde,
o escudriñar la palabra hasta la perversión afásica.

El preludio para penetrar en la estética,
trenzar los cabellos del vacío
y aminorar el paso del tiempo con una sonrisa cíclope,
incrustada en lo mas delicado del aire.

Esbozar otra en la boca humana,
siempre articulante y lejana,
que desate la rigidez del rostro,
vértice atiborrado de cautela.

Dejar que los dientes se acompasen
a la quietud del crepúsculo,
formados entre los labios perfectamente abiertos
y silenciados por un suspiro.

LA PALMERA DE BERLÍN

¿A donde nos hemos ido?
o es que sólo yo me voy
y tú te alejas.

Partimos
aunque estemos sentados
en el mismo sillón,
tomando tú
en el destiempo
que nos presentó.

-Aquí hay tango
y nadie sabe bailar-.

Escuchamos milongas,
comemos alfajores

postergamos

sólo postergamos

el suspiro
las palabras
las lágrimas
y la posibilidad de nunca decir ¿adiós?

Adiós •

karlatone under La palmera de Berlín (poemas), noviembre de 2004

el molino quemado
(le moulin brûlé)

I

Sonata arquitectônica de gallos
peatones honorarios del lodo
en el corral
que se barre entre las gotas rojas,
flores rocosas
de polen molido
que explota en Boulbon húmedo
de invierno y eucalipto.

II

Después de la nieve
el cielo arde
se cargan las nubes
de carbón violáceo
y un misterioso resplandor
espera detrás de los árboles y el fresco.

III

Sopa para la cena
sopa para el sena.

IV

El perro aguarda junto al ventanal
y sólo es perro
perfectamente perro,
negro, labrador y perro.

by karlatone under Quotidien, 26 de enero de 2006

Cuando el tiempo es plastilina

Ayer rapté un caballo al azar
de un carrusel cualquiera
sus alas élises
agitaban el tráfico aéreo
mientras los otros giraban
como lavadora de cuatro ciclos
al ritmo de Ladytron.

Sobrevolamos el Ródano
y paramos en la desembocadura del río
para hacer una llamada
para hacerte una llamada
para hacerte una llamarada
para hacer té
para hacerme ya amada.

No estabas en casa
y eso que para mi tu casa es el mundo entero
porque tu voz es ese tono infranqueable
siempre detrás del silencio
que incendia la melancolía.

Decidí dejarte un recado
en el fondo del estanque
se lo encargué a los flamingos
para que no se lo comieran los castores
y no lo disolviera la hesitación.

Por si las dudas tomé una copia
y me la unté en los labios
me pregunto si lees mis labios
cuando te hablo
cuando yo tiemblo
y también tiemblas.

Deja el viento de soplar
y la tarde brilla como una tela
de tonos ocres y berenjena
pues la tarde comienza en la bufanda
que envuelve tu cuello
y resguarda todos los misterios humanos.

Entonces olvido los raptos
los ríos, los estanques, los recados
y todo se me entorpece
porque suspendes los instantes
en la punta de tus manos
como si el tiempo fuera plastilina
y para moldearlo
bastaran tus finos dedos
o la sombra de tu voz,
que me deja en calidad de cometa enredado
por los arbustos de las nubes •

by karlatone under Quotidien, 9 de diciembre de 2005

Cuando la noche tarda

Hay días de nubes transparentes
días cristalinos
en los que olvidamos un poco la sombra.

La única cosa a hacer
es tomar té
y escuchar a Satie.

Días en los que
preferiríamos no hacerlo
a la manera de Bartleby.

[No]

Tarda mucho en llegar la noche
tarda a propósito
porque sabe que esperamos por ella.

Decide volver
con un séquito de estrellas
y un pequeño regalo:
nuestra sombra distraída •

by karlatone under Quotidien, 26 de enero de 2005.

Cuando la nieve caiga en el mediterràneo

Contén la respiración
mientras la nieve caiga.

Desde este sol de cristal
estàs a salvo de lo blanco
pero contenla.

Temo que si respiras
los copos adopten un patrón
de dispersión aleatorio
y quedemos sepultados.

Piensa en el canal
de Beaucaire en primavera
y en todos los inviernos
en los que no me conocías :
la nieve se fue.

No cierres los ojos,
derrite la nieve
con tus visiones más sublimes
con tus cantos de hilo
y de voz en planta tropical.

Guárdame las gotas,
las congelaremos
para el próximo verano
como lágrimas que sólo se lloran
en el sueño
y que en la vida real
no mojan, no mojan.

Todo esto como precaución
y nada más
como esos vidrios con un tanque
que sôlo se rompen en caso de incendio
sólo por si la nieve cae en el mediterráneo,
sólo por si… •

by karlatone under Quotidien, 13 de marzo de 2006.

Hombre muerto a causa del exceso de felicidad amorosa

Vi correr a un hombre gordo
con desorbitante gusto en la mirada
poseído
con labios palpitantes de ahogo,
carentes de esa quietud
que provee la cotidianeidad,
y del balsámico sudor
al que huelen los disciplinados.

Le vi estamparse contra el vidrio
y retroceder para desnucarse.
También hube de verlo
balbucear desesperadamente
algunas palabrejas en alemán
combinadas con estértores.

Le saqué el pañuelo del bolsillo
sequé sus lágrimas;
Supe que
moría y amaba
Y paradójicamente,
No moría de amor,
Sencillamente

Moría y amaba
Moría -llamaba
Moría y llamaba
Llamaba y moría
Amaba-moría
Amaba y moría

En una absurda sala de espera,
Sin poder entregar aquel
Vibrante ramillete de jengibre
Que a su amante de todos modos
No
iba a gustarle
Porque ella
era una mujer de tulipanes •

by karlatone under Quotidien, 21 de agosto de 2005.

AFORISMOS

fortis imaginatio generat casum

el botox es una idiotez.
Para estirar y paralizar el rostro nada mejor que la rabia.

*

Habrá que asumir una postura nihilista o terminar con las mandíbulas fracturadas.

*

La mentira es la manifestación más pura de la pobreza del alma.

*

Saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás: tal es el comienzo de la escritura.

*

El color es un estupefaciente para el pensamiento.

*

Lo más parecido a un viaje es un juego de azar.

*

La siesta es la mejor de todas las pausas.

*

El sueño es la evidencia de que uno, efectivamente, apolilla la vida.

http://karlatone.vientopm.org/blog/

karlatone@gmail.com

DoSSiEr IrEnE aDLeR • cOnJuGanDo LaS esQUiNaS dE La nOcHe

2005-11-23T18:19:00.000-08:00

LA POESÍA DE LA IRENE ADLER

CONJUGANDO LAS ESQUINAS DE LA NOCHE

LENTEJAS

Hoy vi nacer paredes en tus dientes apretados,
serpientes que replican tu cabeza amurallada.
La mano de hacer sombra no perdona la premisa:
juzgar hasta el honor en un guisado obligatorio.

irene, 1.6.05

FIRETRAP

en el hueco azul de las fogatas
se revuelcan las cenizas de un siempre
delineadas en el reflejo de un demasiado

no hay palabras
no hay más furia
no quedan flechas

y sin embargo
de algún modo
la llama permanece

no es tu culpa
es este espejo
que repite las proezas

o será que
nunca a tiempo [ ] siempre en forma
volverán los momentos de arder como es debido

irene, 17.5.05

BLIND

"sólo para no olvidarme"

Pez
devino
mutando azules.

En los ríos se esconde
dándole la vida a sus poemas
vendiendo su música al mejor postor.

Si su lengua desborda de mar y madera
sus dedos vacíos mendigan la noche naranja
y el agua, detrás de sus ojos, repite la misma canción.

irene, 26.4.05

MANSALVA

"la próxima vez que estemos en situación seguro que algo sonará al unísono"

de misterios se atraganta la tarde
que no saborea el desvelo:
nunca a tiempo nos callan
siempre en forma volvemos

cuando las lágrimas suavizan el trazo
a tus ojos de fuego,
con palabras se subleva la piel
para inquietar al olvido

si de límites se trata,
el sueño es de quien corresponde

el silencio
es apenas el vuelto

irene, 19.4.05

DE HOMBRE

18 homenajes con permiso y sin perdón de "L'union libre" de André Bretón

Hombre de altura
de altura de nieve
y visión de desierto.
Hombre de piel de romero
y cabello de lana.
Hombre de boca de gato apurado
de boca de fiesta y reflejos de agua
de boca de música elegida a conciencia.
Hombre de lengua de plumas de noche
de lengua rehén de mis piernas.
Hombre de espalda de vértigo y cornisas
de copa cambiada de manos
de vino en pintura de piel y silencio.
Hombre de manos de cristal y lagunas
de manos de sal que late en las piedras.
Hombre de dedos de viento de mar y madera
de huellas de césped
de ramas de miles de luces naranjas.
Hombre de pecho detrás de la niebla
de pecho de cuento que nunca fue escrito.
Hombre de piernas de alas sutiles
de piernas de arena caliente y burbujas.
Hombre de brazos de puertas abiertas
de venas de fuego y de gritos de vidrio.
Hombre de ojos de espejo y memoria
de suave salvaje perfume y saliva.

Hombre de sed sosegada de hambre
de ojos de manos de piel y de sexo.

irene, 12.4.05

MOODY FRIDAY

when grief is huge
(that friendly black river)
your mouth's full of sand
(delicious garbage)
life is just a sweet drop falling down
(any dirty skin you wear)
a lonely drop in your sky

wings are the only way to flee alive

please, show me
do I have to ask?
sadness' only a fairy tale
a written story for your eyes

irene, 28.3.05

HUELLAS

en la sombra de una grieta se susurra
--pies-de-arena-sol-de-ojos--
este cuerpo cruzado de adjetivos

fragmentos de vidrio de piel
--papeles sin norte--
nevaron el piso

detrás de la sal y la piedra
--pequeños latidos agudos--
silba la fortuna entre los dedos

con mi desierto en el filo de los labios
siempre vuelvo al mar para extrañarte.

irene, 18.3.05

RUBBISH

"el carozo del asunto es tu temor"

desde una torre apenas entrevista en el desorden
el Ángel Presumido entretiene su destierro
ensaya un buen lamento, dibuja su condena
y ofrenda el cotillón a cualquier santo.

caníbal de Plumajes Solitarios
maquilla sus palabras de fortuna contrariada:
escribe el tedio la torpeza
un ingenio recetado al 2 x 1

irene, 9.3.05

FEAST

"You give me just a taste so I want more and more"
debajo de mi cintura
hundir los dedos

cavar y en dos saltos
que el río nazca

resbalar por la piel
desintegrarme en tu boca

el lobo paladea la gacela

irene, 7.3.05

PACTO

conjugo las esquinas de la noche
velando las figuras del silencio

rogale a la humedad de los oscuros,
que silben tus pupilas,
mis caderas

demarco el territorio:
encripto el resto

irene, 27.2.05

CONEXIÓN

"you and me are the disease and the germs are spreading"

En la punta acribillada de la noche
cada letra deshojada te destila.
Si tus ojos artillados me responden
esta música reposa desmedida.

irene

TRICKLE

en el brillo apuñalado de tus ojos
demoramos pinceladas de saliva:

olor a piel
atrapado entre las letras

con el borde de mi pelo atardeciendo
trazar el rumbo delinear tu espalda:

mi última cereza bien helada
vuelve en gotas

irene, 30.1.05

HOPE

llama,
vacío
tambores
el eco de un latido demorado en la semilla
de un deseo
que anida en la penumbra

brilla
se escapa
fluye
reflejos de la sombra de una nube sobre el agua

duerme
crece
vibra
una línea de código y azar en la silueta
del perfil
de una promesa

irene, 24.1.05

COMPLIMENT

(I'm talking to you)

cada vez que el espejo nos regala un cruce
el viento es una línea de puntos que va de tu mano a mi espalda
una ráfaga de fuego con linaje de tormenta.

en cada curva
pica
el vértigo que fluye entre los dedos
you have to jump
dibuja de acuarelas las palabras
dunk it

y si una tarde el azar te devuelve la sonrisa
no midas la distancia apuntá
con el filo de mis ojos.

irene, 18.1.05

MONOLOGUE

"you leave me hungry
wanting more"

(pretexto)

el instrumento
de la fibra tensada,
fuera de foco.

(texto)

pica arde pide,
huracanes oscuros
se desconsuelan.

otro latido
de la mecha apretada,
huella circular.

(contexto)

entonces saltar
porque abajo del agua
hierve la sangre.

irene 11.1.05

CONTRAFLOR AL RESTO

(tus palabras, mis tijeras)

Apareció el genio de la lámpara
te concedió un deseo
y vos le pediste que te rascara la espalda.

El deseo idiota
la ensalada mixta
las montañas de plumas, de ceniza, la basura de siempre
la eternizada historia de puñales que matan y se ríen.
Todo en crudo.

Yo tampoco te perdono.

irene, 28.12.04

R.P.M

"Llevo la sangre prevenida, la quietud escasa y los verbos calibrados"
De latidos se trata
--latidos de lobo y de gato--
antes de que la última gota de azul
dispare el instinto
de un tequiero crudo y desordenado.

Quieta
suelta
conectada.

Se trata de pieles
y lagunas de vino
de labios demorados
que van contando los brotes,
pinceladas de amarillo
que tu sangre contamina.

Mis capas
tus ganas
abismos.

De un juego se trata
con sobres y abrazos
--tus besos, tus besos--
púrpura mis manos
de azabache y lavanda.

(medusa
aguamiel
melaza)

Sucede que puedo pensarte cuando florecen tus bríos.

irene, 22.12.04

YEAR TWO

4 / CUERO

Fuego LENgua cuero agua
tus hormigas mi siLENcio nuestra espalda
músicavioLENtaceremonia

irene, 21.12.04

DECEMBER MOODS

hypnotic
nocturnal
elaborate
trippy
quirky
cerebral
atmospheric
sprawling
restrained
stylish
restrained
sprawling
atmospheric
cerebral
quirky
trippy
elaborate
nocturnal
hypnotic

irene, 30.11.04

CAST OFF

(don´t look below)

"You taught me how to do
All the things, now you seem
to be a part of me"

Arde como hace tiempo no ardía
elige, como siempre, pero sin excepciones
corta lo que quema sin objeto
no negocia con venenos que traten de imponer su voluntad
no tolera el olvido, sin excusas.

No hay intento que sea en vano
no hay recuerdo que no sea bello a su manera.

"When, when you're ready to, I'll come up to you
I'll take you for a walk with me
To a place that's not real,
Where we can heal, all the things inside
you and me"

(no es fácil olvidar lo que no existe
es una cicatriz que se dibuja en la cintura
buscame otra vez si perdura mi azul en tu palma
en este barrio hay un cuarto que lleva el nombre que me diste
guarda los espejos, amalgamas y coronas
lleva el púrpura y el ámbar, tus palabras, mis tijeras
no son voces ni promesas ni son lágrimas
son fantasmas que se escapan de mi boca).

No me creas si te digo que no duele.

irene, 23.11.04

FILL IN THE BLANKS

"especialmente uno (...) mirando para allá"

revuelve,
en el borde contra el agua desde el puño
baila descarada,
y el corazón asoma por la boca

envuelve,
tu rojo tu selva tu sal tu reflejo
y en el filo de tus labios
el sabor de la música como sombra de tormenta

vuelve,
duerme sin aire sin sábado sin músculos
irremediable (mente) tarde,
naranja como luces detrás de los párpados

devuelve,
corre llueve silba late
ni diez mil kilómetros
ni un millón de mares
te borran de mi piel de mi pelo de mis ojos de mis manos

irene, 1.11.04

MASCOTA

Demasiada mujer para perder entre las rocas,
fantasma de hojarasca,
repentino camuflaje.

En su boca duerme un grito demorado hasta el hartazgo
la claridad violenta
el incendio de sus labios.

irene, 18.10.04

BIG (TRES / 3)

Escribo tus ojos de agua
tu risa en llamaradas
tu mano besando los vidrios.

Me vuelve tu boca
el licor de tus luces
la palabra que nunca encontrabas.

Todavía me hace fuego tu nombre
como música de hojas secas.

irene, 15.9.04

II

C`mon! Sing it with me (Sing!), sing it for the year (Sing It!)
Sing it for the laughter, sing it for the tear (C`mon!)
Sing it with me, if its just for today
Maybe tomorrow, the good Lord will take you away.
(Eminem)

Las huellas las llevamos en los ojos
abiertos en el rojo de la tarde.

No caben las palabras
acá
donde nacen los relámpagos.

Todo conjuro se concreta en el sofá correspondiente.

irene,11.9.04

TRES / 2

BOMBING BASTARDS # 1

Tus ojos detrás de los vidrios
un puño alquilado a la suerte

irene, 7.9.04

*

TERRAZA
(video clip)

El sabor de tu sonrisa
--el vértigo demorado
este calmo deslizarme hasta tus ojos--
se revelan una noche de palabras.

Naranja nos atraviesa
como filo de viento en llamas.

GLANCES

irene, 2.9.04

IRREGULARES

Se presentan, se conocen, se presienten
se leen
se miran, se reflejan.

Conversan, coinciden, convergen
se agrupan, se conjuran, se entretienen.

Eligen

Se conocen, se presentan, se confirman
se miran
se leen, se reflejan.

Hablan, sonríen, se comparan
comparten, se agazapan, se tantean.

Arriesgan

Se cuentan, se presentan, se conocen
se miden, se calibran
se evidencian.

Se reflejan
se miran y se leen.

Se palpitan
se adivinan
se anaranjan.

Compiten
se encienden
se apromesan

Cruzan

Se buscan, superponen y se encuentran
se prueban, se mastican, saborean
se prestan, se divierten, se refrescan

Se saben
--se conocen--
se presentan.

irene, 30.8.04

BAMBU DE ORO

(momento oportunista y subliminal,
mucho más térmico que poético)

no sabe lo que tiene cuando vuelca
no entiende lo que pasa cuando corre
igualito de impiadoso cuando brilla
no conoce los alcances de su gesto

tu mar
tu filo tu hambre
tu puño tu estruendo
tu celo

wild & weird

venga un rap de cuatro megas
a brindar por tu regreso.

irene, 24.8.04

INMIGRANTE

Fue
gavilán,
letra cuajada.

Tejía lealtades
y una sutil consigna de amor
crecía como sílaba ondulante.

Después de una tarde de ovación moderada
de la piel de una lágrima se formó su coraza
tragó un vapor tenue mis piernas mojadas.

irene, 18.8.04

COTILLÓN

Tal vez ya no te acuerdes de la piedra en la ventana
del tiempo que se escurre
entre risas y victorias
del humo de tus ojos
implorándome un respiro.
Tu farsa se deshace a mediodía.
Casi nada.

irene, 9.8.04

*

PARTNER
(rhythm)
Los principios se resuelven en el aire
si tus manos desordenan adjetivos.

Silbo una apuesta,
--risas debajo de la sábana--
el vuelo de tus ojos me saluda.

GLANCES

irene, 30.7.04

TRES

Cuando mi aliento gris cubre los techos y esta manada de calles se sorprende de tu audacia, el viento alcanza para despertarnos.

"El escenario tendrá un pasamanos
unas luces convenientes
y una lengua temeraria"

Nunca a tiempo.
Siempre en forma.
El azar se ríe de las promesas.

Mientras tanto

un puñal detrás de mis ojos
teje letras de carbón a contrapelo.

irene, 23.7.04

DISTANCIA AL CUADRADO

otra noche
--detrás de los ojos--
gotea
sus luces naranjas
de la piel
se despliegan
cornisas
en tu cama se enfría
la sal de los miedos abiertos
el vértigo no sobra,
este mar espera nuestro encuentro.

irene, 16.7.04

MATCH ME

Apenas una nota
una sombra de corchea entre mil fusas
acaso el eco de una cuerda detenida
el perfume de un acorde dibujado en la mirada.

Si tus manos entonaran la pregunta
mis ojos silbarían la respuesta.

irene, 13.7.04

NEVER SEEN

(demorado brindis por la casa nueva)

Dirás que poseer lo inesperado es aleatorio,
fundir en rebelión a los semáforos calientes.
Los relojes del cuerpo nunca mienten con tus horas:
son palabras de fantasmas demoradas en tus dedos.

irene , 7.7.04

TRIPLE MATCH POINT

1 / TAKE OFF

La última gota de arena cae sin ceremonia.
Ni un sonido que delate el final, ni un brillo que lo identifique.
A simple vista, cae disimulada en el soplo agónico del tiempo que acaba de esfumarse.
Y el vidrio mudo reclama por el vacío que lo congela.
A los gritos.

2 / UPSIDE DOWN

La arena cae otra vez, vuelve la magia, la rutina exquisita.
Sólo las palabras construyen más palabras
y el tiempo se demora en inventarlas.

3 / WAY OUT
Palabras
como dardos
como fuego
como seda.

Artificios de la niebla.

Y todo lo demás es silencio
sin matices
sin tacto
sin vuelto.

irene, 30.6.04

REFLEJOS

Cuando la piel del tiempo sea invierno repentino
las aguas arderán en su color de espejo.

Un misterio en el borde de la sangre
un destino de palabras
y en cada mano una caverna.

Ningún signo debajo de los ojos
-ningún relámpago-
la tierra prometida anuncia los incendios en los rostros vacíos.

El sueño de las piedras que presagia los fantasmas.

irene, 22.6.04

ACUARELAS

Everybody knows you broke the rules

En el aire entre los dos
silbaste un juego nuevo
dame tiempo, quise, horas,
una tarde sin apuro ni palabras ni consuelo.

Después de vos perdí la copa
en la piel de una promesa
quiero tiempo, dame, horas,
en mi espalda hay un lugar para tus huellas.

irene, 16.6.04

HAPPY BIRTHDAY

De la inexpugnable serie "CASINO"
un dueto involuntario de Luc & irene

1. Rojo el treinta y nueve

Un pase
Black Jack a la sed de tus ojos
-afuera se adormecen las copas-

escala hacia tu piel
por telarañas
próximas como gotas
en camas rapaces

Pleno es la consigna
aunque no alcance.

irene, 15.6.04

.: ANIMAL PLANET :.

Mezcla fallada de arboleda y horizonte
la cebra desenfunda temerosa.

Sueña ser alas
para romper por fin con los setenta.

Burrito camuflado de leones,
sus barras le sostienen el camino rutinario.

irene, 11.6.04

OUTLAY

voy a silbar las palabras de piel y de promesas
voy a saber qué esperás cuando toques la puerta
voy a mirarte buscar el permiso
voy a intentar una dosis de lovage
voy a traer algo fresco
voy a guardar el vértigo en los ojos
voy a sentir el filo del veneno
voy a contar hasta martes
voy a extender las manos

irene, 10.5.04

PEREGRINOS

Se dice que los milagros brotan de una cuerda vacía
y construyen cielo para escalar metáforas:
paren el silencio para no tener que odiar.

De ojos acorazados se visten,
veneran las telas de araña,
saben morirse de a dos:

Rezan conjuros.
Devotos,
van.

irene, 7.5.04

APUESTA

Tendrías que llover para saberlo,
pero este juego
tiene un solo resultado:

rajar a besos
el resto dulce.

Mis piernas invocan
un martes de tu suerte.

irene, 3.5.04

PERFORMERS

Draw it.
No dejes que entre nadie.

Fly it.
Gritamos en el filo de la tierra
en la cornisa del aire
un par de palabras explotándonos el pecho.

Read it.
Dejame que te cuente sin contarte nada que te brote de palabras que me salgan las letras de los dedos de los ojos la boca la lengua rehén de la piel la cabeza.

I> PLAY

...vapor de piel y agua humo que duele en letras cuánto el vapor que sube a tientas la herida por si acaso el miedo que se mete por los poros y escapa el orgullo colorado de los ojos salados por lo que duele la travesía más extraña el además que se intuye interminable pero se sabe incontenible inalcanzable e imposible inabsoluto humo de piel roja que fue pluma furtiva que es casi piel y dedos dedos y lengua y humedades de una sonrisa lenta que ninguna tormenta se atreve a desafiar en el vestíbulo del sabor inconfundible de la victoria que se relame de la sal amarga clavada en los labios de la piel y luces de los ojos de promesas invisibles de los dedos toreros que dejan oír su dolor en el piso mezclado con el viento y el agua y la música y los gritos y los filos todos los relámpagos que se intuyen debajo del vientre espiando en el pecho asomando por la boca celebrando la precisa simetría del placer a pesar de la distancia en pinceladas en borbotones de palabras desabrochadas...

II STOP

Si desaparece
si se evapora
si no vuelve a repetirse

quedan en las hojas del perfume la certeza de un puñado de hormigas que saben qué sentimos
que sienten que sabemos
que frecuentan
apretaditas
la belleza

irene 29.4.04

*

CABALLERO
(happy hours)

La armadura por el piso
en hilachas se evaporan
los contornos

Tus manos deshojadas
hacen presa de mi sombra

GLANCES

irene, 26.4.04

Verdades de Perifolio:
Play it again

No alcanzó un año largo
para que después de El Domingo
llegara por fin El Lunes.

irene 20.4.04

MULTIPLE CHOICE

Prefiero

un buen combate antes que la opera
el dúo antes que la orquesta
una maratón antes que la pirotecnia
las notas silbadas a las sinfonías
tus manos llenando mis ojos de luces naranjas

Prefiero

la lluvia antes que los taxis
el encierro antes que los desfiles
un rincón de la terraza antes que los ascensores
los ascensores a las promesas
mis manos dibujando las hormigas en tu espalda

Prefiero:

una pared vacía antes que un compromiso
el olor de la piel en la ducha antes que los boleros
la ciudad antes que el canto de los gallos
la tecnología a la distancia
una tarde de tu tiempo sin alarmas

Prefiero:

los espejos a las fantasías
no dormir a madrugar
la economía a la autoayuda
la cerveza a los discursos
las cosas de la química antes que la botánica

Prefiero
mil veces
tenerte lejos a no haberte conocido

irene 14.4.04

*

HIDDEN BONUSTRACK

Como arena entre tus dedos
cae
la noche involuntaria

irene, 7.4.04

*

BLOODY MARY
(souvenir)

Cicatriza tu figura en el espejo
—mis palabras—
—tus tijeras—
un conjuro de sal y vino tinto.

Despeino un par de líneas
con tu nombre
GLANCES

irene, 3.4.04

ASK ME

Pintame los labios de migas
(palabras como seda)
dibujame la piel de adjetivos.

Pedime un color derramado en las piernas
Dejame crecer el silencio en la boca

Buscame a la vuelta de la mesa y las cortinas
(palabras como fuego)
toreame con los ojos sin adverbios.

Pedime una ronda de notas de lana
Dejame caer otra vez en tus manos

y que la letra explícita
(palabras como flechas)
se escriba en el espejo.

irene, 30.3.04

*

DEER HUNTER
(picture)
A lo lejos tu relieve
sobresale en la penumbra

Abro la piel
la espuma
apunta a los labios
GLANCES

irene, 24.3.04

(...)

Aquel grito que enmudece los recuerdos
se lleva tu voz demorada en el estruendo.

Queda mucho más que polvo
no hay diluvio que lo arrastre.

En el puño de mis ojos
el relámpago persiste.

irene, 22.3.04

*

STAND BY
(preview)

Un monólogo insumiso
derramado como arena
entre mis piernas

Despierto invisible
cuando la piel pide agua

GLANCES

irene, 9.3.04

FLASH

En el borde de las bocas
vértigo y cornisas,
mar y madera.

Dijo beso
y un relámpago me tajeó la cara.

irene, 4.3.04

*

SUTIL
(entrelíneas)

El olor de mis manos
apenas salado
el sabor de tus dedos
tres veces naranja.

irene, 3.3.04

WHEN WE FUNK
(we'll hear beats)

"Oh no, I've said too much
I haven't said enough"

hacerlo crecer
en pastillas de furia
nada como un ácido en la orilla:
acuarela de paisajes

sube,
llena los pulmones de líneas blancas y doradas
--expresivoveneno--
escapa en relámpagos de polvo:
su porosa máscara

es un éxtasis sin sed / sin agua
el humo de otro fuego lo alimenta

como el poder,
apretarlo en el puño

saber

que basta crispar los dedos
--enelmismoborde--

y todo estalla.

irene, 14.2.04

ALTURA

Abrir la piel
silbar naranja
y dejar que su mano te derrote.

irene, 11.2.04

TIME REMAINING

Cinco astillas clavadas en la arena de tus manos
Cuatro ramas extendidas hasta el nombre de tu risa
Tres cavernas donde el azul espera la piel que se hace agua
Dos maneras diferentes de mirarte entre las letras
Una lengua rehén de tus besos de vidrio

irene, 6.2.04

PONTAL DO CABO

Verde en burbujas
como puñales de sal en el pecho
llevan el aire que no alcanza

El agua es un espejo que rompe
en llamaradas de espuma contra la piedra

Si las manos no te alcanzan
en el hielo de este mar
descansan mis maderas.

irene, 4.2.04

BAMBU OVERDOSES

la más linda del amor... que un tonto ha visto soñar

aburrido en su planeta de melaza
no sabía pronunciar más que claveles
sólo quiso rescatarlo

no nos dimos nada más... sólo un buen gesto

delineó sus cicatrices
inventó la tinta por sus venas
le lavó la cara

metió metió mi rock and roll... bajo este pulso

abrió el secreto redondo de la música
en noches de desvelo y acuarelas
las letras superaron las palabras

nuestra estrella se agotó... y era mi lujo

un cuento de piratas su manera
tan sutil
de dibujarla

I use to shut you down

irene

RECREO
(mordedura en la piel...)

"Why me, why you, why here, why now".

Cintura de ceniza desvelada a media tarde,
tus dedos son soldados recorriendo nuestra guerra.
Partículas de magia se derraman de tu boca,
la piel que se dilata
todo el aire.
Mi luz,
evidencia de tus ojos
tu mano inesperada de confites subterráneos.
Una cáscara de amor se resquebraja entre mis piernas:
Semilla de cardumen en tu lengua.

irene, 19.1.04

HARD TO MISS

"I want you to know
He's not coming back"

Este polvo que se funde hacia mis ojos,
se repite entre coronas y buceos.

En el dorso de los gritos,
usted siempre es un diluvio.

Cruzar el tiempo, revolver la historia,
y otras luces encolumnan su recuerdo.

Sobre mares ciegos,
se desparrama la niebla.

Así de simple:
una cuestión de trofeos.

irene, 8.1.04

STRINGS

Dreamy, Austere, Atmospheric, Reflective, Bittersweet, Sensual, Refined/Mannered, Poignant, Autumnal, Restrained, Literate, Sophisticated, Elegant, Summery, Wry, Sexy

Nace en el centro
espera su turno
rodea la copa
invisible.

Por tus manos de pregunta
hasta mi boca de respuesta.

irene, 5.1.04

1 / FÁBULA

SUcede pocas veces: te trajeron las abejas
en una fábula SUelta de letras apuradas.
SUficiente juego para entendernos.

2 / IDENTIDAD

Como arañas que EXplican el tejido
cada tEXto anticipa las palabras:
EXtensa identidad para el aplauso.

3 / PAISAJE

Escondido en nuestros ojos hubo un episodio CEro,
gusanos que jugaban a aCErcarse dilatando las fronteras.
Conviene repetirlo varias veCEs: el paisaje se llovía de naranja.

4 / CUERO

Fuego LENgua cuero agua
tus hormigas mi siLENcio nuestra espalda
músicavioLENtaceremonia

5 / LETRAS
EspeCIAl de mariposas de la casa
deliCIAs de la tinta y la respuesta

(otra vez
y de vuelta
y de vuelta)

La evidenCIA de las letras en el vientre:
el CIAnuro de la calma.

irene, 22.12.03

VICTORIA’S SECRET

Blanco y delgado gira, mecánico envuelve

De hielos y cerezas se pueblan los Escándalos

Agudo traspasa, reserva su filo

Cristales de Bohemia

Preciso y contundente avanza, sabe cómo retirarse

Una por una se suman las bajas.

irene, 18.12.03

PERIFOLIO CUADRADO PERFECTO

(con canción dedicada)

"I know enough is never enough"

El silencio se cultiva con los ojos
Las hogueras se alimentan de palabras

irene, 17.12.03

BIRD OF PREY

Guarda en su cintura las heridas,
salva la noche enfrentando el espejo,
cruza la suerte apretada en los dedos.

Y si siempre decimos que la distancia es este océano que llevamos dentro
cuando tu piel me llama descubrimos que tanta agua es inapelable.

irene, 15.12.03

NOBODY WINS

hell is round the corner

(where I shelter)

¿Cómo anticipar el momento en el que empieza a sonar esta música tibia?
¿Cuál de todas mis palabras, de las tuyas, abrió la puerta del parque que flota en la cornisa del fuego, en el sofá de los conjuros, en el borde sutil de los volcanes?
¿De dónde surge el impulso que provoca el roce temerario, la mano de hacer cábalas, la lengua, los dedos, el viento y el abrazo?

Las coincidencias no existen. Pero que las hay, las hay.

Cada vez que te pienso, el sabor picante de un ritmo afilado aletea divertido dentro de mi boca.

irene, 1.12.03

JIGSAW

. . ."que sepa abrir la puerta para ir a jugar"

Sobre la piel y desde abajo. Complementos nunca singulares
En este norte tan escarpado

Dentro de los labios, fragmentos de fuego
al que empiezo a condenarme

Desde los filos, sabores de mujer en el espejo
acostumbra a llover con olor a romero.

Las manos inconclusas por la selva de tu lengua
Tu figura, río de piedras y tijeras

Espalda contra espalda, cintura de ceniza y nomeolvides
que abraza este papel con sus ojos en tormenta.

Al dorso de los párpados, relámpagos y volcanes.

No supiste retirar la espada
no quisiste matar la noche de tu voz.

Es tan difícil escalar mares de sal y madera.

irene, 24.11.03

LOVELY HEAD

"Do you recognize / the smell?" (to V.A.)

Recuerdo mil aromas
como agujas en la fuente de la plaza
una estrella que el tiempo no derrama.

Jugabas a los gestos
—la ve de la victoria—
sonrisas que se guardan en los ojos.

Esa luz que todos buscan en el fuego
crecía silvestre cada tarde
como cerezas en tus manos.

irene, 5.11.03

IRENICA

Una guitarra de lágrimas azules
se empeña en decir nada,
un espejo de acero y espaldas se desliza por mi sombra.
El filo de la excusa acecha con su vértigo de sangre nunca seca.

Debería cerrar la puerta deshojada en el diluvio.
Debería evaporarte de mi piel y mi cintura.
Sin embargo perduran cien rasgos de un océano que espera,
y un adverbio me seduce, esmerilado, como navaja:

"no hay astillas que desatar si sigue latiendo
mis cornisas se derraman en tu frente".

Desde entonces la furia desplaza las palabras,
caen las letras desgranadas como cajas de cartón mojado
y las víboras se impacientan en mis manos.
El silencio es mi atuendo favorito.

Me tienta tanto la espada
la pelea
la sangre
la espuma
y tus ojos me atraviezan como dardos

como luces

como dedos de viento cálido.

irene, 25.10.03

ANTICREDO 2.0

GÉNESIS
Me desnudo
tiempo primero y fundamental
el devenir de las horas me pertenece.
De mi vientre brotan los principios que te organizan,
líquido primordial que da vida a tu sangre.

PECADO

Apenas un gemido
el placer en fotos disparado
para tus dedos de tiza
La tierra misma que modela los sentidos.

SOBERBIA

Dueña del lenguaje que hablaremos,
con mi cuerpo te habilito las palabras.
Soy el arte de tu sangre: tu piel y tu cabeza.

CODICIA
Te quiero.
Tengo todo si te tengo.
Quiero todo lo que tengas.
Quiero más.

LUJURIA

El universo converge
en mi sexo
Toda mi magia
bendice tus piernas.

IRA

Tu doctrina, tus temores,
no profanan mi cintura:
la mano que te da de comer
prueba su filo en tus alas.

GULA

Tu fiebre me da vida.
Tu cuerpo me alimenta.
Soy la reina de la razón, de la forma. De tu palabra.

ENVIDIA

Soy la forma pura
en los cimientos de la noche.
Detesto que tus lágrimas resbalen hasta otra tierra.

PEREZA
Las promesas
no son para cumplirse,
toda forma tiende a disolverse en la informalidad.

PERJURIO

Tu voz sale impregnada de otras bocas.
Tu cuerpo es simulacro de una excusa.
La pesadilla vuela en círculos:
te tengo en la mira, contra la pared,
basta crispar los ojos y estalla tu cabeza.

HEREJÍA

Saliva que se espesa en premoniciones de alquimia
un juego de pieles, crujiente, se derrocha.
Nada menos que un sello.
Tinta indeleble.

COMUNIÓN

Vas a tragar mi sexo,
que es tu cuerpo
Voy a exhalar tu aliento
que es mi sangre.

irene, 14.10.03

START DEFINITION

Cada vez que escribo
piedras una espina
me apuñala la cintura.

irene, 12.10.03

FISHING FOR TEMPLATES / 2
(Micro mini not-a-thing)

El besó liberó las lenguas,
un relámpago
derritió su espalda.

irene, 8.10.03

VERDADES DE PERIFOLIO / 1
(Fishing for templates just-in-time)

Hay veces que ser feroz no te salva.

irene

iradler.blogspot.com

DOSSIER LA LUC CANTERVILLE

2005-05-04T14:39:00.000-07:00

LA TATARANIETA DE JUAN MOREIRA

[O LA POESÍA DE LA LUC]

luc@cantervill.com.ar

LA POESÍA DE LA LUC

Para que la gente no pierda la costumbre de mirar las estrellas, como decía Roberto Artl, hemos creado, JULIO EL SUECO y este cretino, una chichi de vidrio que está a disposición de aquellos blogueros y blogueras interesados en sacar a flote sus tentaciones literarias y divagaciones líricas.

Por ello MAR CON SED se complace en publicar un dossier de la LUC, una chabona suramericana que supera con ingenio literario los limites de las miserias blogueras y mediocridades oropelescas que se acumulan como pandemia en este laberinto expresiones cibernéticas.

La LUC, nos ofrece un entramado de sentimientos y emociones que se proyecta como poesía vigorosa que supera el idealismo byroniano porque se aleja de la nostalgia plañidera y de la exaltación simbólica; una poesía concreta que tampoco revindica nebulosas utopías ni se queja del amargo sabor de boca, efecto de la resaca metafísica, que muchos desconsiderados quieren enjaretar como elevado canto de cisne, cuando en realidad se trata de un pollluelo made in Kentucky Fried Chicken, inflado con esteroides.

CANCIÓN DE AMOR SIN CONDONES

Entonces estabas muerto
y me decías que dejara de sonreír.
Pero las flores siempre me resultaron cómicas
y no podía parar.
Llega luego una puta y te pidió perdón.
Atónita, contemplé la escena.
Porque ella te amaba sin condones.
Sin esperanzas.
Entonces todos estábamos muertos
y todos sonreíamos ante las flores.
Tu puta (vida) desaparecía
un poco antes de la tortura.
Más tarde vi como la carne explotaba,
destilando brillos y cristales demolidos.
Y la sangre arruinaba mi mejor abrigo.
Porque ella me amaba.
Sin reactivos y sin suerte,
sin esperanza •

La Luc * 8/31/2004

BIENVENIDO AL PURGATORIO

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de Satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.(...)
Sylvia Plath

Vaso frágil de un minuto
donde los huecos se llenan de papeles retorcidos.
Se ha hecho tarde.
El frío, ese gran explorador de las miserias,
declaró su entrada punzante en la llaga.
No hay modo de adormecerla, no hay placebo,
sólo resta echar vinagre y contener respiraciones.

Dios lleva un frasco de líquido verdoso.
Sabe a pregunta retórica, sabe a engaño.
Extraño es el contrasentido
de perder la fe que nunca hemos tenido.

Bienvenido, hermano, sentate acá, a mi lado.
Veremos la película adonde los buenos
se someten a hemodiálisis, o son
tan insulino-dependientes que le dan asco
a los ángeles y a los súcubos hambrientos.

Dejá tu segundo en un costado,
acompañame a adivinar imágenes que duelan como soles
que cuenten la patética historia del látigo,
la empalizada del odio de los otros,
o la breve confusión de una caricia adúltera,
curiosa e insistente en continuado.

Círculo hermético, aburrido como el ruido
del chasquido de disparos que al fin darán contigo,
conmigo y los parias de esta sala mal iluminada.
Acercate, amigo, aquí he guardado un sitio
dónde puedas entregarte al absurdo en tecnicolor.

Está por empezar la parte divertida,
ésa, en que la corrupción se cristaliza
y los deseos son simples expresiones
que dicen, al final, que no hay escape •

La Luc * 8/26/2004

MONEDAS

Apenas puedo verte cuando desciendo.
Tu rostro es como un boceto
que le rompe las puntas a los lápices
que mantuve afilados en días largos.
Ya no queda casi viento, ni frío.
Sólo esa especie de manía hacia la ausencia de color.
Sin monedas que pasadas por el prisma
se conviertan en los siete o los más que merecemos.
Sin monedas.
El sol se pone siempre, corazón.
El sol es lujurioso y engaña los sentidos.
Los ojos, llevan vendas enquistadas.
No las quites, es posible que te duela la mirada,
que te sangren las retinas afectadas de mentiras
parecidas a angelitos, esos círculos dorados en lo negro.
Los ojos, si se cierran esconden formas que no te recomiendo.
Es hora de acomodar los cajones más amargos,
de tirar las estampitas del recuerdo,
de dejarnos arrastrar por la marea.
Los cristales son helados,
son cubitos que al final se escurren en ausencias.
No hay tesoros, ni hay mapas que te guíen.
No hay monedas.
La belleza es ese punto que no puede dibujarse •

La Luc * 8/24/2004

LA DE LA MINA

La invitaron al jardín de los placeres
y terminó aspirando pegamento en una esquina del Abasto,
con un francés que de francés solo tenía el apellido y la colonia.
La mina muestra sin pudor las cicatrices que varios cafishos
le marcaron al rojo en el lomo pa' que "andara" derechita.
Siempre corre porque aprendió a caminar antes del gateo,
a cantar antes que a decir, a sonarse los mocos antes que a reír.

La mina corre y no encuentra.

Las veredas pasan como siglos y todas las cadenas de oro,
todas las monedas perdidas se hunden en la tierra,
caen por cloacas
y la humedad de Buenos Aires se le mete en las costillas
Fuma y come chicles sin azúcar.
No hay ni un gramo de dulce en su sangre
y cuando se corta las venas tropieza con la esponja y la yilet.
Hay una especie de ojera que no pinta y la sacude.

La mina tiene hambre y come chicles sin azúcar.

Tiene precio fijo: un truco de gallo, un ramo de perejil más IVA
Pone pedacitos de vidrio en las medianeras para lastimar
a quien quiera saltar su desorden de tránsito,
su autopista sin punto de llegada, la colina de huesos
que gusanos desprecian y vendedores de seguros
no reconocen en sus pólizas.

La mina corre y tiene hambre sin azúcar.

La Luc * 8/21/2004

CANCIÓN DE LA RESISTENCIA

Comenzó a llover.
Puede olerse en la tierra
el aire de derrota.
Se vienen tiempos
en escala de grises de 8 bits.

Hay que estar preparado.
Contener la respiración
lo más que se pueda.
Esconder el sueño,
postergarlo.

Se vienen tiempos nadahay
nadapasa, sólolluvia.
Días acromáticos
sin luces que se proyecten.
Sin razones.

Hay que poner el pecho,
encender el fuego
y esperar en el hueco
del invierno, cambiar la piel
de osos, víboras, dormir

Se viene la desmemoria,
la sombra hipnótica
de la desidia
El asma y la nada
habitando madrigueras •

La Luc * 8/19/2004

CANCIÓN DEL ÚLTIMO FRACASO

Tanteaba el aire
como si estuviese escrito en braile.
El silencio recorría esa oscuridad
apartando cada uno de los sonidos,
clasificándolos con cautela
como si se tratara
de pequeños escorpiones.

Pero más abajo había
montones de basura.

Sólo montones de basura
que lamían los zapatos.

Y ya no era el aire
lo que sus huellas tocaban.
Sino una lluvia que dolía
como hojitas de afeitar desafiladas •

La Luc * 8/18/2004

ACULTURACIONES

Su voz, de bandoneón ebrio
al galleguito se le dio como un regalo.
Pero los satélites y la geografía
mostraron sus garras,
de muñecos terribles, atroces.

Bonita voz, pero los diarios
seguían tiñendo los dedos de negro
Y la nena arrabal no quería
andar todo el tiempo olvidando
el segundo anterior.

El gaita la tenía clarísima:
casi todos los paisajes
se parecen a otros lados.
Y el Polaco o el Nano
son iguales a los besos,
al adiós o al para siempre.

Hace un rato fueron al kiosco
y buscaron una San Miguel
- Parece que en estas calles
no hay más que Quilmes Cristal.
Y esa es la gran diferencia
entre el Obelisco y la Cibeles.

No hay línea en el camino cuando todo pasa.
Y las distancias empiezan a notarse.
Cada uno de los tímpanos sordos del nene
y de la nena dicen: - ya no queda nada más
que esta palabras epilépticas... enfermas.

Y la enfermedad no sabe de banderas •

La Luc * 8/15/2004

PAREDÓN Y DESPUÉS

En el gran guiso del culo del mundo
el reparto no fue claro.
Nos dieron uno cuatro por un pelpa
y luego, cuando el hambre
nos puso el cuore de reojo,
lo vendieron a dos mangos.

El sur estaba cada día
mucho más al Sur
Y cada minuto que sucedía la ofensa
más difícil era alcanzarlo.

Ya no era un bloque de hielo sino sólo
un débito automático sin firmas.

El enano que se para en esa esquina
vende merca a uno ochenta.
Aprovechá la oferta, princesa
que es la buena, está apenas
cortada al cuarenta y cuatro.
Y mañana, dicen que hay corrida
y se la llevan en frascos de home banking

Es la mishiadura lo que aprieta
Si todavía se me parara,
te juro, linda, te haría un buen descuento
para dártela por el culo
en el corral de los cerdos.

Pero el Sur
cada vez está más al Sur.

Si no hay cash, andate al Club del trueque
Dicen que por ahí
se consigue el mogra por tres créditos
Si lo que vendés es el alma
fijate bien con quién hacés la transa
No sea cosa que te den la boliviana
y no puedas distinguir ya nunca más
ninguno de los puntos cardinales.

No olvides que el Sur
es siempre el que está abajo •

La Luc * 8/14/2004

SAVE FROM

Espero envío espero nada
solo el impás del silencio
atormenta la nueva vida
le da sueño al fracaso
hace trampa.

Espero nada espero envío
solo tierra entre las garras
viene a contarme de años
y desidia frustrante sueño
Apuesta.

Nada espero envío nada
Solo esa mancha que quiere
pero queda en enhebrarse
hilo indemne sueño quiero
Gana.

Y no hay más
No queda más
Por donde veo
aparece eso
Eso que parece
lo que veo
donde no hay
más que perder
Pierde.

Envío nada espero nada
Simple caricia palabra
suele proteger la noche
sin sueño partido vida.
Haz la tonta

Nada envío nada espero
Solo atisbo de dudas si
fetichista del rojo y
el negro sueño y van más
Toma partido.

Espero envío nada nada
Solo nadar sin flote
ni saber bien de esto
que hacer sueño deambula
Abre el juego.

Y no hay más
donde no hay
Eso que veo
aparece eso
por donde más.
Acepta
Cancela.

Save from... •

La Luc * 8/13/2004

TANGO REMASTERIZADO

¡Cómo ha de ser confusa la estructura del tiempo!
Dos y media o las tres.
Dos y media o cuatro, tal vez
Quizás me muera aquí
murmurando viejos acordes insensatos

Un lamento se escucha a lo lejos.
¿Serán dos gatos copulando o la voz de un lactante hambriento?

Hay cuatro cadáveres en el asiento de atrás.
Sólo cuatro, más que suficientes.

Cinco y media o las seis...
Cómo indefinidos roces suaves del silencio

¿Estará el cielo nevado de humo, negro ciego?
¿O es que se abren pequeños huecos amarillando el día?

No comprendo
Cuesta entender tu andar indiferente.
Tu espalda bella y displicente,
tan carente de los mínimos milagros esenciales

¿Habrá hoy alguna confianza que amiste con mis garras?
Quiero gritar, despertar tu sueño de hemiplejías
y no herirte nunca más.
Quiero correr, pero ya he fumado demasiadas semanas.
El pecho se me achica y las piernas pesan demasiado.

¿Serán quizás las tres?

Mañana, compraré un reloj,
cronometraré el tiempo que perdí en largos desvaríos
y ajustaré los sentidos temporales y espaciales
Mañana prometeré ser puntual.

Tal vez esos demonios que avecinan mi placard
salgan de una vez a levantar mis huesos tímidos,
Puede ser que finalmente haya un dios,
y que también exista un adiós...

No es que esté rogando, ni es que te rece ahora,
que no sé cuál es la hora que es
Pero es tarde para ponerme de rodillas.

Y no estoy en condiciones de llorar •

La Luc * 8/11/2004

OFRENDA

Armo el candombe en la cabeza
Con un faso desquiciado
El sol se agolpa
Y todo adquiere
Un mágico vaivén
La espuma inmóvil
Y todos los fenómenos
Al alcance de mis ansias
La diosa Yemanjá
Umbanda en ritos
A mi alrededor
Entre el desvarío
De nombres que no recuerdo
Cristales, filosos
Escolaseando brillos
Amanecer apretado
En botellas sin mensajes
Sin cervezas
Sin sonidos batucantes
Como adicta en abstinencia
Deseo
Detenida en una imagen
Tu nombre escrito
Con mis garras
Sin darme cuenta yo
Descubro
Reconozco
Propia de mi
De la malaria
Tuya
Me entrego al sacrificio
De los peces
De las flores
De las velas •

La Luc * 8/10/2004

COCKTEL

¿Es sangre eso que enfría las arterias?
Habíamos logrado trascender,
salirnos del camino de espinas venenosas.
Los buenos reflejos eran nuestros gestos.
Reimos.
Reimos de los malos de la peli
creyéndonos tan buenos,
mientras una lágrima se consumía lenta
sobre las mejillas de los ángeles.

Atras quedaron nebulosas,
etílicos sucesos malparidos
Fuimos únicos
en el vaivén de los payasos desalmados.
Nos vimos frente a frente
y estabamos desnudos, tan expuestos,
indefensos como sapos de escuela secundaria.

Ahora que dimos con el antídoto.
Ahora que encontramos la difícil.
Ahora que todas las medallas eran milagrosas.

La niebla del recuerdo escupe sus humores
el miedo (nuevamente),
el miedo que no sabe de anticoagulantes,
espesa sangre, congela las arterias •

La Luc * 8/9/2004

SOBROKEN

Soundtrack

SOBROKEN II

También la pena se puede vomitar.
Todo roto y tal vez irrecuperable.
También pueden vomitarse verbos.
Cuando todo está tan atrasado.
Cuando todo está tan arrastrado.
Cuando todo son añicos, leves esquirlas
de una bomba que jamás estalló en tus manos
Ni en mis manos.
Estas manos que tipean sobre:
la ambigüedad
la inconclusión
las esperanzas desfallecientes
los vermús indoloros.

Una bomba cobarde.
Una bomba que no se anima,
que se caga encima, que nunca podrá.

A veces creo que detrás de tus palabras, que detrás de mis palabras, hay un cotillón hecho de recortes, papel glassé brillante, tijera y voligoma aferrada a collages que hablan de pasados, destinos e inequívocos gestos parecidos a:
Tus palabras.
Tus idiotas vaticinios (falta poco).
Mis palabras
Todas esas que odio tanto repetir.
4/11/2005

SOBROKEN

Supongo que el cuerpo debe estar bien relajado.
O tal vez sea una cuestión de respiración anárquica.
Ella es un duende
Ella es un hada

Supongo que hay algún engranaje oxidado.
O capaz que es un problema de mal uso neuronal
Ella baila en la oscuridad
Ella intenta desligarme de mí.

Parece que el deseo de escribir algo bestial
equivale a no estar nunca en ninguna calle despierta.
Ella trata de demoler su sombra.
Supongo que los malos días serán,
consecuencia de la sangre contenida.

Parece que nada funciona
cuando en realidad sólo hay una cosa que no funciona.
Ella está aferrada a poca cosa.
Supongo que habrá de soltarse.
O quizás aprenda a flotar hacia arriba.
4/9/2005

Bajas dosis de nada
La sensación
que debiera
(a esta altura)
estar:
despedazada
mascada,
hecha bolo,
digerida
infinitamente cagada
(de una vez por todas)

Permanece.

4/2/2005

FEBRERO

Nos queda un puñal entre los dientes
regusto a sangre avinagrada según pasan los días.
No será el mar quién vea el claroscuro
de esta gran derrota.
No habrá ni siquiera nubes negras ni dragones escondidos.
Sólo el dasasosiego de miradas perdidas
en almanaques. Vencidos.

El ángel se inmoló con los pulgares hacia arriba
haciéndole gestos hepatíticos al viento.
(suicidio underground entre excrementos)
No es cierto que los buenos nunca ganan.
2/9/2005

ENTER

Un cuerpo rígido, frío, sereno.
Después sereno.
Tan sereno como
quien dice basta
como quien fundió bolas
como quien se cansa

Dos nenes juegan a "no tenemos miedo"
y a la noche están las pesadillas
Hasta el llanto es frío
en este descampado infame
donde hay ángeles borrachos
que no entienden de urgencias
ni de lluvias

Eso casi último fue mío.
Me lo guardo en el bolsillo de la pena.

1/11/2005

CALCULOS

Es demasiado caro este malestar
Saco cuentas, multiplico veces,
escarbo mis bolsillos,
busco en el fondo de la cartera
y compruebo que no alcanzan
las monedas, que no puedo
con precios onerosos.
Entonces decido que no lo necesito.

11/7/2004

CRISTALES ROTOS

I

Tus aguas no son hospitalarias.
Me recorren la espina clavando sus puñales.
Y no hay meteorólogo que pueda explicarme
porque las corrientes cálidas desaparecen,
cada una de las veces que te toco.

.................................................

¿Cómo despertarás mañana
cuando no haya espejos
o si los haya estén vetustos
reflejando una imagen perdida
como por detrás,
como si de Alicia se tratase
pero gastada de tanto
no cumpleaños?

................................................

Duele tanto hoy
el que sea ya mañana

.................................................

A medida que voy dejando
de esperar lo sorprendente
Descubro que el ayer
no fue más que una imagen pegajosa.
Algo así como la sabia que sale de las cortezas
y es como un caramelo muy amargo.

Todo llega indefectible
Y te aseguro que sucede,
cuando ya no nos importa •

10/1/2004

CRISTALES ROTOS

II

Nada es azar
no hay destinos
solo un sucio prestidigitador
disgrega los hilos del pasar
y es un condenado cretino
que esconde las manos
no devuelve el cambio
y nos caga las propinas

A merced de desencuentro
de infortunas, fútiles migajas
vanos intentos, vamos
hiriendo arrebatos
insoportables esferas
girando, girando
para encontrarnos siempre
en la casilla de inicio.

.................................................

Hace ya largos días
y noches en que no espero
Esa voz se perdió enredada
entre otras voces que
como pérfidas putas
te pasan la factura
antes del servicio.

.................................................

¿Qué es lo que impide que se piense que los males no son tantos?
El miedo sigue reinando y no hay defensa posible.
¿Pero dónde es que encontró la legitimidad necesaria
para gobernarlo todo?

.................................................

a tientas un destino
inútil veo
y ciega esta la caricia

esa música
suena a lamento
de espuma

.................................................

Alejar las manos de las orilla de las cosas
Acercarlas hacia tu cuerpo
Y que las caricias borren los destiempos.

Recuperar la boca perdida en agrias pieles
Acercarla hacia tu lengua
Y que los besos desestimen las palabras

.................................................

Todos los mares se parecen
Y los cielos y los destinos
Excepto uno:
el que restaña
las heridas del insomnio...
El paisaje de tus ojos •

10/10/2004

CRISTALES ROTOS

III

Los días de vino y rosas
terminan antes de acabar la botella.
El mal tiempo y la lluvia
no son patrimonio del invierno.
Todo pasa a ser una idea vaga,
un segmento ínfimo perdido en pocas noches
Se tiran los dados
y ya no retrocedes dos casillas
Cantaste falta envido
y perdiste otra partida.

.................................................

Pero lágrimas no quedan
o eso crees.
Las unicas verdades irrefutables
son aquellas que te salan las heridas
Esas que ya no arden
solo molestan apenas
como una alergia incipiente.

.................................................

Así fue la gran muestra mundial
del desamparo.

Como un pequeño instante de memorizar tu voz
que aún zigzaguea en mis entrañas.

.................................................

A fuego lento
se cocieron las migajas de tu ausencia.
En el veneno del recuerdo
encendí una llama que jamás se consumió •

10/23/2004

CANTATA DE FUSILAMIENTOS

He deseado hoy que este agua nos lave y destiña.
He querido pensar que podíamos ser lavados del
fracaso y de la muerte que vamos mostrando
al mar como un tatuaje obsceno.
(Purranki Sandongui)

I

Transfundir la sangre y el alcohol, licuarla hasta el fuego, emulsionar la explosión.
Que arda como deseos suicidas en un jumping sin arneses.
Caída libre de ojos como pozos abismales.
Caída libre a la esperanza sin llegar temprano al final del barranco.

No se toca el fondo, es inaccesible.
No hay torturas ni oscuridades que sean suficientes.

Uno no se rompe por amar sin protecciones.
Uno ya venía roto de desganos y rutinas, chapaleándole a la suerte (esa cabrona) escondida en andenes que jamás fueron pisados ni por la propia sombra.

No hay piedras que pulir, ni hay orfebres que te ajusten los estados que nunca te atreviste ni siquiera a corromper.

Se trata de desanudar pasos cansados, de esperar que se reanuden los temblores, de querer ver, que más allá de esa ventana hay alguna cosa viva, que sorprenda, que no muera en su artificio.
Es ese deseo inmemorial por los fantasmas, que fustiga y limita los desbordes.
Se trata de no doler las apariencias, desespinar toda afixia, lamerse las palabras sin llorarlas.

II

Algún día dejaremos de cocinar tristezas, podremos vestirnos con collares tintineantes, nos subiremos a mesas de celofanes baratos y bailaremos la canción que no sabemos, ésa cuya melodía es menos cruel que los espejos.

Hay razones que no pueden comprenderse en una primera lectura caprichosa.

Y ahora hay vapores parecidos a una noche en el bar que no dormía.
Y ahora, un cardúmen de hilachas dan vueltas desflorando hemisferios que se invierten, pegando gritos histéricos que tu garganta no puede retener.
La tensión se agiganta, los buenos propósitos son piedras, granitos oxidados por insomnios.

Lo cierto es que esta fase inevitable ya tiene que morir.
Lo cierto es que hay que envenenarla con arroces blandos sasonados de mal gusto.

No importa la coherencia.
¿Quién puede asegurar que las cosas son tal como lucen frente a ojos de arpillera?

Renegar de la historia, la educación, los consejos sabios.
Mearnos sobre la tumba de todos los jodidos desencuentros, escupirle a las ausencias, a lo que sentías esa vez cuando todo parecía ser amable.

Uno no se rompe de amor. Uno ya estaba roto.
Hay razones que no tienen remiendo.

III

¿Y adónde es que van a parar todas las cosas que están muertas?
En este momento sólo hay pasto seco.
Se parece a un recuerdo de días de risas.
Se parece a una valija con dotes de pérdida.
Se parece a tu hombro cuando gemía piedras.

Causa y efecto.

Aquí.
La causa está plantada, arbitraria en este costado.
Es tan simple como un prisma que refleja los colores
(como cuándo los veíamos en un arco iris)
tan complejo como baldear las veredas del pasado.

Somos sementales de la pena

¿A dónde van las noches de música y tu angular apuntalando mi alma?
¿Y por qué las ganas se escondieron en todos los cajones donde no se encuentra nada?

Como esta cinta que nunca termina.
Como el amor de hoy cansado y destemplado.

Hay tanta nube atornillada en el recuerdo.
Hay tanta ausencia de guitarras.
Los intentos no saben bailar.
No hay teléfonos que te digan del secreto.

Somos regaderas de lágrimas que escarban por detrás de los relojes.
Hay razones que se escapan y no vemos.

9/21/2004

CARACOL

I

La playa está desierta.
Una luna grande y lujuriosa lame el sexo del mar.
No se han inventado aún ni grandes alfombras rojas
ni erguidos postes de alumbrado que tapicen la arena
o iluminen el abismo.

Hay algo a lo lejos que hipnotiza:
un punto luminoso desprendido de la oscuridad.
Tan solitario como una escarapela sin día patrio.
Allí está y voy a él con la insensatez de un enamorado.

Si consigo atraparlo te lo doy porque ya no será importante.

El humo me acompaña y podría ser suficiente.
Por ahora me arreglo.
Sigo bailando en la cornisa y si resbalo nunca es lo suficiente para caer.
Sigue siendo el violeta mi color predilecto.
De momento melancoleo y se me ocurre que tal vez
sea factible eso que algún día desearé.

Esto de no crecer e ir encorvándose
contorsionando el cuerpo como un caracol.
Y ser caracol.
Morir caracol.

II

Soy caracol y voy dejando mi estela de baba sobre la tierra, las piedras, las plantas, el pequeño, inmenso universo que me rodea.
Arrastrarme, esconderme en mi débil, tierno caparazón, dejar mi huella brillosa, viscosa, avanzar sigiloso.
Absorber todos los aburrimientos del mundo animal.
Seguir con mi instinto y buscar a la caracola con la que aparearme.
Una linda y cariñosa caracola que me ayude con la prole o con la espera del pie que me pise o la sal que me consuma, con la muerte de viejo... caracol que soy.

9/13/2004

III

Sauce
Parece que hoy todo fuera como estatuas.
La inmovilidad de este silencio
es como escarcha
que va quemando rosas
disipándoles aromas
perpetuando latigazos.
Resistiendo.

Sólo ver lo que es el árbol.
¡Semejante monstruo enrevesado!
Todo el tiempo creciendo incontenible.
Resistiendo.
Resistiendo a la incordura y a las voces
maliciosas que no cesan.
Resistiendo.

Estamos tan solos... yo lo veo
Vos allí... te veo
Yo aquí... aquí me veo
tratando de mirarte autorizada
desnuda de etiquetas
llorando naderías.
Siempre tan alegremente triste.
Como una marca que se lleva
un tatuaje de biromes indelebles.
Como el gran mito del payaso
como el cuadro del negrito lagrimoso.
Como el árbol.
Resistiendo.

Elegimos la lluvia
lo que se retuerce
lo que crece hacia abajo
explorando con su copa dislocada
mirándole la cara al mundo subterráneo
que unas veces es de fuego
y otras nada más que ríos
pequeños manantiales espontáneos
que no pueden expandirse.

Porque el muro es soledad a veces
y otras tantas, también es resistencia.

9/8/2004

Algún vidrio está rompiéndose.

La imagen recreada tiene el gusto de la asfixia.
Nada le llueve al resabio de la tarde
que en el techo descansa como un gladiolo entre lápidas.
No hay extremos que estos tentáculos no puedan abarcar,
porque estos mismos son los vidrios, la lluvia inexistente,
el ahogo asmático que vuelve a empañar la transparencia.

Algunas veces nos dolemos sin palabras.
Otras tantas nos armamos con sudores
derramados como arcillas que no fraguan.
Esa consistencia lenta que puede asirse,
ser algo parecido a un sueño impúdico
que se esconde bajo un parquet apuñalado.

El veneno representa metonimia del deseo.
Nada aqueja y, sin embargo, la oscuridad
es el silencio que estira sus dedos rugosos
para tocarte y palpar tu orgullo, para someterte al deleite
y consagrarte los dones que algún ángel ebrio
dejó abandonados en unos ojos huérfanos.

Ahora mismo algún vidrio está rompiéndose.
Y los filos son puñales que coagulan tanta sangre.

9/4/2004

http://www.whitetrash1.blogspot.com

POEMA PROTOPELOTUDO

(REFRITING)

A propósito de esto...
Esto otro de hace como mil años
pero con la vigencia intacta
como una liendre agazapada •

ODA AL PEINE FINO

El día en que te tuve entre mis manos,
recuerdo estaba yo desesperada.
Fue un bonito regalo de mi hermano,
más la idea fue de mi cuñada.

Hice lo que quise y a mi antojo,
peiné la cabellera de mi niño.
Uno a uno fui sacándole los piojos
con mi lindo peine de aluminio.

Desaparecieron todos los martirios.
El Nopucid de mi vida desterré.
Peine mío, ¡he de prenderte un cirio!
Lo que hiciste por mí no olvidaré.

Peine fino, eres todo lo que adoro.
La infinita calma, te la debo a vos.
Desde el día en que supe del tesoro.
me parezco a la piojera de Rimbó •

La Luc * 8.4.05

PROMESAS IMPRUDENTES

Hicimos demasiadas cosas.
Hicimos una casa,
hicimos hijos,
hicimos un perro,
una gata y un árbol.
Vimos juntos películas memorables.
Películas que hoy
recomendamos enfáticamente.
Leimos los dos los mejores libros.
Libros que hoy no podemos olvidar.
Estuvimos tan ocupados
que al amor lo hicimos,
yo acá, vos allá •

La Luc * 1.3.05

LOS MOTIVOS DEL AMOR

Los motivos del amor
son siempre los mismos.
Cambian las iniciales,
cambian los paisajes,
la música cambia.
Pero nada cambia.

La Luc * 26.3.05

http://www.laresacada.blogspot.com

¿QUIÉN ES LA LUC CANTERVILLE?

Una chabona de treinta y diez abriles que aún transita por la la edad de la inocencia, incapaz de verle un pelo a un huevo. De las pocas tías que son, al mismo tiempo, bonitas e inteligentes, pero, además, dado que desde muy niña ha perdido todo interés por los asuntos sexuales, y a sus treinta y diez años, sigue siendo —por el día de hoy— una mujer virgen. Tiene el celibato asegurado, pero no tiene window xp, ni banda ancha, no tiene teléfono celular, tampoco video cassettera ni dividí; es más no tiene conocimiento de causa, no tiene nada que perder. Y a veces, ni siquiera tema de conversación.
Su mayor problema con los hombres radica en no ser capaz de caminar sobre tacones ni de variar su vestuario fuera de pantalón negro; no le gustan los batos güeros y mucho menos los tipos que no fuman. «Dentro de mi imaginario popular —dice la Luc— no cabe ni la más remota posibilidad de besar a alguien que no fume. Es algo que no concuerda con mis leyes lógicas y elementales». Ella necesita estar con alguien a quien no se le trabe la lengua, que no vomite, ni diga mil gilipolladas con aire trascendente. Todas las mañanas barre el porsche y el portal; pasa horas escribiendo meils, haciendo gráficos, elaborando grullas de origami, practicando tai chi chuanes; lo que hace con un 99% de estabilidad emocional.
Además de poeta, la morra es articulista, pintora, fotógrafa y también cuenta con una vitrina terapéutica mediante la cual da consultas a fin de ayudar a solucionar los problemas de conducta que a las blogueras y blogueros ocasionen sus chilpayates, mascotas, amantes, etcétera. el sitio güeb opera bajo la razón virtual-social de RESACAS S.R.L.

BLOGS DE LA LUC

http://www.whitetrash1.blogspot.com
http://www.laresacada.blogspot.com

luc@cantervill.com.ar

DoSSiEr CarLOs LópEz dZur *

2005-04-09T18:27:00.000-07:00

la poesía de Carlos López Dzur

litertura pepiniana

Poesía pepiniana

Leyendas

La última fase

La crítica social de la era posmoderna huye de la política para refugiarse en la cultura, al igual que antes huyera de la economía a la política:
Robert Kurz

Nos llevarán a la pocilga
del subjetivismo cultural.
Dirán que somos ciegos sin sus báculos.
Untarán lodo a nuestros ojos
para que volvamos a mentir creyendo
en la gratitud fantasmagórica, su ideologema
(que son camaleones, llenos de mariposas
y peces de colores)...
Y, entre nosotros,
los más, no alzaremos la voz,
seremos como enfermos terminales,
posmodernos.

Ni en aras de contenido cualitativo
ni en aras de ser-en se producirá
un milagro en Siloé.

Los milagros no existen para la ciencia natural
ni para las seudotrincheras de la investigación,
ambas ya comisionadas por el capital.

Nos llevarán a que tropecemos
con la tumba como ciegos que somos.
Invitados a esos pasos del más allá,
nos echarán al fondo
de la última fase
de la degradación intelectual.

*

Para despertar a Leti

Drácula
Se vistió de negro, él y ella
con luto; se dejaron sus párpados azules.
Las voces fueron como callejuelas,
angostas bocas de lobo
donde ya ni se asoma lo único honesto
que pervivió de pronto, el colmillo guardado,
el beso del vampiro, odio furibundo
por las leyes del mercado, hostilidad
por la economía totalitaria y el economicismo,
depredatorio hic-et-nunc.

Se armó de la única subcultura
aún no agotada desde umbrías permisividades
de la Luna; no obstante, un Sol tiránico,
enemigo de los aquelarres, los espiaba
apertrechándose en gremios académicos,
en cooperativas, en laboratorios,
en instituciones tornadas en barbarie
por los grandes mercados, Wall Street
y bancos, telecadenas, superalmacenes
y mundarros de hampa globalizadora.
Desde el show de Cristina
y Don Francisco, desde la bañera de El Gordo
(sin la Flaca), desde radioemisiones
de payola y voz-letrinas, del folclor nacolín
y el narcomundo en rocolas y radio, musitados,
estuches de luxe de todo lo barato y frívolo,
los espías de las tinieblas amenazaron.

El y ella, por eso se escondieron
en lo negro unisex bajo las faldas,
exhaustos, sin otra teoría que la muerte
(del método y el discurso culturalista
sin reposo), sin razón, sin esperanza.
Se arrancaban los dedos a mordiscos
y el gotereo de sangre, aún así
los delataba
en el ser-en de lo oscuro.

23-7-2002

Antología

*

Frivolidades

¿Y de qué se puede ocupar una crítica social cuando ha dejado de ser lo que es?: Robert Kurz

Sin crítica social nace este hombre
más canoso que jorge,
radio-martí que subvierte
en las narices de Fidel lo mismo
que en la glande de Clinton
y el culazo del Rodham puñetero;
sin crítica social la democracia
se define y se vende a $100 al mes por cabeza.
Depende de un balsero que en la base de Krome
de Florida o Guantánamo (Cuba)
diga lo que quiere el mundo bobo
(pensamiento débil) que se diga,
lo que importa a la economía capitalista
¡que se sepa! sin examinarse,
que se crea como se cree en las canciones
de mercado, o en los rostros más lindos
de la revista People o de Cosmopolitan Girls...
y, en fin, la tarea es maximar los beneficios
de la muerte de la izquierda y de la crítica.

Sin crítica social, el apoliticismo
se crece, nadie razona, ahora
ni la derecha ni la izquierda se compiten
desarmados teóricamente por los gestos
unidireccionalizados...
y nace así este hombre que llora
por un pedazo más de bistec a la semana
y un reloj suizo y un coche
y esta niña que gime por contar
con apenas cinco pantaletas y dos brassieres
y este chico, ¡ay! tan tierno,
que ya sueña con abrazar
a Mickey en Disneylandia
(¡nada más importante
para el mundo
que éso!)

El Libro de la guerra
*

Poiné

Cuando los locos son mayoría, la locura se convierte en un deber del ciudadano: Robert Kurz

Los basiliscos, o furias, me roderon
desde que dejé de preguntar
por el dominio público, mi escenario objetivo
y acepté como norma ser un cazador
de mis propios objetos fantasmales,
enseñarles la guerra, la enemistad, la cólera;
yo, un caballo de espadas,
bravura que es más impertinencia
del hombre tecnológico
que del genio y tiempo residual
conmigo mismo.

¿Dónde puede que esté yo
sino en la introversión del arquero
sin arco y sin presa al que tirar
mi flecha de poiné, el dardo vengativo,
quién soy si no el espectro
de la Era Posmoderna, en subpoena?
misma que no hallará en sí misma su testigo
creyendo apenas que lo racional es real
y lo Real racional y que ya no hay
manera de vivir, filosóficamente,
con un discurso que reviva la crítica
que alcance la comunidad,
la transforme, la crezca meritoria
y cualitativamente.

El fin capitalista es engullirlo todo
y vomitarlo y escupirlo
como Apolo que manda
sus furias y venganzas
tras la muerte de Psamathe.

Apartamentos prestados
*

Espionaje
Lamia me espía, inspecciona mis pasos.
Se esconde en las cavernas de mis introspecciones.
Fisgonea cuando medito en voz alta,
o hablo a destiempo, locuazmente,
fuera de la cama, cuando imagino que algún lugar
habrá en el mundo donde no pueda ser manipulado.
Ella inspecciona los espacios que ocupo
si estoy en armonía con los demás;
escudriña el discurso social,
busca serpientes en mis textos.
Busca sus hijos arrebatados
porque la fuente de todas las divisiones
es el Estado, el Celo que la ciega,
la pasión poseidónica que a todos envilece.

Lamia me seduce en los sueños
cuando más descansadamente me tiendo
y dormito, en diálogo con mi almohada
y la abrazo como a una niña de las cuevas
capaz de devorarme con su sexo.

*

Antología

El estado
Descrita, empero, como subversiva,
mi conducta fue simple, que llamé
a los que pude y me creyeran...
Dije: 'es posible dirigir las propias vidas',
'se te puede ver en tu hermosura
sin que tengas que vivir en escondite'.

Tú eres, para mí, una vírgen serpentina,
cueva de gnomos, tesoro bajo tierra,
autogestión de quien busca su Luna,
vínculos que armonicen con la Tierra nutricia.
Tú eras Sybaris, Ix Tab, tú eras lo Oculto
eternamente bueno, el sub-divo generoso
que no se reducirá jamás
a la autoridad institucionalizada,
endiosada, de los dueños del Estado
y la economía totalitaria posmoderna.

... pero, aún así, llegaste, Lamia,
alcahueta de no sé qué otros demonios.
Me rodeaste de sicarios que vigilan y controlan,
pusíste en tu servicio a todos
como Guardias, Ejércitos, Gendarmes,
artífices de falanges y crímenes;
me díste oficio de martirio, rutinario,
me llevaste a una cama de hambre,
y podredumbre, me envolvíste en la colcha
de una lujuria que no cesa ni en las publicidades.
Me raptaste los ojos y el descanso.
Me negaste el uso de espacio.
Un aparato de controles y trámites
lo llamaste mi mundo, Existencialidad.
Lo hiciste mi estado de vigilia...
Desde entonces, Lamia, no te amo.

La fruta saboreada

*

Etnocidio

Muy poco o nada se ha hablado del etnocidio, mecanismo de desarraigo cultural que azota la mayor parte del mundo:
José Javier Esparza

Lamia, tú me quitas los niños,
te los llevas a las cuevas de Libia,
o a los predios de Locri, los revuelcas
en las lacras de lamie, los devoras
a lamidas con espadas y fusiles,
disuelves a caspucias
su especificidad innata, su folclor,
su gracia étnica, los encubas
en tu proselitismo de sangre.

Lamia, te metes en el sueño polifónico
del que no concibe la vieja colonización violenta
y avanzas, con tu hermosura, pacífica y mercantil,
y destruyes con tu nueva dinámica homogeneizadora;
pero no engañas a nadie, Etnocida,
igual matas y pones el hombre contra el hombre.

13-8-2002

Transformación infantil

*

Los lémures

Los 'otros', sí, son 'malos', pero se les puede 'mejorar', obligándoles a transformarse hasta devenir idénticos al modelo que se les impone; el etnocidio se impone por el bien del salvaje:
J. Javier Esparza

No tengan miedo
que no hay más lémures
ni larvas de venganza
ni penas infernales
que sus propios suspiros y congojas,
que la aflicción que mide su memoria
antes de la Februlia que a todos purifica.

No se aferren a lágrimas ni a lamento
porque el hombre tiene
sus puentes de conexión
que son divinos,
que mejoran,
que redimen,
que elevan,
que enaltecen, hermanos míos.
Anima en pena, acaso tu corazón,
eres el lémur.
Aún tiene miedo.
Tú eres larva irredenta,
tú, ajeno estás aún a los favores de la gracia,
el ausente eres de la unidad
en la Humanidad Universal, abstracta,
y convocado fuíste a bendiciones,
cuya dignidad es el poder y te redime
y te da la autoridad, el éxito, el beneficio,
el lucro de las usurpaciones.

Pero Dies Pater, februs, en el mundo exterior,
te apida, analfaburro, él te dará prosperidad
y ventaja, te hará virtud ante las causas tristes.
Te mostrará al causante de tus lágrimas.
Te enseñará a llorar cuando no sabes.
Te enseñará a reir cuando entristeces.
Somos los maestros verdaderos del disgusto.
Tú, pobre indio, ¿qué sabes de la memoria
y el pasado que no habitas?

Tú tienes únicamente
recuerdos, lémures que te invaden
y te asustan, tú no sabes sobre la dignidad de Dios
en tí, tú eres la rémora, el dolor y la tranquilla
a tus propios progresos, tú, analfabestia,
no sabes de la Luz platónica, te gustan
las cavernas como en Libia y en Locris.

Dáme tu mano, hermano mío,
que la Februalia viene, dáme tu desconfianza
y transformaré, con caridad, tus escrúpulos.
Dáme tus lémures, tu identidad precaria,
y te voy a convertir en modelo planetario,
occidental, de la Dicha,
la Sota con Espadas.

10-9-2002

Epica sobre San Sebastián del Pepino

Las reses

*

Unidad de la humanidad

Natural convergencia de las culturas en el sistema occidental: matriz ideológica del etnocidio:
Jean Maularie

Al principio creí que me vinculaste a lo Eterno.
Que me díste bautizo para el dolor de la carne.
Que mataste la muerte en cada latigazo.
Que te llevaste lo siniestro a dentalladas.
Que en tu pequeño grupo, selecto,
estaban los virtuosos de la tierra.

Creí en el Sino, en el marzo amistoso,
en lo Santo del Obispo, en lo devoto del claustro,
en la Capilla, en las rodillas peladas,
en el bautismo que limpia, tus februalias.

... pero ví a los mercaderes en el templo
y los porcentajes más nimios de Tu Mundo
(la burocracia autoritaria)
comiendo de las grosuras de abundancia
(el 60% de los pobres del planeta
mendigan su 5% de miseria y producción)
y, por su queja, los menosprecian,
los empujan, los exilian.
¡Los matan!

Y ya no quise más esa migaja unitaria
de mentira, tu robo, mi apuro, tu síntoma,
el supremo instante, tu causalidad
transformada en situación violenta,
mi legado, mi objección al destino.
¡Tu capitalismo!

Desde entonces, no creo en tus clases dirigentes
ni en las panaceas de vitrinas de progreso
que en tu nombre y templo se levantan.
Ni creo en la ideología humanitaria
que promociona tus luchas contra el hambre
ni tus donativos para las modas de altruísmo.

No creo en la dignidad humana que prometes
al salvaje, al jodido, al analfabeto.
Tu unidad de humanidad es mi despojo
como ser identitario. Tú me desapareces,
me matas con cuchillo de palo,
con un beso de mi boca
a tus crucifijos, talismanes, fetiches sacrílegos
de prostitución e idolatría universalizadora,
matriz ideológica de mi propio etnocidio,
me tienes en tus manos, me desapareces
del mapa, dices adiós con mi cadáver
a diferencias más honestas con el mundo.

Antología

*

Espectáculo y normalización

Ahora, ¿por qué tendré que arrodillarme
ante el Chavo del Ocho de las cursilerías,
oler el pedo de la linda Lucero,
creer que Raúl Velazco es un iluminado?
¿Por qué dar mis obediencias al mayor merolico
del mundo, Don Francisco?
¿por qué sintonizar las ínfulas cubanoides
del mundo occidentalizado con Cristina?

... pero estoy en la fatiga, con un Ocho de espadas,
en el mes de Ceres, en la gula,
en el rumbo romano del olvido.

Hoy me duelen todos los momentos decisivos
y a nadie tengo, sino a la habladuría,
gente que condena mi instante sicológico
desde un pórtate bien, escucha a los gurúes,
cree en la Viagra, en los polos perennes
de lo Viejo y lo Nuevo. Ninguno hay
que comprenda la erosión de mi alegría.
¡Que ya no quiero vivir,
que ya me hartaron,
porque soy un hombre marginal
cuando no quiero serlo y sólo heredo
los azotes de Egipto,
el Orco de 136 lugares de castigo,
el infierno de cinco ríos de muerte!

UNIVISIONES.

3-9-2002

*

¡Mi queja!
¡Es que yo no quiero ser un indio!
Yo quiero el omega de la mercancía.
Que traigas un televisor desde el exilio
y los vaqueros y la salsa y los corridos,
un montón de películas de cable,
una jungla de baile raggetones,
una canción de Britney Spears,
los conciertos de Enrique, los Tucanes
y los Tigres del Norte
el ogro filantrópico, transmutador, la magia.

Yo soy moderno, pa', tú eres de los viejos escalones,
no me das dignidad, tú no progresas.
Eres peludo, anacrónico, pendejo,
tú eres alineal, caótico, proteico,
tú eres libertinaje, prejuicio, la avaricia,
espartano, duelo, tristeza, pena,
tú me amenazas, estanque, me enzorras,
me aburres, me apenas.

Cazador silencioso

*

¡Me vale madre!
Ahora te callas, hijo(a) mío(a).
El tiempo avanza y te compré esta the plasma screen
y esta pared de fantasía; el tiempo irá acumulativo
y, si me quedo atrás y no te explico, me vale madre,
ve lo que quieras. El hombre occidental
será el maestro, yo me rompí los huesos
por darte la luz de las esferas;
yo no quería la sombra, pero ví estos fantasmas,
haz con ellos, a capricho, lo que quieras,
pero vas a ver el desprecio de tí mismo
y los otros, su modelo distinto
al de tu madre y tu tribu y tu abuela.

¡Tráele una cerveza a tu padre, mijita,
no repliques y cállate, surtí tu paraíso
con la tele, traje lo que dijeron en tu escuela!

*

Las prostitutas

a Rocío

Cuando saltas delante de mis ojos,
cuando irrumpes, ente manifiesto,
y das en las pupilas,
eres un golpe de la brisa con aroma
y una mariposa y una noche y me encantas.
Por lo general, evocas el perfume
y la tibia forma del muslo
y la armazón de huesos
relajados y fluídos.

Tu estómago cubrirá mi piel
como arcilla que se lava en barranqueras,
o cascada que baña dulcemente,
aunque huelas a yagrumo a mis espaldas
y te pierdas como gacela, apurada
por tu rumbo de malezas o escondrijos.

No me gustas por eso
porque te vas y tu encuentro es más breve
que el silencio y menos duradero que la aurora.

... pero me gustas, zorra,
porque conservas la astucia de vulpeja
y husmeas la madriguera de la calle
en la ciudad mundana y en la plaza
del cuidado circunspecto, te temporas.
Te surtes con vestidos de lujo
y de marrana, si te place.
Te engalanas, asqueada
o cómplice, del orgasmo ajeno.
Te obsequias provocante y provocada.
Azuzas con lockeano sensualismo,
te enciendes como motor de sexo, talonera.

¿Pero dónde, mujer, serás tú más amada?
Me gustas, nulípara, y no quiero pagarte
porque en tí está escondido todo lo que quiero
primariamente mío, hormonalmente santo,
tus críos con su lenguaje puro
a menos que los vendas,
lo mismo que a tu cuerpo.

Te hallaré como el zorro
que no vende ni compra su presa.
La persigue.
Se cerciora si conservas o escindes
tu luz de fe y malicia,
tu fuego-amor e instinto,
tu pez ígneo de lealtad
en los montes sagrados de los días.

No vayas por fuego fatuo y por ventaja
a los ojos del salvaje, que él no paga;
él muerde, acosa, organiza,
desespera, se angustia
y en su mundo no existen las monedas
ni el fascinum ni el escarnio;
no pagará las deudas no debidas
ni fundamentadas,
menos al nacón de las monedas.

Como el salvaje, satisfecho del rito
pezuñas clavadas por astucia y por deseo,
soy el preguntante del te quiero.

Que la necesidad carece de ley,
pues me gustas por necesidad y por ella,
desde ella, contra tí y tus pareceres,
voy a zorrearte
con colmillos debajo de tu ombligo,
venceré la urdimbrada de tus noches.
Con hocico agudo lameré de tus tetas.
Donde tengas un corral, destenderé
tu cama, rasgaré tus máscaras,
por olor puro de tu aliento,
por sudor sagrado
de tu sangre, vulpeja.

Que la necesidad tiene cara de hereje.
Que huirás de mí, que no querrás aullido
entre los pobres, alarido en soledad
de madriguera, ¡pues, pobre de tí
y tu oropel y tus tesoros de recompensa
en numerata pecunia!
vanas cosas son
si un salvaje te descubre,
que no sea yo,
que voy a preguntarte si me quieres,
que voy a subirme a tus muslos
y tus nalgas hasta que pierdas
el cobre y te delates
salvaje o malnacida
del estero
y el pantano.

13-4-1975

Antología

Moral values

«Of the 22 percent who ranked moral values the most important issue, 78% voted for Bush»:

Edison Media Research / Nov. 8, 2004

Buscamos un hombre
(de toda nuestra confianza).
Un republicano compasivo,
uno que entienda
que estamos con la vida,
el pan de Cristo,
Pro-Life es fe,
el aborto ilegalizado, ideario.
Impugnamos la biología que nos asocia
a vulgares simios, a evolución
de engendros darwinianos,
a crímenes in vitro.

Somos espirituales.
Odiamos el desamor.
Un millón trescientos mil estadounidenses
en prisiones es una desgracia,
pero es necesario.
Hagamos lo que es conveniente.
Protejámonos.
Venga pues un líder valiente, imprescindible
y que nos diga:
«Ellos son realmente perversos;
80,000 mujeres en cárceles locales,
sí, las hay,
pero ellas son realmente odiosas;
tenemos 101,179 prisioneras
y la cifra aumenta
a niveles federales y ritmo récord,
pero ellas son las hijas
de la Samaria putrefacta,
entes babilónicos e impíos, Grandes Rameras.

Uno de cada 100 hombres en Amérikkka
no respetó la ley
y está en la cárcel, ya abandonaron
nuestros valores compasivos,
pero no estés triste...
we are the only ones
who represent the deep-hearted compassion».

Buscamos un hombre que esté listo
para echar sus intensos bombardeos
cuando vengan las guerras culturales
y se admitan migraciones y, sabemos,
el irlandés fue el primero
que gritó en nuestros predios,
junto con el católico italiano,
y recibieron el apoyo presidencial,
del Kennedy católico.

Nos hemos apartado, Dios mío,
del cuaquerismo hooveriano
y de las good ballot-box decisions.
Hay que decir «No» al marica-maníaco
que se casa con otro
y quiere bendiciones a sus nupcias,
a la lesbiana, ¡a repudiarla!
a los científicos que juegan
con las células-madre
y las mitocondrias, ¡al tubo!
al artista que quiere su arte-porno
que no sea con fondos federales.

Quienes no van a la Iglesia que no voten,
que no enseñen a los niños;
serán malos maestros.
quienes están en prisiones, por delitos,
muéranse de una vez, mátense entre ellos,
pero no detengan la democracia que tenemos.
¡No obstaculicen la búsqueda del Líder Necesario!

Del libro inédito ¿Por qué nos odian tanto?, de Carlos López Dzur

La muerte

La UNICEF ha dicho que las vidas de más de 1.000 millones de niños están en riesgo debido a la pobreza, la guerra y las enfermedades, con uno de cada seis padeciendo mucha hambre, uno de cada siete que no tiene acceso a cuidados de la salud y uno de cada cinco sin acceso a agua potable: Barbara Stocking, directora de la agencia humanitaria Oxfam

La muerte definida
como un golpe organizado
uña filosa que se hunde
en la molleja, en tu ser en la carne,
todavía no me asusta
aunque me arde y muerde
con su gusto de araña venenosa;
la muerte me ha llamado
desde su democracia mercantil
y su imperio totalitario y caníbal.

La muerte invocó mi nombre
antes que yo tuviera cuna y un seno
de reposo, con el rítmo cardíaco
de mi madre; me llamó
aún antes de hallarme con un beso,
me sedujo antes de encontrar
el romance con las formas bellas
de los huesos y las curvas tersas del amor que madruga.

La muerte definida
como contexto cotidiano y escenario
me hizo una estrella apagada,
volcán sediento, estanque que se perdió
en el monte de las ciudades frías,
montículo de referencialidades
soterradas, muertas en hipertextos.

No puedo temerla, aunque tampoco amarla.
La muerte se compone de millones de hambrientos.

En el año 2002, fallecieron 10.5 millones de niños
de edad menor a 5 años y a sus países
los llamé 'mis hermanos terrritorios';
yo creí la hipocresía / ingenuidad de llamarlos
criaturas, copias de mis ojos pequeños
y no pude hacer nada, sólo llorarlos inútilmente.
Otros 45 millones de niños morirán
en los países en desarrollo desde ahora
hasta el 2015 y no tengo nada que darles
sólo una frazada y envolverlos
en el adiós de mis lástimas.

A mi país, USA, le duele invertir el 0.14%
de su ingreso nacional para la ayuda;
la muerte humanitaria no es tan generosa,
se cercena la mano como el donante menos pulcro
y por esa razón, como los muertos de otras tierras
yo me llamo el más pobre, el muerto
con menos abundancia, el cadáver menos solidario.

2.

A veces la muerte es amorfa,
mercado de todo y nada,
disparate de muchas piezas,
originariedad desnaturalizada,
quincallería de golpes, decepciones,
caídas y fracasos, desespiritualizado acaecer,
sórdida arritmia, ética maquiavélica de angustia.

Antigualla de nihilismo, demagogia neosofista,
epítome del desgarramiento político del verbo,
mentís aparatosa de inmanencia, sepelio del alma.
Mecanicidad del ser, externa teratología,
egolátrica internalización de causas,
te saludo en miles de estadísticas.
Te computo en el asco de mi vómito.
Te esputo con ojo de buen cubero cálculo.

A veces la muerte quiere olvido
en síndromes de células.
Quiere una voz parkinsoniana.
Quiere llevarse a los héroes que admiro,
a mis amigos amados, Cecilio.
Se los lleva vistiendo de temblores
a mis ángeles, con argucioso plan de olvido
porque ellos se aferran trágicamente
a la memoria de sus cuerpos,
a lo abyecto y sublime que simultáneamente
se conjuga, para dar un Soy poético a la tarde,
un Seré mañana al placer de la noche.

En mi patio americano, a orillas
de mi casa, hay 1.5 millones de seres lamidos
por el mal de Alzheimer, dementes que forzó
la muerte a beber de su copa.
Ni el Exelon los salva. La muerte viva
es demasiado caprichosa.
Mata, más alevosamente, que los coches
que se enloquecen en la calle velozmente;
asesina más fríamente que los homicidas.
Nueve mil hombres, que no tenían
más de 70 años, cayeron en mi patio.
Una muerte parkinsoniana les pidió el voto;
los robó, con ilusiones de cura,
pero se los tragó como Seol inmensurable.

3.

Continuará

Las reses

*

En vísperas de un viaje...

a Juan Mari Bras, patriota puertorriqueño

Desde niño
por decencia de mis años
y el soluto,
por nostalgia de la luz sagrada
que en tu voz y en tu presencia se preservan
por los siglos,
te busqué en las calles y en las marchas,
en ríos de piedras, en Claridad,
en noches de ojos y oídos nutricios y abiertos.
Te predije donde está la tarea
de los sabios desocultadores,
los poetas antes y después
del Gran Crepúsculo.
Contigo se progresa con fiereza
y el corazón se vuelve grande como el tuyo
y se crece con ambición de libertad patria
e internacionalismo.
Redefiníste para mí el espíritu y la bestia
(la menos sumisa de las panteras eres,
el más bello de los tigres de la aurora:
padre salvaje, sol de la patria);
y te he respetado así, Juan Mari,
como un lomo con músculos de estrellas,
el instinto que enriquece cada instante,
el escudo contra golpes blasfemos y viles
en la sombra, lámpara y faro
que aceita adrenalina en los hijos desorientados
de este pueblo que resiste, puja y sobrepuja.

Has preparado a la nación para la marcha,
al pueblo que encuentra el dolor amenazante
y se estremece, aún cuando enseñas
a transmutar la fe, ilusiones y esperanzas,
en algo más que sobrevivirse,
en lento, inquieto y duro espasmo.
Lo que no siempre se supo agradecerte.

Te busqué desde niño
porque fuíste la energía de las manos
veloces y hacendosas, la construcción
más noble del valiente.

Mi adolescencia devino a las horas de estampida
y en las jaulas del estadolibrismo
echaste mucho del sol remanente, el alba en rojo.
Por eso, agua fresca he bebido de tus verbos,
no con jaurías que fácilmente
se ufanan por prebendas y colonial triunfalismo.
Cuido tus caminos, protejo con celo
tu nombre y tu ejemplo heroico...

En territorios de gesticulación oprobiosa
se habló de referéndum y en decadentes cuitas,
sin sustancia, de Alianza para el Progreso
y panamericanismo, ya sabes, ganapanes
de las satrapías, medianeros, arribistas...
que mencionaron tu nombre con desprecio.

¡Qué poco sabrían sobre tí, los truhuanes,
de tí, Zorro fecundo y pez de fuego!
que eres el alimento
más allá de los símbolos vulgares,
el pan más sabroso, casabe honesto.

Aún, mi generación se adeuda
con tu vida; mis huesos han crecido
con la consigna de alabar tu nombre.
Bendito sean los zorros de tu complexión
y cría y los jilgueros que madrugan
sin canto tenebroso y cantan la militancia
de tu movimiento, sin claudicaciones.
Bendita sea la nación que,
por verdad, origina las bestias con olfato
y la grandeza de tu felina estirpe.

No te hallé ni un solo instante cruzado de brazos.
No supíste que sería vivir indiferente.
¿De qué esencia suprema fueron tus costillas?
Que las mías han querido ser
un mínimo virtuoso de las tuyas...
¿Qué engramas con tus pistas gloriosas dejaste?
... que en todas tus pisadas veo los caminos nuevos
y las huellas para el buen hallazgo.

Contigo tiemblan los endriagos del colonialismo.
Contigo se expone el imperio en sus miserias
y depredaciones en cada nación que sueña
su destino soberano, su vocación
de justicia y permanencia.

... pero tú, camino viviente, aún si murieras,
sobrevives y estarás en la mejana de mis días
sin borrarte, sin hojarascas o marañas que te cubran.
Me enriqueces como un sueño militante
en ríos de piedras, en claridad de sendero,
y en ojos y oídos, atentos y nutricios.

Este poema fue escrito poco antes de mi viaje por razón de estudios a los EE.UU., poco antes de la década de 1980. Tuve la experiencia inolvidable de charlar con el licenciado Juan Mari Bras en las oficinas del semanario Claridad, donde colaboré por varios años.

De: Heideggerianas

*

Angustia de Occidente

Es cierto.
Hoy como ayer, estamos
a merced de la angustia identitaria,
clavados por los ganchos hostiles
de peces secos, intrusos, subversivos,
pez espadas, provenientes
del oblicuo mar de gestos y costumbres
y, once veces, con cada luna
de septiembre nos visitan,
al menos besan el miedo,
nos sofocan adentro,
introyectándose.

Fluyen desde el polvo,
se multiplican en la vibras del desierto.
En corales de cuevas y abismos
hallan su energía, su afán de avanzar
hacia nosotros y darnos su doctrina
de demonios, inoculando veneno.

El Islam que nos escama
revienta en pústulas de odio,
nuestro odio será más sabroso
que su carne, nos tiemblan
en las quijadas xenofóbicas
como memoria de ancestros olvidados,
se obnubilan y desfasan
en el iris profundo de los azules ojos
porque aunque estonios, húngaros,
filandeses, fuimos ellos, hijos de Atila,
bárbaros en la nieve de los viejos días.

El discurso occidental ya los define:
Son los Ejes del Mal.
Veneno al laicismo.
Rémora a la democracia y al honor.
Son bárbaros, matan con dagas turcas,
cortan cabezas como terribles Hunos,
humillan a mujeres,
ocultan la hermosura de sus rostros.
Son gentes con turbantes
(con serpientes enroscadas en los sesos,
con flautas sisiseantes,
magos de barbas largas y de lunas
con filo de hojalata y de puñales).
Adulteran, ejercitan genocidio
(¡pobres armenios!), te callan,
de cuajo arrancan la voz
y la vida de su canto.

Se asoman en Lepanto,
bizantinamente se aproximan
donde está tu codicia y tu tesoro.
¡Todo te quitan, todo a los viejos
y nuevos imperios coloniales,
porque no perdonan ni los rastros
de Balcanes, ni la Bosnia desfasada,
ni el albano que va, siquitrillado,
en esta otomana senda de reyerta,
matanza, angustia, capricho...

Es cierto, hijos de Occidente,
¿qué haremos con estos peces
que navegan tan fuera de los mares
desde la costa Egea del Turco
a la cuna-corazón del Niño Santo
y la Troya que arde en angustia identitaria,
nosotros, custodios de las Torres Gemelas
y de Babel del Cielo, NY, qué haremos
cuando salgan las lunas de septiembre
y once veces nos escupan
el rostro con aviones y bombazos?

Del libro inédito: ¿Por qué nos odian tanto?

*

6 de junio del 2002, Tucson

Aquí se ha perpetrado un acto terrorista.
Hallé veinte cadáveres y avisé:
¡Vengan, gendarmes de buena voluntad,
cubran esos cuerpos, patrulleros fronterizos!
Que se investigue este hecho de inmediato.

Un sol encapuchado y asesino, de seguro,
atajó sus pasos, los coyoteó en el desierto.
Esta gente que anduvo su camino
en pos de esperanza y de progreso está aquí
con huesos secos, piel destrozada,
víctima real del terrorismo,
anónimanente inerme, asesinada.

Y a una niña, con la edad de once años,
la asaltó ese enemigo, de rubia faz,
con millones de lumínicos garfios,
rayos-dedos, y fue certero
al clavar su cuchillada de sed
en su linda, inocente boca
y ya que rompió su garganta,
me estremezco.

Vinieron a Tucson por caminos
de Sueño Americano, ¡qué ironía!
y fueron torturados a 120 grados
de Fareinheit tormento.
A sólo diez días de veredas
y reincidentes desmanes,
nadie sabe del agresor,
ni el rumbo de su fuga
ni el proyecto
con que ha de proseguir
sus desencuentros.
El terrorismo está indocumentado.
¡Sí, ese Osama impune de las áridas zonas
y el Desierto!

30 de Junio 2002 | El Libro de la guerra

El pez ígneo

I am for all waters: William Shakespeare

Como el pez que se desliza
en la sal de la corriente,
yo estoy preparado para la tarea
y pregunto por el mineral más amargo de la piedra.

Yo soy la Roca que se abre
y el soluto disperso, democratizado,
y entro a las grutas, por oscuras que sean,
con lengua de fuego y doy duras palabras
como profeta que salió del vientre del océano.

Como pez, nerviosamente dulce,
a ritmo de las aguas del riachuelo,
también soy el consuelo:
veo los cuerpos, flores primorosas y frágiles.
El ajetreo del alba me conmueve.
Entonces, auxiliar es mi oficio.

Más densidad hay en el fondo del mar,
les aseguro... más violentas son las olas
en las superficies.

3-6-1990 | El hombre extendido

Hormon: por mi parentela
El mensaje que salga
y visite epitelios que aún digan
hola, aquí estoy
con la boca sincera, expectante,
asaz con regocijo y mecanismos
con sus mil bienvenidas.

Esta gente me alboroza con sustancia.
Llena mi corazón de melodías.
Que me digan te quiero es trazar
el alcoiris, sumar mayor sentido
a los mandalas y las geografías.

¡Ay, vengan los entes sustanciales,
que yo no les olvido,
venga mi gente del bohío!
Son mis isleños corpúsculos, fluyentes
en mi sangre, islotes con sus milpas
sobre el lago, zorrillos y panteras
en mis montes, los sabios de carlinga!

Diciembre 1995

La mala semilla

Deslumbradas, pobres chavas de Piaxtla...

... deslumbrada, una que otra, ya quiere
darse a él, con prueba de amor y todo,
la cola le manea, en patitas se trinca
y él la tontea, promete a mares,
presume
y al fin la tiene.

El es broncudo, mañoso
y su bigote negro la encandila
y con botas y pulseras la apantalla...

Este sí que trajo camioneta
y chamarra de cuero
y pantalón de mezclilla
y esclavota de plata
(¡ay, pero que no sepa, trajo SIDA!)

Oro perdido
El futuro es de ellos, los jóvenes;
por eso los ranchos
como a dioses los recibe,
los espera con amor la ruralía...
... a estos chaparros que se fueron,
a estos héroes que, vencieron la muerte,
tendida en cruces y coyotaje en los cerros...
como miel de las ferias se les nombra.

En los palenques son cumbiangos
y gallones y las chavas les buscan
como al oro perdido y la esperanza
y por el Santo Patrón y el Niño Cristo,
son flor y venero de los patrios días.

Y la esposa lo sabe y la madre y la hija
y les gusta escucharlos
porque bien que se jactan
(deslumbradores, deslumbradas)
... que Tío Sam les hace los mandados
y que al Norte, vencida la cruzada
y el riesgo del coyote, lo han metido en cintura
(¡ay son chingones, pero ya tienen SIDA).

*

El nuevo visitante
Basta saber que al bracero
que cumple con el jale
se le paga en dólares, señores,
y si vence la nostalgia
tiene para el regreso y cumplir sus sueñazos
como el Rey del Tomate
(¡ay, pero que no se sepa que hay noches
parranderas con los jotos y las hembras
de los bares, y una semilla mala
que se mete en la sangre...
ay, que no sepa, del SIDA de la muerte,
el nuevo visitante de las ruralías!)

3-11-1992 | El hombre extendido

El oficio

Yo nací con pala y oberol
y las manos rudas me las dio
mi padre por herencia.

El me enseñó a soñar que edifico
una casa, que forjo una muralla
y tiendo caminos.
Entramo al pastizal con las varillas.
Desde chico, aferro mi vigor
al gran cepillo y al cedazo y sé secretos
del cemento, cargo fardos de cal
y en arena los vierto.

Soy uno de los sabios del hormigón armado
y, por hormonas, tengo una pizca de sílice
y sudor en mi frente y el color del sol que arde
y hábitos de madrugar a las 5:00
y ver un poco de estrellas
con mis ojos y al aroma del café
sorprenderlo, temprano, antes de irme...
con mi padre a mi lado.

Joven desempleado
En días como éstos, sin trabajo,
ya nadie nos cita, ni a él
ni a mis hermanos.

Sin oficio de subir por andamios,
vienen otros, ráfagas noveleras,
sin mi sabiduría de zorro de la arena,
sin mis artes de amarrar el acero.

Otros que no trepan escaleras
ni levantan paredes ni encofran en madera
la sustancia que estructura
su invención a los aires,
su esqueleto a los vientos son los intrusos.

Otros que no zanjan su diseño de piedra,
raiz de los cimientos
y que, aún con pálida piel, son viciosos,
lamen el cansancio, están cebados de lentos pasos,
débiles en aliento.
Vienen y decretan mi vergüenza, yo soy el torpe
y desafortunado, el joven sin futuro,
el sujetos de escarnio.

Menosprecio

¡Están vestidos de solvencia y ropa nueva
y no saben lo que sé,
que yo produzco el ladrillo y mido los espacios,
que una casa construyo para el pobre
lo mismo que las grandes obras públicas
del pueblo o el burgués extranjero.

Tengo un arte imprescindible y necesario.
Dialogo sobre techos o bajo a subterráneos
y subo por peldaños de viviendas y mansiones
y sé secretos del puente y del empañetado...

... llegan, empero,
cuando estoy con las manos caídas,
inútilmente quieto, sin tareas,
sin cine, sin domingo, enzorrado
y me quitan la novia y el orgullo...
y estoy triste por eso, sin poder evitarlo
y quiero irme a no sé dónde
y no verlos
ni escucharlos.

12-3-1988 | El hombre extendido

La basura

Esta basura que recorre la calle
con más prisa que yo
es una angustia que apenas descubre
su desquite, una voz que busca
un tarro en el cual enterrar
su ser sangrante y finito
y cerrar sus silencios y ganar el olvido,
cadáver insepulto que aún conserva
sus hábitos mezquinos de amargura,
su instinto de invalidez y acoso,
su agresión inacertada
contra no sabe quién.

La basura es un cadáver que sigue
estúpidamente su camino.
A veces cuando llega y se encara
con la plaza, escupe y tira el odio,
su afana en ser el despojo del tedio
y se torna como defensa navajera,
chicle y flema, excedente y capricho...

Cuando más sedienta la peatonada está
(no sé bien de qué horizontes)
tira la Cocacola, el utensilio, el vaso
(su refresco, la fiesta del gaznate),
todo, en esencia, es la nostalgia
sin dulzura, todo se esputa y se derrama.

Un malogrado fruto del añoro
es desperdicio, sed que nunca se sacia.
En las calles, el agua pura y cristalina
se mató en un zanjón lleno de cieno.

Ahí va sobre la calle, me dijeron,
mi cigarro, Alas de una humareda
apresurada, el fastidio, el estrés
cotidiano de los días, ahí va todo
con el moco y la tos de los enfermos.

Todo se tira con la bolsa del mercado,
todo lo que no se quiere
y se está obligado a consumir
con el tácito desprecio del salario.

Ahí va, echada al rodil de los pasos
y al rabillo de los ojos, el ritual
de las necesidades y el consumo,
su torpe monumento de basura
y es como el odio que tira su envoltura
y se echa a un lado y el cadáver avanza
y sigue por orillas con su fea presencia...

1-5-1995 | Tijuana, dolor de parto

Los 69

Sesenta y nueve de cada cien mil jóvenes
de San Francisco han rezado por sus vidas.
Visitó el templo de sus cuerpos
como alma predecible y diminuta
una bala, utensilio sacro de la hombría
y el santo mal de la bronca, el lucro
despiadado que no se rinde al progreso,
sin en rap de la muerte o el golpazo.

Es que sin pistola no hay bautizo citadino.
Es que sin revólver o cuchillo
no se dice soy sabio en la búsqueda
del pan y el beneficio.
En esta tierra de ilusiones y complejos
hay que tener estilo y tronar,
ah que no, pistolita?
y ser joven es sólo anticiparse a la ocasión
de consagrar la ostia y desangrar el aliento.

Bendita sea la calle
desde la sala de emergencia,
aquí que se ve el Cielo
desde una cama, tendido,
con el vino del suero
en las venas o en los labios.

Aquí se aprende a rezar
y a despedirse y se observa el dolor
del tamaño de la Santa Bala
que se jala con pinzas y escalpelos.

3-9-2002 | Libro de la guerra

Olores de bohío

No sé por qué vacilará un recuerdo.
¡Yo que tanto quiero a las memorias!
Olfato habré perdido de seguro.
El amor tiene su aroma básico de urea,
sol en las axilas, olor a trópico,
sudor a las sombras del meandro,
sangre de playas y lagos de catinga.

¡Ay, amor ligado a mí, desde el ombligo,
aunque yo estoy ausente y opaco,
por las lloviznas de primavera te rescato,
por los caminos de curvas sendas
hasta el Guacio, te sigo.
Desde un monte calizo de pepinos,
te contemplo, desde las bendiciones
del origen, te evoco,
porque no quiero pensar que me olvidaron
o que yo soy el ingrato que te olvido.
En mi cuerpo, como hormonas te vacías...

12-3-1988 | El hombre extendido

*

Gabriela crece
La palabra que te dí, mis emociones,
la presencia que me pertenece
porque soy tu padre y lo real del ángel
que me fue encomendado,
aún la celo, las sufro
en el proceso de tu crecimiento.

Soy el ángel Gabriel de tu bautizo,
la mitad de tu signo, hormona
del fuego que alabó tu casa.
Yo te dí el nombre.
Con mis manos te acerqué a mi pecho,
te cambié los pañales.
En las noches se conmovieron
mis ojos examinadores por tu causa.

Investigaba si tendrías hambre, sed,
calor o frío, cólicos, dolor, ganas
de mimos, si orinaste, si te cagaste
encima, si soñaste algún miedo
de los días; yo te enseñé a jugar
con mis narices y apretar mis dedos;
te celé los primeros llantos
al lado de tu madre cuando te daba
el pecho, te dí los Gerbers,
te puse el bobo, lavaba tus chuupetes
y no dormía hasta verte en silencio
y plácida, gozosamente rendida
de mi amparo, te besé tantas veces
diciéndote: ¡ay, bebé mío,
eres mi ángel!

Divertías, no sé, cómplicemente,
mi olor paterno, mi instinto
de sonrisa; te hundí en lo menos profundo
del gemido, criatura natural, Gabrielita.
Te puse dentro de mí antes de transferirte
a mi orgullo y a la ternura aterrada
según fuíste creciendo porque pensé
que van a llenarte de otras cosas,
ajenas a las mías, te mudarán
donde no soy la autoridad perenne,
sólo el ángel que desaparece
y se distancia para que tengas albedrío
y recojas a tu gusto lo que deseas
del mundo y puede que, en medio
de utensilios y entes a la mano,
ya no cuente, ya no sea
la parte cimera y confiada
del antojo.

En fin, todavía celo
la palabra que te dí, me aminoro
cada vez que creces comundanamente,
apetecida, apeteciente, soluta
con entes extraños, intramundanos.
Te pierdo y da temor y duele.

Del libro: Las zonas del carácter

*

El raptor impune
Llegaron a verte, Gabi.
Hoy entraron por la puerta ancha.
Calcularon que no estoy,
dieron su golpe, alevosos.
El espía celoso que te quiere
ya está ausente.

Se aprovecharon.
Te imaginaste más sola
que cuando yo te bañaba,
o te cambié los calzones, o te llevé
a la escuela y te celé los pasos.
Te imaginaste molida en todo olvido,
extraviada en cada memoria herida
y destartalada; te engañaste
por el derrumbe de tu casa.

Te olvidaste que te dí la cueva
de mi gozo como tu madre diera
su vientre, pujándote a la vida,
con suspiro y llanto,
abriéndose el abrigo del espacio
y cerrando el ciclo de su útero
para ambos decirte: ¡Seas! ¡bienvenida al mundo!

Estuve allí, barrigón y con antojos
por la espera y alegría,
ahíto de cantos, metáforas,
espeso y ancho por herencias posibles
de los himnos, orondo por causa de tu vida.

Yo no sé con qué moral fundaste el ego,
te aupaste contra mi olvido, pero yo dije:
Hija por siempre y tú, fantasma sociológico,
te fugaste con el primer capricho,
¿qué importa si no estoy? quisíste
el abandono, borraste mi presencia.
No consultas, no preguntas,
y por eso llegaron uno y otro.

Llegaron a verte y la puerta ancha
es mi homicidio, me han burlado.
Tú eres la que blandes el cuchillo,
¡tú la homicida! te escondíste
del primero que te quiso
y el último que se atrevería
a olvidarte... habría sido menos duro
si dijeras, aún cuentas,
te llevo conmigo.

Del libro: Las zonas del carácter

ACDNET / Editorial brasileña

DOSSIER ALEJANDRA MARTINEZ EN BRUMA Y PRESENCIA

2005-01-10T17:16:00.000-08:00

DOSSIER ALEJANDRA MARTÍNEZ

EN BRUMA Y EN PRESENCIA

Unå åMï§TåÐ...

Una amistad deja huella en mi interior,
está tan dentro que causa temor,
de un día ver lejano
lo que florece hoy.

De tener que sentir ausente,
lo que me mantiene hoy
una llave directa al corazón
que un día añorará lo que le da razón.

Es como ola que rompe el rencor,
que da templanza a todo mi dolor,
antes que explote es ya mi protección,
antes de errar es ya mi salvación.

Una amistad que me guía hoy,
a un horizonte que me refleja como soy,
que me enseña a comprender a donde voy,
una amistad deja huella en mi interior...

Y ya no creo
que pueda ser mejor,
aunque mucho me espera,
el corazón aprende,
a salvar segundos...
tomar la decisión,
de sentir muy dentro,
de nuevo la ilusión,
de una amistad...
que marca el corazón.

MïL FåçëTå§...

Mil facetas de mi,
todas siempre con algo que decir,
hoy silentes, lejanas,
fingiendo no existir.

Mi entorno grita,
reclama hacerse oír,
cada “yo” comprende algo
y luego busca desistir.

Hoy llorar, ayer reír,
todo a un mismo latir,
y no lo entiendo,
ya no se que sentir.

Sueños, miedos y recuerdos
mensajes pasajeros,
que no acierto a discernir,
que no quiero distinguir.

Mi espíritu nace y vuelve a morir,
grita o se limita a asentir,
todo a un mismo punto...
a un solo latir.

Crédula e ingenua,
desconfiada y fiera,
bajo la misma estrella,
sobre la misma senda.

Soy muchas sin ser ella,
la que antes fuera,
soy nadie y soy mil ella,
todas complejas,
todas intensas.

No se que pienso, no se que quiero,
a veces creo que estoy muriendo,
pero estoy viva, sigo sufriendo,
me desespero,
ya no me entiendo.

Soy fuego y hielo,
dudo y creo,
confieso y miento,
soy un tormento,
mil “yos” en un encuentro,
sin un sendero,
dudando al tiempo.

Mil facetas de mi,
todas contrarias,
siendo y coexistiendo,
muy profundo en mi.

Mil facetas de mi
que se desconocen entre si,
que destruyen y crean el mismo frenesí,
que viven y mueren por el mismo sentir.

Påz...

En la armonía de lo taciturno,
en el sosiego de lo nocturno,
en el desplante de lo inoportuno,
en el desdén del infortunio.

Ante la desidia desaprehensiva de este mundo,
ante el insensato paliar del injurio,
ante el trémulo amparo de lo oscuro,
en un efímero enardecer por lo justo.

Entre el melifluo elixir de la muerte
y el copioso sinsabor de la vida,
en un punto equidistante de la fe y la apatía,
en una desaforada adipsia de compañía.

Ante el recuerdo de esa bélica apatía,
reina en la melodía de la nada,
en la templanza de la calma,
un suave indicio de aquella alba.

Un febril recuerdo,
renueva el acuerdo,
cae hasta el cielo,
vuela hasta el suelo,
y es que es la paz...
ese mi último consuelo.

Dûdå...

Sacrílega incertidumbre,
que guías mis pisadas,
doblega tu marcha,
aleja tu andar.

No perpetues tu voz infinita,
no confieras ni un mudo soñar,
extiende tus alas, busca otro mar,
que entre mis olas, no habrás de nadar.

Atiende a mi súplica quimera infranqueable,
destierra tus ansias de mi soledad,
no embriaguez mis labios con tu manantial,
mi ser está opaco de tanto soñar.

Con lagunas taciturnas de olvido,
confórmate y no pidas más,
ahógate en sus aguas de piedad,
que brisa y perfume de adiós,
es cuanto podrás tu aspirar.

Escúchame bien murmullo de ayer,
sobre esta trémula piel,
te prohíbo vuelvas a correr,
libera mi sangre de tu silente hiel.

Si sucumbo en tu lascivo camino,
y caigo abatida en tu lóbrego destino,
no pretendas que no oíste este pedido,
ven en búsqueda, en tu plegaria confió,
serán tuyos después del vació...
todos mis designios.

FRå§ë§ PëRÐïÐå§...

Palabras que inician igual,
mentiras que hieren sin más,
promesas que pasan sin dar,
minutos que no se han de borrar.

Síntomas de la eternidad,
síndromes de la infinidad,
silencios en la inmensidad,
consejos que no he de escuchar.

Susurros en la oscuridad,
obstáculos en mediocridad,
paroxismos y menguante felicidad,
olores, colores y profundidad.

Sinfonía que no sabe acabar,
armonía que no oso profanar,
sublime magia que me hace volar,
infame engaño que me ha de matar.

Cuerpos en taciturno temblar,
tiempo que se rehúsa a avanzar,
infortunios que sé disfrutar,
instantes que me han de impregnar.

Designios que no he de aceptar,
códigos que no se descifrar,
engaños que no quiero observar,
palabras que no pretendo soltar.

BåTåLLå§ InTëRNå§...

Cuán larga es la daga,
que clava la conciencia,
en su propia esencia.

Cuán cruel aquella pena,
que es víctima
de su propia intriga.

Suicida es la lucha que te lleva,
contra el mundo y su luz lóbrega,
más muerta estas cuando pretendes,
declarar batalla a tu conciencia.

El alma no precisa enemigo de guerra,
para dar castigo a su propia pena,
para quebrar en dos su faz ligera,
el arma es su propia fuerza,
el traidor su mismo cuerpo.

Callar quiebra más los silencios
en medio de los pensamientos,
que un grito intenso,
que llegue hasta los cimientos
de todos los sentimientos.

Es por eso que enclaustro hoy mis miedos,
y con premura confieso,
que es cruel la lucha que hoy libro...
bajo la tormenta de los viejos recuerdos.

BïFûRÇåÇïóN...

Al frente una bifurcación,
aquí una importante elección,
un cambio de dirección,
invariable decisión.

Una lucha o un adiós,
he ahí la opción,
antes solo confusión,
después solo resignación.

Esta la historia de mi obsesión,
elección tras elección,
decisión tras decisión,
desilusión tras desilusión.

Delante de mí el término de la canción...
o una simple continuación,
amargura y perdición,
olvido y desolación.

Inverosímil convicción,
complicada decisión,
añorada ilusión,
o fuerza y resignación.

He ahí la cuestión,
miedo y adiós,
valor y pasión,
cruel bifurcación.

ÇåLLåÐ...

Callad que no sois digno de la tierra
que vuestra traicionera planta
osa profanar.

Callad que no sois digno,
del sublime aire
que vuestros pútridos pulmones
pretenden respirar.

Callad que vuestros impíos ojos,
no son dignos de las imágenes
que en este edén pueden vislumbrar.

Callad que vos no sois digno
del perfume de paz
que osas aspirar.

Callad que vos mancillas el aire
de solo pensar,
callad que no sois digno
de los ecos que os han de acompañar.

Callad que el espíritu reclama silencio
para volver a soñar,
callad que es inmenso el mar,
mas ínfima la piedad.

Callad que no estoy dispuesta a escuchar...
¡callad!, que no sois digno de hablar.

¥ Ðë NûëVö ÇòN§PïRó...

Tiempo atrás
el destino te puso en mi caminar,
y con solo las miradas cruzar,
supe que habría de volverte a encontrar.

No se porque se cruzó nuestro andar,
sólo sé que el destino se ha puesto a trabajar,
que nada es casualidad,
y por alguna razón te volví a hallar.

Tal vez sea yo la guía que te salve de naufragar,
y te lleve directamente a quien debes amar,
una infinita dicha me invade al en eso pensar,
ruego sea esa la misión que he de realizar.

Hay algo en tu mirada que la fe en ello me hace avivar,
algo en tu sonrisa que me hace en ti confiar,
algo en tu presencia que a mis instintos hace dudar,
algo en ti que mi razonamiento hace nublar.

Algo en tu esencia me parece ayudar,
a entre la multitud poderte encontrar,
y entre la bastedad de las estrellas del sistema solar,
poder sin duda alguna distinguir tu brillar.

Se que el destino me hizo hoy hacia a ti caminar,
confío me indique también como he de actuar,
no puedo dejar de temblar...
¿qué habrá en este nuevo día de pasar?•

ËN§ëÑåNzå§ ëXTëRNå§...

Contemplo un horizonte,
que me invita a meditar,
que me llama al pensamiento,
con presteza voraz.

Concibo lo que veo,
como un mensaje fugaz,
que me entrega certezas,
que me lleva a soñar.

Trazos, recuerdos, realidad,
observo un destino distante,
que un día veremos llegar,
lágrimas recorren nuestro inmenso mar,
en espera de que ese día comience a brillar.

No es dolor, es angustia,
incertidumbre en el cristal,
de nuestras miradas perdidas,
en el lago de la eternidad.

Traicionera paz y quietud,
que te impulsa a callar,
ese mar torrencial,
que por dentro quiere estallar.

Miradas vacías,
inquietas, ligeras,
pues ya no pueden ceder,
se encuentran lejanas...
buscando más fe •

TëMpLåNzå...

Hay un momento en la vida,
en el que explotar es la única medida,
para encontrar una salida,
y sanar toda herida.

Y quisieras la fuente de maldad destruir,
pero es irónico el discernir,
que el esa fuente destruir,
es sólo eso, destruir.

Que al tomar esa determinación,
sólo quedará eso, destrucción,
destrucción y desolación,
sin fin ni bifurcación.

Así que entras de nuevo en meditación,
buscas paz para la razón,
serenidad para el corazón,
un freno para la pasión.

Y en tu búsqueda de templanza,
te hundes en la desesperanza,
al ver que no queda ninguna proeza,
por realizar para borrar la ofensa •

MûNÐö§ PåRåLêLö§....

Respuestas provenientes de un lejano murmullo,
misterios que se revelan con un solo susurro,
desconcertante encuentro,
entre dos almas, víctimas del mismo tormento.

Una, luz de esperanza,
otra, certeza que aplasta,
tangencia de la misma andanza,
verdades que se delatan.

Futuro incierto,
saber inquieto,
grata compañía,
unidas por una elegía.

Un solloza sublime que me acongoja,
en la distancia hace oportuna cualquier cosa,
lo que pido sin el variante de la prosa,
los secretos de la vida a mis pies se postran.

Son mensajes divinos,
que me destrozan,
son oportunidades nuevos,
que no cualquiera goza.

Coincidencias de la vida,
que nos traen alegrías,
que no son comprendidas,
hasta que una frase abre las heridas
y te brinda el porqué de cada día •

TRåNQûïLïÐåÐ...

Qué tranquilidad,
qué paz, qué serenidad,
triste fragilidad,
constante oscuridad.

Armonía sin novedad,
en este vacío sin piedad,
calma sin contrariedad,
perfección y libertad.

Sin dolor, sin maldad,
con ausencia de bondad,
silencio en la adversidad,
inexplicable verdad.

Sin compañía, sin nadie más,
que la profunda oscuridad,
sin recuerdos de maldad,
todo es serenidad.

Y sólo eso habrás de encontrar,
en la muerte sólo hay tranquilidad,
inquebrantable oscuridad,
desdicha y soledad •

Ðêë§ê…

Y desee no despertar…
que mi letargo se remontara
en vuelo pleno por la eternidad,
en triste anhelo por la oscuridad.

Deseé jamás mirar
otra vez el sol brillar,
que mis días se perdieran
en un caos sin final.

Bajo los parpados dormida
mi alma, mi piedad,
y a flor de piel perdida,
una huella de verdad.

Y deseé no tener paz,
y deseé no llorar más,
anegando con mis ansias
aquel sueño en tempestad.

Y deseé…
por ti mi vida, juro que deseé
el abandonar el mundo,
sin segundos más de sed.

Bajo tinieblas escondida,
sobre briznas de bondad,
una rama pensativa
de este árbol de maldad.

Con los rayos de la luna,
ya con vida, ya sin faz,
sobre mi trémula esencia,
deslumbrando mi mirar.

Yo desee que terminara,
que explotara ya este mar,
que vinieran mi silencios,
me pusieran a danzar
y me indicaran ya por fin…
el camino al más allá •

E§PëÇT®o§ Ðë ånHëLo§

Cadáveres a mi alrededor,
cadáveres de sueños que dejé perecer,
cuerpos inertes de esperanzas furtivas
que murieron cautivas como esfinges de ayer.

Seres yertos carentes de fe,
que trémulos vibran su perecer,
seres opacos y huecos,
con caretas de muerte y ansias de ser.

Cadáveres, cadáveres de viejas historias…
que murieron febriles ante un conspirar
dejando sus huellas aun en el mar
y sus cuerpos vacíos flotando en la sal.

Vestigios de almas en pena,
que murmuran a gritos lo que dejaran atrás,
dejando los muros de cada soñar,
empapados y henchidos con su penar.

Crisálidas secas…
escombros marchitos de mi sed de amar,
pisadas en la oscuridad…
pisadas de espectros…
que marchan difusos por mi soledad •

ëL TïêMPô På§ä...

El tiempo pasa,
aquellos días no volverán,
las heridas abiertas
las lágrimas no cerrarán,
pero hay un alma amiga
que siempre te acompañará.

El tiempo pasa,
las nubes negras
crean oscuridades,
pero los días siguen,
el sol ya brillará.

El tiempo pasa,
los días de lluvia con tu fe arrasan
el viento corre, se arremolina,
desvía tu andanza,
pero hay caminos a la esperanza.

El tiempo pasa,
aquella paz no volverá,
habrá conflictos,
habrá batallas,
habrá más muertes
por esa daga.

Pero... el tiempo pasa
y como antes al miedo,
se abrirá el paso a la templanza •

ûN MûNÐº...

Hoy no pienso hacer nada...
sólo quiero morirme un tiempo,
y renacer en un mundo
en el que no exista
ni el pasado, ni el futuro.

En el que no tenga que extrañar,
porque nada he perdido,
porque mañana no estaré,
porque no existe el ayer.

En un mundo donde sólo sea
y no tenga que vivir,
donde el tiempo pase bajo mi mirada
incrédula del ser,
donde el tiempo camine con cada parpadeo
y se detenga con mi sueño.

Quiero renacer en un mundo
libre de mi, indiferente a ti,
que colapse con solo sentir,
que no me pida más que mi mirar erguir
y me excluya de él
cuando desee no existir.

Quiero un mundo que no exista,
que por no existir me olvide,
que por olvidarme sea,
quiero un mundo que sin mí existe...
y que conmigo se extingue •

RëMêNB®åNZå§ Ðê åGôNïå...

Llora y grita taciturno el corazón...
ya mermada la ilusión,
vuelve la vista a aquel instante
y me sacude aquel dolor.

Murierón en lágrimas los segundos...
en amargura los minutos,
en agonía las horas,
días fuerón de dolencias,
debastadoras, latentes las carencias.

Las semanas se fueron en angustias,
añoranza en los meses de ironía,
exaltación de la alegría,
negación de tiranía.

Meses muertos de caricias,
de distancias y dolencias,
de amistades y carencias,
meses trémulos de ausencias.

Un año muere y me sacude la existencia,
oigo aquella voz que devoró mi esencia,
llega austera, una lágrima certera,
a impregnar mi vida entera.

Difusos los colores caen,
como gotas que destiñen,
esta realidad careta de su ausencia,
marfil de su querencia •

¿Tú Qûé §åBë§?

¿Tú qué sabes de amores y desprecios?
firme mármol, hielo,
¿tú qué sabes de amor y de despecho?
¿tú qué sabes? si estás hecho de miedo.

Dime ¿con qué argumento
predicas tu verdad?,
si no eres más que hiel
si solo eres frialdad

¿Tú qué sabes de la piel y de los besos?
si eres frío, si ignoras al deseo,
¿tú qué sabes de un querer eterno?
si me niegas, si no dices te quiero.

Habla y cuenta
tu penar y tu condena,
di y confiesa
que sólo sabes ya de ausencia.

¿Tú qué sabes de distancia y de querencia?
si veo tu mismo monumento
en bruma y en presencia,
¿tú qué sabes de heridas que sosiegan?
¿qué?, si estas hecho de piedra.

Suelta a sorbos
la verdad de esta querella,
complace esta vez mi penitencia,
que tus labios me susurren tu dolencia.

¿Tú qué sabes de amar hasta el desprecio?
si el desprecio nunca a amor llega en tu pecho,
si en las garras de la duda esta tu lecho,
¿tú qué sabes mi amor, mi complemento?,
¿tú qué sabes? saber nada podrías,
de la forma en que hoy digo te quiero •

VïêNTø PøLåR...

Un viento frío
se filtra entre unos labios amigos,
como un susurro que me anuncia que esta conmigo,
que su compañia es precisa para seguir viva.

El torrente helado
se incorpora a mis latidos
y el gélido cristal,
vierte dagas liquidas,
dagas de espuma,
dagas que quebrantan mi locura.

Ha caído sobre mi la loza de un encuentro,
a la voz de un recuerdo
cae sobre mí el despecho,
y se me destroza un ensueño.
Desde el polo el viento sopla,
atravieza la seda de mis ropas,
y se encuentra con un alma que está ya rota,
se encuentra con el delirio y lo detona.

Un gélido suspiro
me congela el aliento,
con la verdad se corta el pensamiento,
se derrocha el sentimiento,
y en el abismo de la certeza
este huracan de ideas se acerca con presteza
derrotando, eclipsando mi querencia •

Të êxTRåÑô....

Te extraño,
cuando los días se tornan grises,
cuando el aire huele a brisa...
y te pierdo en mis deslices.

Te extraño,
cuando se que tú me piensas
y mi soledad ya desespera,
cuando tus manos estan fuera,
de mi vida y de mi senda,
cuando tu mirada me atropella
y me fundes ya con ella.

Te extraño,
en el eco de tu habla,
cuando vienes con tu aura
impregnada de distancia.

Te extraño,
como una flor de otoño,
con lo pétalos marchitos
y la vida hecha un despojo,
deslindada de tu aurora
y a la sombra de tus ansias.

Te extraño,
cuando están lejos tus labios,
y tus ojos no me miran,
y tus ecos no me nombran,
cuando mi aliento te respira
al suspiro de una ausencia.

Te extraño cuando siento
que eres mío por completo...
en otro mundo,
en otro tiempo •

ëL åÑº §ê Vå…

El año se va,
no quiero verlo terminar,
tantas cosas que recordar
tanto que con él se irá.

El año se va
y yo quedo a tras
tú sigues presente…
tantas cosas por extrañar.

Él se va
mucho por lamentar
tú que no vuelves
yo que no se olvidar…

El año se va
y me gusta recordar,
los ratos a tu lado,
tu manera de amar.

El año se va,
mis ojos inquietos
lo observan marchar
tú vas detrás….
mi vida es el suelo que osas dejar….

Él se va,
la vida no es justa ,
el tiempo no lo es más
tus besos se quedan
como polvo de estrellas..
mezclados con sal.

El año se va,
doce lunas que habré de añorar,
mil y un misterios que descifrar
tardes de antaño para nunca olvidar.

El año se va
y no lo puedo evitar,
a tu lado será el último que habré de pasar
el ultimo invierno que sabrás entibiar,
los últimos días de tu tempestad…
motivos de sobra para ponerme a llorar.

Él se va ,
quisiera gritar…
cortarle el paso,
no dejarlo marchar,
pero mis fuerzas robaste ….
él logra escapar,
los días se escurren como mi llorar..

EL año se va,
jura que no lo dejarás,
que en ti seguirá,
que aquella noche no la olvidaras,
que en ti mi piel vivirá,
que mis besos no los borrarás.

El año se va
y no lo puedo evitar,
pero quédate tú,
nada te obliga a marchar;
los meses tienen que irse,
tú te puedes quedar.

El se va,
quédate al menos tú
para poder soportar,
que estos días de invierno no podrán regresar,
que los sueños de otoño no volverán,
que esta primavera no habrá el sol de brillar,
que en el verano no nos podremos amar…

El año se va…
Y yo se que con él tú te iras… •

Alejandra Martinez.
Tijuana, Baja California. Poeta en ciernes, 17 años de edad. Estudia el bachillerato. Ha incursionado en la blogósfera posteando textos líricos en *~*~*~Voz de LuNa~*~*~* , desde agosto de 2004.

Posts recientes:

E§PëÇT®o§ Ðë ånHëLo§

11 September 2004
Cadáveres a mi alrededor, cadáveres de sueños que dejé perecer, cuerpos inertes de esperanzas furtivas que murieron cautivas como esfinges de ayer. Seres yertos carentes de fe, que trémulos vibran...

MûNÐö§ PåRåLêLö§....

20 August 2004

Este poema va dedicado a una shika muy especial, que aunque tengo poco de llevarme con ella ya existe entre nosotras una conexión muy especial ... como tocadas por el destino verdad shika?? ... bueno espero que les guste . Respuestas provenientes de un lejano murmullo, misterios que se revelan...

TëMpLåNzå...

20 August 2004

Este también es una reflexión.... Hay un momento en la vida, en el que explotar es la única medida, para encontrar una salida, y sanar toda herida. Y quisieras la fuente de maldad destruir, pero es irónico el discernir, que el esa fuente destruir, es solo eso, destruir. Que al tomar esa...

ËN§ëÑåNzå§ ëXTëRNå§...

20 August 2004

Este poema fue inspirado simplemente observando mi entorno... ese día habian muchas cosas de las cuales aprender... Contemplo un horizonte, que me invita a meditar, que me llama al pensamiento, con presteza voraz. Concibo lo que veo, como un mensaje fugaz, que me entrega certezas, que me lleva...

¥ Ðë NûëVö ÇòN§PïRó...

20 August 2004

Este poema fue escrito ya hace más de un año atras, es sobre un reves del destino... no era quien nosotras esperabamos... pero pues, probo que en esta vida existe mucha magia flotando por ahi... despues de todo cuales son las posibilidades de coincidir...? Tiempo atrás el destino te puso en mi...

DOSSIER ERIQUE ESTRADA COMMUTER

2004-12-21T15:08:00.000-08:00

DOSSIER ENRIQUE ESTRADA-COMMUTER

(Al principio)

al principio
pensaba que estaba solo
esperando en la gran sala

con los años me di cuenta:
entre la desesperación y la zozobra
por llegar a la ventanilla

existe más gente sufriendo la esperada
respuesta:

puede vivir y trabajar en este país un año más •

(Calle primera)

la calafia se pasea
por el extremo del mundo
peligrosamente roza
la frontera de las almas
calle primera
flor de loto
la calle corre desde la raíz
de la noche
entre la gente común y los
felices borrachos
en la calle
llena de putas con piernas de miel
y labios rojos intensos
sus invitaciones seductoras
pus derramada de mi oído izquierdo
en algún lugar
con el calor adentro
el poeta Limón
entre el olor a pescuesitos
de pollo frito y pies fríos
saborea el color rojo con franjas blancas
en su lengua
y la joven puta no sabe
si reparar en el poeta
o en la telenovela repartida en seis televisores
frente a ella.

afuera con ojos de santo loco
San Diego dándose de golpes
de pudor y pureza mitifica este lugar •

(de tanto pasar)

de
tanto pasar
por esta
estación,
voy olvidando
al caminar
si soy el mismo
en esta realidad
al ir desenvolviendo
pláticas como goma
de mascar
al subir y bajar del tren
y encontrarme
en el mismo lugar
y no saber a donde ir

…a estas horas, y ya es tarde •

(diosa ojos claros)

el silencio
se desenvolvió
en
la
forma
de
ella
una pequeña diosa
con ojos claros
ella como la lluvia
se acercó
hacia mí
como una brisa
y
se
fue
se perdió entre la gente
como si jamás hubiésemos existido
ella
yo
el autobús •

(el viaje diario)

el viaje diario
tiene su estación
en ella, donde
se detiene todo
un instante
en el rasgado de su vestido
y en sus ojos
la electricidad
fluye a la velocidad del silencio
donde las palabras que no dice
ella
mis palabras
mudas en sus ojos
son la música
de ángeles
en sus oídos
es el cielo
y la forma de dios
es ella
en el tren de regreso

es el vuelo hueco de las palomas sobre los edificios de la calle C •

(en las mañanas)

EN LAS MAÑANAS

cuando me levanto me veo en el espejo, me cercioro de que todavía sigo ahí en el espejo… y todavía no me he ido •

(¿es usted usted?)

¿Cuál es su nombre?
¿Por qué quiere cruzar el muro?
¿Quién es usted?
¿Qué hizo en su país?
¿Por qué va a cruzar?
¿A qué se dedica usted?
¿Tiene dinero para comprar del otro lado del muro?
¿Usted es usted?
¿Usted es usted?
¿Usted?
¿Tiene esposa usted?
¿Hija?
¿Es usted pobre?
¿Qué hace usted?
¿Tiene sueños?
¿Sabía usted que no se permite soñar?
¿Va a trabajar?
¿Dónde vive usted?
¿Vive usted en el lugar equivocado de la pared?
¿Tiene usted permiso expreso para cruzar el muro?
¿Es usted hombre?
¿Es usted it?
¿Es usted el otro?
¿Sabe quién es usted?
¿Sabe usted qué va a hacer del otro lado del muro?
¿Adónde va usted?
¿Por qué va usted?
¿Cómo me dijo que se llamaba usted?
Sus papeles, ¿están autorizados para que cruce usted?
A esta hora ¿por qué cruza usted?
¿Le tiene miedo usted al muro?
¿Sabía que es ilegal cruzar el muro sin papeles?
¿Es usted legal?
¿Cuántos años tiene usted?
¿Sabía usted que los perros no paran de ladrar?

¿Sabía que no puede usted cruzar el muro?
Usted solamente es una sombra de usted mismo ahora.

(espero en Dennery)

espero
en Dennery Road
el autobús que
puntual la hora esquiva
y mis bolsas blancas
cuelgan
plásticas del mercado
hasta confundirse con mis brazos
se aleja la luz
en la obscuridad
por lapsos
de aproximadamente
diez o doce minutos
hasta desaparecerme del planeta
invisible,
para el resto del mundo
entonces
es cuando digo las palabras
mágicas:
YO EXISTO
para volver a Dennery Road
en las afueras del centro comercial
entonces subo al autobús
que me lleva a la próxima estación •

(estación Finlandia)

atrás quedó
Grand Union Station
Satélite
Iris
Saturno
y Las cruces
última estación donde
la frontera imposible
al
distinguir se desprende
se acaba en el viento de Dos campos
aquí
donde llegamos al fin
donde se acaba el color azul
y comienza el blanco

vacío de las cosas
donde se terminan los rieles de la imaginación
................................................estación Finlandia •

(estoy enfermo)

estoy enfermo
y no sé si es de viajar
o de no haber habido tanto
sólo conozco las estaciones
y esas
reviven en cada primavera
estoy enfermo
y no es de amor
pues amado
he mucho
con lluvias de flores
las cuales siempre se me desbordan por dentro
aunque de fuera parezca un abismo
y yo estoy enfermo
y creo que es esta lluvia cayendo sobre mi ser •

(finlandia y los pirules)

el viaje
entre las estaciones
bien podría ser una farsa
azul y verde
una voz baja cavilando
entre líneas
las telarañas multicelulares
de la luna
grises campos abiertos
cubiertos de aurora
y de noche, y de noche
y de azul verde,

oteando el cielo
como sin querer
y la duda, persistente eczema
¿Dónde esta la estación?

y los pájaros salen de los pirules
de donde brotan los rojos frutos
convertidos en ofrendas crepusculares.

y Finlandia, está del otro lado de los pirules,
entre el azul y el verde del relámpago •

(frontera es dolor)

la frontera es dolor
aun
cuando volteamos
hacia otro lado
en la fila
la interminable fila
el sitio donde
las nuevas palabras
carecen de sentido
en el todo terreno el que se echa encima
de los otros
para pasar primero
antes de la hora
y no llegar tarde
al café del MCDONALDS
carece de sentido
el dolor callado de una parte
de nuestro cuerpo

persistente
nos busca
silenciosa sombra
nos domina del otro lado del cerro colorado •

(go home)

estación
donde se amontonan
los voyeurs
cuadrilátero donde
los boxeadores
fatigados
se abrasan a las piernas de sus contendientes

no pueden pararse
por sí mismos

¿quién les golpearía en estas condiciones?
pero les damos lo suyo
una mano abierta que despacio
cierra
el golpe de gracia
la afirmación que nos une
golpeado
golpeador
..................condiciones de la obscuridad del alma humana.

GO HOME
(hablo en chino)

................yo
hablo en chino
y americano pero
no en español

..............yo
quiero trabajar en una tienda
donde tengan muchos cds

- ¿viste a Vero?
- ¿cuándo se casa con K?
dile que me mande una invitación
sellada en parafina.....................

next stop Saturn
en cada anillo la pregunta
¿viste a Vero?................
la pregunta flotando en el éter
en la noche galáctica
las conversaciones no cesan
mientras
el autobús continúa su camino

a Imperial Beach •
(la frontera es un sueño)

la frontera es un sueño
dentro de otro sueño
un pequeño universo
una habitación detrás de una puerta
detrás los ojos cerrados
afuera el polvo se amontona
en los párpados
pared divisoria de dos mundos
aquél
y este
del olvido jornadas
el camino por donde pasan
los que se han ido
inmóviles sombras en la línea sin fin
sin nombre los extraños conocidos
en las calles son los pobladores de nuestros sueños
eternos peregrinos del anochecer •

(me gusta verte)

me gusta
verte cuando te alejas
detrás de la ventana del autobús
sin decir nada
cómo tu sonrisa me dice adiós
al irse deshilvanando
y tu cuerpo se
pierde en la brisa de la mañana

mejor así
sin escuchar tus palabras
sólo las
formas idas de tu sexo
tibio
guardas en el sabor
de mi lengua

te alejas, vas a servir a los dioses
..................................el café en las mañanas •

(mi vida loca)

mi vida
está al otro lado
de la frontera al
otro lado del cerco
me voy dando cuenta
cada vez que paso
de un lado a otro
cómo las cosas mías
se van quedando
ropas del alma
atrapadas en el alambre
donde
mi ser se diluye en dos sitios
diferentes
y a la misma vez
no pertenece a ningúno
la idea de pertenecer
se vuelve recuerdo entre adioses y bienvenidas
en un idioma extraño •

(momentáneamente)

la gente
sube al trolley
rojo
con sus cuerpos cansados
arrastran
su sombra frente
a un espejo
les importa una pequeña madre
y bajan las persianas de sus ojos
al mundo a cuarenta y cinco millas por hora
luz eléctrica colgada de un cable
viajan sus sueños en destellos azules
en el frío de la noche
se van los trabajadores lejos del omnipresente ojo
momentáneamente se permite soñar
momentáneamente
se nos permite olvidar.……………..•

(no estoy seguro)

no estoy seguro si
la soledad comenzó
cuando te fuiste o
cuando yo ya no estaba

cuando los automóviles
dejaron la calle
a su merced

entonces, fue creado
un pequeño imperio de silencio
en una silla
isla donde se quedaron esperando nuestros recuerdos
el autobús •

(un río entre…)

un río entre dos malls
(río San Diego de Alcalá)
estoy envenenado
lo sé
y es de esta vida
que sabe a cáliz de cielo
de vino, de muerte
de su sexo
de mujer emanado
el olor de las tijeras gigantes
que cortan el cordón umbilical
que me comunicaba con el cielo,
me di cuenta
el día que vi nacer las flores
ascuas ardientes
entre las cruces lavadas con cal
bendito el jugo derramado de mi frente
salada
todas las cruces tienen mi nombre
anónimo
desconocido paso
deslizándose
en el viento, entre las nubes.
(número de restaurante)

cuando
llaman tu nombre
descubres
tu cuerpo flotando
en una alberca
reflejando el cielo
en una pantalla azul
ese
eres tú
una orden completa:
una hamburguesa, papas y una soda grande
un número en tu cuerpo
marcando
la hora
en un lugar determinado
en una calle cualquiera
donde te das cuenta
en la silla de un restaurante
del peso del universo sobre tu lugar •

(pasamos a través)

pasamos
a través de
la neblina en la madrugada
entre los
rayos x
la interminable línea
nos asigna un lugar
en la fila en donde las
preguntas tienen un sonido
frío y
EL ¿QUIÉN ES USTED?
nos desnuda hasta
dudar de la propia existencia
del que hago yo aquí
en este lugar
donde el solitario silencio
es un sitio
frente a la pared •

(poesía desvaneciente)

poesía desvaneciente
los adioses
ese fugitivo mirar
se lleva la máscara de los días
a través de la ventana.
por el hueco
de nuestras manos
mudras
las mariposas de luz
aladas flores
de un campo fértil plantado
desconocido sueño
no se queda quieto un momento
el aire donde los nombres
están en el tránsito
en el río del día donde yo
palabra sobrante
es una fantasía
en la luz de la tarde que entra por la ventana del tren •

(qué es el silencio)

¿qué es el silencio?
un espacio entre dos personas
o
la distancia
entre el hombre y su mundo

el viento
arena dispone
en el puente
de la nada
para caminar a través •

(qué ven tus ojos)

que es lo que ven
tus ojos
del otro lado de la ventana
del tren
donde me vuelves invisible
transparente
como el vidrio
cielo azul

gris de las nubes
amontonadas en mi lugar
de dios sudado y cachucha
de base ball y no juego
base ball sólo el jardín derecho
en mi sitio en el campo
donde los pelos de mis axilas se confunden
enredaderas negras en el gris de las nubes
y tus labios son frescas rosas
pétalos para morder
en el adiós que no me dices
adiós
sigo el brillo de la saliva en tus labios
cuando te bajas
en las sombras de la doce y Market Street.

(restaurante)

Restaurante de los hombres solos
estación de los bocados ready-made
carne molida y frijoles revueltos
presentados en un papel brillante
exóticos sabores extraños
comida para los que se detienen aquí
donde un hombre carga con su pelota de basket-ball
como si llevase sus recuerdos
en una forma redonda
y les habla
y come
mientras oprime botones invisibles
en el aire
el resto de la gente comemos
y oprimimos nuestros controles discretamente
sin que nadie nos vea
bajo las mesas
comemos
no nos vemos las caras
raras convenciones preestablecidas nos lo impiden
un acto tan particular: comer en público
y después salir con la misma prisa
con la cual entramos
dejamos los platillos espaciales
abandonados sobre mesas amarillas
y a un hombre hablando con su pelota
se cierra una puerta
se cierra un ritual
al llegar al departamento
abrimos otro
al tomar nuestro lugar
donde procedemos a oprimir los controles restantes del día
frente a un televisor •

(sitios interiores)

los sueños es lo único que nos queda
como las ropas que llevamos puestas
a todas partes
manchadas por el sudor y la tierra
de los minutos largos
extendidos
en el camino
de las horas sin sentido
con que nombramos los días y las noches
con la convicción cierta
de un par de calcetines cansados
mojados, calando hasta los huesos
dulce sabor frío
pegado al alma
en algún lugar ciego de antártica
territorio nuestro
parte del continente
de nuestros sitios interiores
donde podemos correr
mientras esperamos el autobús que nos lleve de regreso a casa •

(sorpresa en la estación)

el silencio
desciende sobre nosotros

en alguna parte del día
por todos esperado
no deja de ser
sorpresa
al bajar del autobús
y encontrarse
en medio de una multitud
desconocida
escudriñando tu cara
como si quisieran saber
si eres tú
con tu nombre
y una conciencia personal
en la mochila
o si tienes
una clave
para recordar
quienes son ellos en la búsqueda de las estaciones •

(te he visto)

te he visto
caminar entre la gente
la mirada perdida
reparando en nadie
ningún ser
objeto-objetos
con que chocas.

sin verme
me he reconocido
caminar el mismo aire
de la nada
y del tiempo un
accidente
gratuito
por los mismos pasos
caminado te he
visto
alejarte entre la gente
de
un sueño
…………….es hora de regresar a la estación •

(un río entre)

un río entre dos malls
(río San Diego de Alcalá)
estoy envenenado
lo sé
y es de esta vida
que sabe a cielo y a cáliz
de vino, de muerte
de mujer emanado
de su sexo
el olor de las tijeras gigantes
las cuales cortan el cordón umbilical
que me comunicaba con el cielo,
me di cuenta
el día que vi nacer las flores
ascuas ardientes
entre las cruces lavadas con cal
bendito el jugo derramado de mi frente
salada
todas las cruces tienen mi nombre
anónimo
desconocido paso
deslizándose
en el viento, entre las nubes •

(vestigios)

en la estación
han quedado olvidados
hojas de un periódico
con la noticia de una ballena
a la que le cortaron la cola
los juguetes de un niño
algunas plumas
una caja llena con nada
un cuaderno lleno de poemas
crayones
bolsas llenas de aire
monedas
un nombre
una dirección
y un número telefónico
pequeños papeles apretados
por una mano que dijo adiós
cosas personales
-diría yo-
las palabras derramadas de una tasa de café
los adioses
convenientes conversaciones
nuestro eco
al final recuerda los huecos del día.

vestigios •

(You get yours)

You get yours
I’ll get mine
forget it
that’s the way it is
a rule written in the air

Vergüenza y a la vez
secreto placer cuando la sangre resbala
del dedo a la boca
las noticias llenas por restos humanos
objetos ya del dominio
commuters
entre los mundos alejados
del otro lado de la tasa de café
nos
caricaturas de un dios perverso sentado frente
a un escritorio celestial
nos movemos en una condición extraña:
objetos en un cuadro de Otto Dix

pobladores de mis soledades
............................vengan a mí •

Enrique Estrada-Commuter.

Nací en Tijuana, en el 63. No he asistido a Harvard ni a la Universidad de Salamanca. Ciudadano sin país, soy un engendro del bardo y del bordo. Cruzado, vicioso lector de cerveza y vino, mi conciencia se mueve entre los Estados Unidos y México. Satélite y ángel perdido del universo. Salute.